Игорь Рожкевич - Капают с пальцев ноты

Ненасытны инстинкты поспешные.
Как мирские магниты простить?
Среди бурь мои мысли безбрежные
Бесконечность желают любить.

Покрывая заботами сумерки,
Избегаю живого огня.
И молюсь, чтобы звуки не умерли.
Окрылённость приходит любя.

Просветленья скользящие проблески
Всё туманятся вихрями дней.
Задушевные дикие поиски
В многомерном пространстве идей…

Потребности души и тела:
Взаимоисключающие полюса?
Как ни молила, как ни хотела —
Не примиряют Небеса?

Опять страдает молча дочка.
Не до неё, ведь страсти нарасхват.
Тебя, как прежде, бесит точка.
Кто же в безумье виноват?

И чей тут грех, что ты не можешь
Найти внутри себя причал?
Себя и всех вокруг ты гложешь,
Взорвав начало всех начал.

Остановиться, разобраться,…
Нет, это скучно. Не про нас.
Привычней, как всегда, метаться,
Губительно теряя сил запас.

Но молодость, поверь, уходит.
Не уловима грань огня.
А тот, кто сам себя находит.
Душой согреет всех, любя.

***

Когда мы юны, словно сочные побеги,
Бросаем взгляды в жизни даль,
Отринув прочь родительские обереги,
Срываем отрочества зыбкую вуаль.

Быстрей бы уж ворваться, оказаться
В потоке взрослой суеты самим.
Решать лишь нам: влюбляться ль, расставаться…
Самостоятельно исполнить жизни гимн.

Туманно будущее. Как извилиста тропинка,
Скрывающая резкий поворот в ночи!
Любому предстоит испить судьбу, как по росинке,
Не растеряв в пути горящие огни.

Одним мерещатся великие победы,
Сиянье, слава, хаос и почёт.
Другим близки гармонии напевы.
Задумчивость глубоких чувств влечёт.

Дороги разные зовут и мАнят.
Куда проложен будет жизни путь?
Какими мыслями мозг будет зАнят?
И будет счастье ли когда-нибудь?…

«Что было ВАШЕ? — спросят нас десятилетья. —
Довольны ль вы своей судьбой?»
Лишь головой качаем, с удивленьем.
Непросто говорить с самим собой.

Порой восходов жизнерадостных благая свежесть
Толкала мысли в новые века.
А иногда, случалось, ветер перемен кроваво резал.
Плыла опустошенья тяжкого дремучая тоска.

Вердикт тысячелетий, впрочем, неизменен:
«Ничто не вечно под Луной».
Лишь тот перед самим собою откровенен,
Кто, не взирая ни на что, обрёл покой.

***

Есть люди-звуки.
Есть люди-краски.
Они протягивают руки,
Даря себя нам без опаски.

В открытых искренних ладонях
Сияет их душевный трепет:
Полёт ликующих симфоний,
Пейзажей чудотворный лепет.

Бросаясь в пропасть, вдруг не примут,
Себе они принадлежат едва ли.
Не важно: на смех ли поднимут
Или запечатлят навек в скрижалях.

Срываясь в творческом порыве,
Они не видят чёткой цели.
Их дух парит в одном надрыве —
Лишь передать бы ВСЁ сумели.

Клочок бумаги. Ритм карандаша.
Сияющие образы в тумане.
И вот уже, в смятении, душа
Помчалась вскачь в иллюзии-дурмане…