Александр Ткач - На крыльях Бекаса

Любимая! Ты просто чудо,
В тебе, вся яркость изумруда.
В глазах, не искры, а огни,
Сжигают душу мне они…

Что плесень зелёная, баба была.
Сожгла мою душу от злости до тла.
Огнями сжигая, палила старуха, -
Кусая за ноздри, царапая ухо.

Два глаза её, будто два изумруда.
Током зелёным искрят те два чуда.
Хоть я и электрик, но эти огни,
Тело моё в шок повергли они…

Не видит в Библии мой глаз,
Ни свечек, ни мощей, ни чёрных ряс.
Распятию поклон не били,
А жглись и плавились кумиры…

Зашёл я в церковь, - Боже мой!
Ни зги не вижу пред собой!..
Ни свечек, ни мощей, ни ряс,
Вот такой я, лоботряс!

Средь тех молящихся всех тел,
Я лбом на стенку налетел.
Кумиры осветили в раз,
Сиянием, мой левый глаз!..

Луна, из расстегнутых туч выпадает,
Пол диска болтается над горизонтом.
То вновь загорится, то снова растает,
И звёздами давит напористо с фронта…

И вот, из расстегнутых брюк выпадают…
Болтаются снова то влево, то вправо,
Бьются, стучат, то искру высекают… -
Глаз не отвесть девчонкам всем, право!..

Вновь их обратно в штанину глухую!.. -
Чтобы девчонкам не было видно.
Но они выпадают, в тупую, -
Молния там разошлась, так бесстыдно!..

ПРИНИМАЮТ нынче по одёжке,
Но никак, скажу, не по уму!
Приезжал к нам в пятницу Серёжка,
А зачем, - не знаю, не пойму?..

ГОВОРИЛ красиво он, и много,
Что он только нам не говорил?..
И чему-то нас учил Серёга,
Хоть его никто и не просил!

ОН блистал собой, как на параде, -
Весь холён, уверен и надут!
Декламировал он, словно на эстраде,
И за это гонорар ему дадут!..

МНЕ знакома вся его фигура.
Ведь таких я вижу много лет…
Не Серёга, а всего лишь Юра, -
Серенький, посредственный поэт!

Так случилось, у творчества сдвинулась ось,
Расшаталась сначала, потом заскрипела.
И когда-то красивая, смелая, дерзкая злость,
Как волна у причала стала белою пеной.

Лист тетрадный, что нервы мне рвал по ночам,
Каждой клеткой похож на тюремную клетку.
Я от боли, что сдвинула творчеству ось, замолчал…
Не судите, но больше меня не зовите в разведку.

Так случилось, что сдвинулась клёпка в мозгу,
Заскрипела от ржавчины, и покатилась.
Я всё злюсь потому, что писать не могу, -
Мне такая бодяга, никогда и не снилась.

Ложки стук по стакану в ночной тишине,
Душу рвёт словно лист, или же, промокашку.
И хрустит на зубах… Только кажется мне,
Что от злости жую я, простую букашку.