Виктор Зобков: Избранное. стихи

Мы день Победы отмечая,
Уж много-много лет подряд,
Вином бокалы наполняя,
Вернёмся памятью назад…

Минутой скорбного молчанья
Почтим погибших имена,
Невест, которых без венчанья,
Вдовой оставила война,

Детей, оставшихся без детства
И матерей-без сыновей
И всё то горькое наследство
От незабытых чёрных дней…

И вновь, по Русскому обычью,
Для всех, кто в этой пал войне,
Хлеб-соль и стопочку «Столичной»
Оставим на сырой земле.

Мы помним всех, кого уж нету,
И чьи не бьются уж сердца,
Помянем тех, кто нас не предал
И бился храбро, до конца!

И пусть хрустальный звон сольётся
Со звоном наших орденов,
А те, кому сейчас неймётся,
Пусть сорок пятый вспомнят вновь!

Словно жёлтые комочки
Встали в ряд за мамой-квочкой,
Это славные ребятки-
Младшей группы дошколятки
Вышли в садик погулять,
На лужайке поиграть.

Словно тысячи циплят
Под окном моим пищат!
Пуговками носики,
Шёлковы волосики,

Все глазёнками горят,
Все о чём-то говорят,
Не стоят на месте ножки,
Так и скачут по дорожке,

Разбежались по лужайке
Заигрались в догоняйки,
Разноцветьем фантиков,
Разлетелись бантики,

Где тут чей, поди пойми!
Попытайся разбери.
И от куда столько прыти,
И у Пети и у Вити?

Ни минутки не стоят,
Целый день они шалят.
Воспитатель утомилась,
Завертелась, закружилась,

Тем пописить, тем попить,
Тех от солнышка укрыть…
Поскорей бы – тихий час,
Отдохнуть чуть-чуть от вас!

Родился я в суровый сорок первый,
Когда бомбили наши города,
Когда война терзала нашу землю,
Отца так и не видел никогда…
Он был моряк на Тихом океане
Торпедный катер на врагов водил,
Всегда в стихах писал он письма маме
А в них писал, как он её любил…
В бою на мине катер подорвался,
Из всех живым один матрос остался…
Минули те ужасные года,
Но в памяти остались навсегда
Полосками газет, заклеено окно,
И слёзы мамины и рук её тепло,
Когда меня пытаясь отогреть,
Брала на руки, начиная петь.
О, как она всегда прекрасно пела,
И в клубе моряков большой успех имела,
Но, чтоб меня получше накормить,
Концертное своё решила платье сбыть!
И на толкучку платье отнесла,
Домой кусочек масла принесла,
Но разрезанию кусок не поддавался —
В средине «масла» камень оказался!
Потом Победы светлый день настал,
Он нас в портовом городе застал,
С военных кораблей слепят прожектора,
И ночь была светла как никогда,
Вокруг велась стрельба —
Стреляли в воздух все, кто только мог
И в воздухе стоял от дыма смог,
А мать, прикрыв меня собой,
На всякий случай, увела домой.
Так в памяти моей остались навсегда
Тяжёлые для всех военные года.
Зачем решил я это написать?
Наверное, не всем дано меня понять,
Но детям нашим это нужно знать.

Я и вдали душой всегда с тобой
И в сердце у меня – тебя частица,
Она меня утешит в час любой,
Во мгле звездою яркой загорится.

Костром меня согреет на снегу,
В тайге, в степи, в просторах волн безбрежных
Поможет мне пробиться сквозь пургу
Твой добрый взгляд и запах тела нежный.

Сказал поэт индийский мудрено:
Такие, как вино на свет родятся,
Вино, что пить не всяким суждено,
А те, кто пил, недаром тем гордятся.

И я, твоё испробовав вино,
Порой бывал в таком хмелю опасном,
Когда хотелось мне достигнуть дно,
Как будто был я пьяницей несчастным!

ЦКБ взрастила нас родная,
Нам её наказов не забыть,
Четвертак последний доставая,
Мы решаем: пить или не пить?

Разменяв полдня на процедуры,
И приняв калории в обед,
Мы несём на пляж свои натуры,
Пусть подкрасит солнце наш портрет.

А потом в «Приморском» отдыхали
На шестом от моря этаже,
На своих постельках кайфовали
В самом натуральном негляже.

День прошёл – и снова вечер в баре,
В сигаретном кутаясь дыму,
Топим мы тоску в вина бокале,
Как Герасим утопил Муму.

Сгуб твоих накрашенных кораллов
Сигаретный тянется дымок,
Цедишь свой «Циклон» ты из бокала,
Рано распустившийся цветок.