Александр Омельянюк - Моя Москва. Поэзия XXI века

Что теперь поделать – другие времена!
Нравы изменились – такие вот дела…
Гуляет молодёжь, надеюсь, до зари?!
Рождественский бульвар, любовь мою храни!

На бульваре я написал
Свой первый стишок, неказистый.
На днях снова здесь побывал,
И тут же опять стал речистый.

С тех пор минул десяток лет.
Давно исчезла где-то Света,
Которой дал тогда обет,
Но повод сей не для сонета.

Да не зима уже, а лето.
Цветы растут все наяву.
Воспоминанья бродят где-то:
Отсвет фонарный на снегу.

Давно я не бывал на месте
Бульвара детства моего.
Давно я не дарил невесте
Стихов – творенья своего.

Давно не бредил я куплетом.
Давно я не дарил цветов.
Давно, взбодрённый я приветом,
Благодарил за всё богов.

Мерцанье звёзд на небе тёмном,
Луны полоску на снегу,
Во взгляде, нежность, её томном
Навек я в сердце сберегу.

Но дни прошли, за ними годы,
Размылись в памяти моей.
И, презирая все невзгоды,
Увлёкся жизнью я своей.

Бульвар теперь не тот, что прежде.
Новинок здесь не перечесть.
Есть потакание невежде.
Есть совесть, ум, надежда, честь.

Здесь есть цветы и много света.
Хотя цвета уже не те.
Они мне повод для привета.
Цветной бульвар, привет тебе!

Во исполнение завета
Твои цвета всегда во мне!

Люблю я площадь трёх вокзалов!
В ней есть чарующая стать.
Под звон содвинутых бокалов
Её красу не передать.

Лишь оказавшись с глазу на глаз,
Лишь очутившись tete-a-tete,
Восторженный бросаю возглас.
Почти как Афанасий Фет.

Внимательным окинув взглядом,
Ты понимаешь, что к чему.
Не выглядеть чтоб верхоглядом,
Оценишь ты её красу.

Метро – сплошные закоулки.
Народа массы здесь кишат.
А рядом с площадью – проулки.
Их лабиринты не страшат.

«Казанский» – Щусева творенье.
А рядом дом ЦДКЖ.
О них моё стихотворенье…
В вокзала стиле то уже.

Такого практика не знала.
Вот взгляд подняв свой снизу вверх,
Увидел крышу я вокзала.
Он в шок меня слегка поверг.

Универмаг «Московский» тоже
Весьма не плохо размещён.
А «Ярославский»? Тоже гоже
Стоит, как крепость, в центре он.

Вот дань заслугам его прошлым —
Есть памятники Ильичу.
А чтоб стишок мой не был пошлым,
Писать о нём я не хочу.

Здесь разные увидишь стили.
Архитектура – дань годам.
И, как меня бы не просили,
Её красу не передам.

Не хватит ярких междометий,
Чтоб описать её красу
Поэтам из других столетий.
Свою же лепту я внесу!

Когда выходишь из метро,
Из Щусева творения,
Сначала думаешь: «Не то!»,
Как сё стихотворение.

Фонтан здесь в центре площади,
И «Ленинградская» в торце.
Ты, время, всё же пощади —
Каланчёвской она в венце.

Взглянул на это «сверху вниз»,
Я критике проект подверг.
И, исполняя свой каприз,
Взглянул на то очков поверх.

На «Ярославском» – изразец.
Тут проявилась готика.
Созданье авторов – венец:
Славянская экзотика…

Октаэдр здесь купол у метро,
И шпиль с рубиновой звездой.
В жаркий день спасенье лишь оно
Для утомлённого ездой.

На Кремль Казанский чуть-чуть похож
Красно-белого кирпича.
Не нравится Вам, так ну и что ж!
Тому ответил сгоряча…

Шехтеля было творение —
Своё уменье доказал.
«Николаевский»? равнение
На «Ленинградский», на вокзал…

Архитекторы – создатели
Да и таможни заодно —
Творений своих старатели.
Теперь нас радует оно.

Я еду из дома работать опять,
Но мысли мои повернулись вдруг вспять.
Я вспомнил, как как-то, однажды, недавно…
И тут же подумал: то было забавно!

Я ехал с работы домой на метро,
И дрёма закрыла глаза мне давно.
Она разморила не только меня:
Соседку, что слева сидит от плеча.

И каждый боролся с той дрёмой, как мог.
Но всё ж от борьбы той совсем занемог.
От дрёмы склонялась моя голова.
То влево, то вправо валилась она.