Светлана Новикова - Основы. Сборник стихов о жизни и любви

Говорят, что сильные не плачут.
Говорят, что все им ни по чем.
Сильные всегда готовы к сдаче
и к тому, чтоб поддержать плечом.

Но на деле сила их не вечна.
В тишине осенних вечеров
зажигают пахнущие свечи,
тая вместе с ними до основ.

Мы никогда не будем теми, кем вошли.
Нам руки лижет зарево заката.
Подолом платья подметаю пол.
Цепляя краску и седую пыль.

Повесишь плащ на гвоздик возле двери.
Не разувайся. Я не прибирала.
Следы останутся на сердце и дощатом
полу, что ждал тебя который год.

Желтеют фото. врут про них альбомы.
Нам здесь по двадцать, а вот тут – по пять.
Как быстротечно время. я считаю
морщинки, в уголках серьезных глаз.

Звони. передавай свои приветы.
И если сможешь – заезжай еще.
Плащ у двери. следы по серой пыли
мы никогда не были теми, кем вошли.

Быть себе божьим агнцем, чертом и волшебством.
Быть себе гранью разного и началом всего.
Быть весной. Целым кругом сезонов. Лет.
Деревянным календарем, третьей циферкой в сентябре.

Быть треклятым, всенужным. Караваном и кораблем.
Тем, кто любит безмерно и тем, в кого он влюблен.
Быть загадкой и крайностью, запахом сладких лип.
Быть без рамок и данностей тот или этот тип.

Но нужнее, ранней и родней всего,
даже больше, чем незаконное волшебство,
быть себе самому пристанищем, якорем.
Быть себе целым домом и самому быть в нем.

Забудь все то, что было когда-то важным.
Иди по кромкам, по краешкам рубежа.
Принимать этот мир оказалось совсем не страшно,
страшнее пытаться по кругу его бежать.

Врезаясь в слепые стены своих привычек,
в условные знания, в сахарность фонарей.
Сжимая в ладони связку ключей и отмычек
от кем-то давно забытых, закрытых дверей.

Шаг. Остановка. Маршрут до того привычен,
что кажется можно вслепую его пройти.
Пора выбираться из правил, следов и кавычек,
выходить из гипноза, считая до десяти.

Сжигать следы и тонкие полоски
облезшей кожи, выбившись из сил.
Быть юным, быть стремительным и броским.
Быть кляксой несмываемых чернил.

Сжигать следы и тонкие полоски
для книги жизни, писанной вчистую.
Подшитой сотней сбивчивых листов.
Быть смыслом, отрицая остальное.

Бессмысленным – в огранке чьих-то слов.
И выбирать, сменяя континенты.
И путаться, и снова выбирать.
А выбирая, пленку киноленты

на самом интересном – промотать.
Сжигать мосты и тонкие полоски
следов, прогрызших путь в сыром песке.

Быть смыслом.
Быть стремительным и броским.
Безумцем в отягчающей тоске.

Ты все сможешь. Выдюжишь и решишь.
Ведь не зря ты вырос таким большим.
А пока тихо дышишь и крепко спишь
жизнь закладывает виражи.

Чтобы утром снова мог сбиться с ног.
Снег ссыпался за шиворот и в карман.
Зубоскалил чтоб, вынося урок.
Чтобы крепко искренне обнимал.

Все слова тебе стали малы уже.
Перекроены опытом ценных лет.
Голубой вертолет отдыхает в стареньком гараже.
У волшебника на эскимо не заложен бюджет.

И ты будешь стоять вот так до победы или победного.
Билетик в ладони комкать, молчать и о чем-то своем болеть.
Запомни себя вот такого: истасканного и бледного,
Чтобы было потом чему порадоваться или же пореветь.

Тушки стеклянных бутылок катятся по асфальту.
Ты пустей их нутра и однее их вместе взятых.
Доктора всё твердят про море, песок и гальку,
пока ищешь себе оправдания и виноватых.

Километрами соли, ботиночьей серой пыли,
обрастает дорога в любые манящие дали.
Ни голубой вертолетик, ни целая эскадрилья,
не заполнят дыру в пробитом твоём металле.