Елена Заславская - Год войны

Раздавать имена

Героям.

А Родина-Мать...

Ей пришлось замолчать

От горя.

Он пал, безымян,

В ковыль да бурьян

В поле.

— Как тя звать-величать,

Как тебя поминать,

Воин?

— Много светлых имен

Опалимы огнем

Войн.

Много чистых имен,

Но на каждом пятно

Крови.

Много славных имен

Мамы, папы нам дали.

Среди них и мое.

Поминайте как звали.

1

Заметки на полях войны.

Окопная строка, в которую вписали

Солдат, как буквы.

Ты один из них.

И мой эпистолярий

Прочтешь едва ли.

Может быть,

Потом.

Вернись живым.

И мы друг друга снова прочитаем

И перечтем.

Пусть память сохранит,

Как вырываясь из глубин гортани ,

Как поцелуй, как легкое дыханье,

Живое слово нас соединит.

2

Заметки на полях войны.

Ты полон злой решимости, отваги,

Ты пишешь их, а я пишу стихи

Тебе, традиционно на бумаге,

И письма, не е - mail , а от руки,

Забытое искусство древних магий

Творить из рифм и ритмов

Новый мир.

Ты воссоздашь его из словосочетаний,

Из почерка, как кружевной узор,

La lettre ouvre le secret du coeur.

3

Заметки на полях войны.

Что написать тебе, наследник Титуреля?

Ты думаешь, приходит наше время

Осуществить увиденные сны,

Но будем до конца честны,

Все то, о чем нам ангелы напели,

Как гули, в изголовье колыбели,

Лишь гул, который мы

Разбить пытаемся на ямбы и хореи,

А разбиваем лбы.

Здесь Монсальват — громада террикона.

А чаша — это банка самогона.

4

Заметки на полях войны.

Жизнь, сделав поворот, меняет вектор,

Ты был филологом, поэтом,

А стал солдатом. Боевик

И террорист, как пишут СМИ,

Им в тон гудит Ахметка,

И мне на ум одна приходит мысль,

Что, если ты стреляешь так же метко,

Как пишешь, — будет в этом смысл.

Умолкла муза. Снова перестрелка.

И я пишу тебе: «Держись.

Post scriptum . Обнимаю крепко».

5

Заметки на полях войны.

Во имя новорожденных республик.

Заметки на полях весны

И революции, объединившей наши судьбы.

Здесь ломоть развалившейся страны,

Который Родиной зовем и я и ты,

Как хлеба шмат, в зубах голодной хунты,

Но рифма просится, прости,

Что не сдержалась: хуй им.

6

Заметки на полях войны.

Жизнь набело. Ее не перепишешь.

Людская кровь не сок пунцовых вишен

И не чернила. Некого винить,

Кроме себя. Храни тебя Всевышний.

Мечтаю я: мы сядем визави

И скажешь ты: «О нас напишут книжки.

И фильмы снимут, тоже может быть,

О том, как познают мальчишки

Кровавый жаркий вкус борьбы,

А девочки уже не понаслышке,

А наяву боль узнают любви».

7

Заметки на полях войны.

Ты говоришь мне, что у вас спокойно,

И выстрелы пока что не слышны,

И умирать, наверное, не больно,

Ты говоришь, у вас там соловьи,

И степь ковыльная колышется, как море,

А я читаю хроники в Сети:

Тот ранен, тот убит, тот похоронен.

И счастье, не успевшее войти

В мой дом, готово обернуться горем.

И я твержу любимые стихи:

«На свете счастья нет. Но есть покой и воля».

После трудного лета войны

Я вернулась в Луганск,

Чтобы снова здесь жить

И нелепые вирши слагать,

А в доме моем кто-то был.

Кто же? Да Бог весть!

Я изучила следы

И догадалась: смерть.

Она заходила.

Никого не застала.

Сильно ругалась.

Разбила все окна

И острые стекла

Кругом разметала.

Соседи сказали просто:

Дом обстреляли из «града».

Моя нежданная гостья

Оставила мне подарок —

Черный железный осколок,

Маленький, смертоносный.

Что из него мне сделать?

Кольцо обручальное, солдатика детям?

Нет, сделаю крест нательный.

Дорогая Настя,

Если бы ты только приехала в этот город

и увидела его!

Он как птица с перебитыми крыльями.

Он как самолет в крутом пике.

Он как человек с распахнутой снарядом грудью.

И в горле рождается ком,

И мысли путаются,

И в глазах соленое море.

Но я все равно тебе пишу,

Чтобы ты хоть на миг увидела его лицо,

Постаревшее за одно лето войны

На много лет.

Дороги изрыты воронками.

Провода висят, как оборванные струны.

В стенах домов пробоины.

Открытые раны —