Алексей Сальников - Дневник снеговика

Едет по кочкам желтый грузовичок,
Магнитола — в голос, водитель — молчок,
Обгоняет по встречке девочку Машу,
Вылетает под фуру — и сразу в кашу,
Типа, этакий закономерный итог,
Для тех, кто нетрезв, немолод и одинок.

Еще скрежещет механизм, как бы сложенный пополам,
А Маша сбавляет скорость и движется по делам,
И только проехав четыре дорожных знака,
Она понимает — как звери из зодиака
И существа оттуда, медленно, как в сове,
Одни и те же картинки вращаются в голове.

Шмель тычется в шов меж рамою и стеклом,
Картошка, в мешок пересыпаемая ведром,
Свет, отрывающийся от реки кусками,
Пароходик, проходящий под большими мостами,
Отчим, складывающий из газеты шапку для маляра,
Одинокий звон многократного комара,

Автомобили в пробке, протирающие пенсне,
Как многочисленные Чеховы, в дорожной возне
Появляется скорая с песенкой жалкой,
Как мельница, неторопливо крутя мигалкой,
Внутри — водитель грузовичка слушает, как хрясь-хрясь
Скорая вступает в дорожную грязь,
Покуда жернов сердца вращается не торопясь.

Вот мы стареем, вот мы почти генсеки:
Обрюзгшие педы, помятые лесби, неспившиеся гетеросеки,
Пожизненные КМС, не только от физкультуры,
Кегли, не выбитые раком и политурой.
Если требуется кому-то звездная мера — вот она мера:
Брюс Уиллис, все более смахивающий на Гомера
Симпсона, стоящего вроде столба соляного, или же пыли,
Типа «d’oh!», «ах ты, маленький…», «у-у, кажется, мы приплыли».

Настолько ты старый, что путают с Мережниковым,
Что точкой на карте
Видишь себя, пробегая рощу, ища инфаркта,
Пока снегопад дымится, почти поется,
Смыкая за тобой шестерни, зубчатые колеса.

Вынуть тебя из земли, как из воды,
Откачать, обогреть, дать спирту и дать езды,
Чтобы ты ехал, ехал с помощью ли нее,
Или ей вопреки ехал, и горло твое,
Точнее, дыхание, прерывалось, будто кроты
Еще не все из тебя повылезали из темноты.

Вот ты уезжаешь, медленно уезжаешь, уезжаешь, а я
Гляжу, как ноги твои на педали не попадают, вижу, края
Ямы смыкаются, тонкую пыль роя,
Вопреки орфоэпии качаются два буя.

Мяч, отчасти придуманный двумя толстяками
(В. Ч. и В. К.), третьего нет пока,
Плывет по реке, поблескивающей очками.
Монумент Агнии, зеленые берега.
За монументом раскинулось вроде погоста
Арлингтонского что-то, но гораздо крупней,
Там хоронят одних только Тань различного роста,
Но только Тань хоронят, Тань хоронят за ней,
За Агнией. И при этом одновременно
Мяч никуда не плывет, а лежит и плин —
Тус упирается в него, как локоть или колено.

Описание лирического героя, блин,
Перечисляем: август, ангина, восемь,
Или же так — семь, ангина, июль.
Покрываем загаром, русоволосим, нет, светловолосим,
Голубоглазим, нет, зеленоглазим.
Тюль то прилипает к балкону, то отстраняется от балкона,
То есть, от открытой балконной двери, верхний жилец,
То есть, жилец этажом выше, слушает И. Кобзона,
И кого только не слушает, и герой наконец
Появляется с лыжной палкой, за шкафом запах известки,
Чует и шевелит там, не понять, почему,
И мяч выкатывается, чередуя кресты на боку и полу и полоски,
И кошка со стола спрыгивает к нему.

В синих фуфайках появляются слесаря,
Озираются и спрашивают: хули, бля,
Тут у вас приключилось? И обмираешь ты,
Поскольку они мордатые, как менты,
Не исчезают, друг друга на хуй послав,
Такими стали твои мальчики, Владислав.
Было бы это кино, то, как кто-то сказал,
Казалось бы, что «маршалов Жуковых полон зал»,
Но это литература кажет зевотный зев,
В читателе чередуются Федор и Лев,
Которые с прищуром смотрят, как вата из
Треугольной дырки вылезла, сей реализм
Даже Эмилю не снился, вот отключают газ,
Воду, тепло и т. д. и, как водолаз,
Опять Владислав появляется, ходит меж тел, и вот,
Словно Владимир, всех целует в живот.

Двадцать третье мая, девятнадцатое октября,
Синее на зеленом,
Говоря о памяти, собственно говоря,
Говоря о собственной памяти, ласково запутываешься, словом,
Словно какой-нибудь Бродский, свысока обозреваешь места,
Где биология переходит в историю, и другие
Науки, скажем, физиология там, психиатрия, все неспроста
Неторопливо переходит в историю, а в хирургию
Плавно перерастает мнемоника, да и та.
А потом от истории остаются музыка и цвета,