Сергей Поздняков: Баловень судьбы

Ведь ты ко мне пришла уже, —
Ты будешь заново рождаться?
Твоей, наверное, душе,
Вдруг чуждо тусоваться…

Во сне приснится долгий дождь,
Ведь сладко спать не до рассвета!
Ко мне опять вдруг ты придёшь,
И вспомнишь чудного поэта!

Мой лучший друг, мне лезет в душу,
Я не люблю, когда в неё плюют!
Мне надоело друга уже слушать,
Я слышу где-то птицы, песни всё поют…

Идёт ко мне, мой лучший друг,
Встречается со мною!
Мой друг услышал сердца стук,
Когда он сам с тобою…

Теперь ты мне не прекословь,
Любовь к тебе приходит!
Ты помнишь первую любовь,
Поверь, она уже уходит…

Дарила всем любовь всегда,
Родная мать – старушка!
Теперь горит над ней звезда,
Вдруг пляшет вся избушка!

Светлое, воскресение, – Христово,
Пришло к нам с той Земли богов!
Мир с Иисусом, – света золотого,
Он всем дарил свою любовь…

Господь – ты Бог мой долгожданный,
Я верую в тебя, как ты в меня!
Люблю тебя, – отец мой верный и прощальный,
Над гробом, над Господнем – горение огня…

Приснился мне во сне и наяву,
Твой лучший сын, Иисусом, что зовётся!
Тебя отец небесный мой – зову,
С небес на нас вот дождь польётся!!!

В тебя я верю мой отец,
Когда меня ведёшь всегда!
Ведь поведёшь нас под венец,
И в небе светит нам звезда…

Пред богом все уже равны,
Хоть жизнь одна навеки!
Мне дни волшебные даны,
Ведь все мы люди-человеки!..

Звучит для поэта-
Волшебная скрипка!
Играет либретто,
Всем дарит улыбки…

И музыка эта-
Звучит в тишине!
На радость, поэта,
Вся льётся во сне!

Вдруг скрипка рыдает,
От нежных стихов!
Сонату играет,
И дарит любовь…

Вновь скрипка не плачет
Музыкой моей!
По ноткам всё скачет,
Мой ищет Орфей…

Вот играет для поэта,
Оперу и польку…
Где найти мне чудо света,
Музыку и только.

– Напишу я «Вам» – поэту, —
«Волшебство музыки»!
Вы прослыли на планету,
Где ликуют блики;

– Напишу я «Вам» – вальс,
С самой нежной и доброй октавой!
– Предназначен он только для «Вас»…
Впредь звучит он с музыкой слабой!!!

Скрипка любит поэта за то,
Что стихи он пишет открыто!
Не напишет стихи ей никто,
Даже если поэзия скрыта…

И поэт благодарен, поэту,
Кто наставил на истинный путь!
Полюбил я поэзию эту,
Может, буду великим чуть-чуть;

Скрипка пишет музыку поэту,
За прекрасные мысли его!
И священнее музыки нету,
Как добьётся он в жизни всего?

Скрипка счастлива очень поэту,
За заслуги перед страной!
Он любуется тёплому лету,
Вдохновением, мудрой луной…

Я хотел бы классикой нежной,
Поделиться со скрипкой своей!
Ты приходишь ко мне – безмятежной,
Самой лучшей среди моих дней!

Всё же скрипка, талант не жалея,
Сочиняет сюиты нежней!
Скрипку я каждый день всё лелею,
Оперетта вдруг стала милей.

Паганини играл вдохновляя,
Мой забытый веками талант!
Вновь стихами себя прославляя,
Ариозо играл некий франт…

Я люблю эти вальсы цветов,
Что Чайковский писал, умирая!
Он писал для забытых стихов,
Всё ж вошёл он во дверие рая…

Без тебя ни дня, ни ночи,
Без тебя мой день короче!
Я тоскую по тебе,
В незнакомой мне судьбе…

Без тебя плыву по небу,
Без тебя, где вновь я не был!
Умираю от любви,
Хоть зови, хоть не зови!..

Без тебя мне часто снится,
По ночам теперь не спится!
Может, ты, хранишь мечту,
Неземную красоту!

Без тебя любовь, как птица,
То зовёт, то вновь стучится.
Ждёт любви вновь от тебя,
Чтоб поверил ей любя!

Агроном был великий и лучший поэт,
Он писал про любовь и лазурный рассвет!
Он мечтал воссоздать удивительный рай,
Чтоб прославился хлебом родной его край…

Агроном повстречал поутру вновь восход,
Уходя по полям, он в далёкий поход!
Агроном был к растениям сладостно мил,
И открыл для себя единственный мир!