Елена Соколова: Поэзия. Том 1. "В моём саду прекрасном…"

…В боях возле Трои
Фортуна смогла
Свой ход перестроить…
Их кожа смугла,

В запекшейся крови
Доспехи и плоть
Тех женщин. О крове —
Добраться бы хоть —

Мечтают. И вот лишь
Закончился лес
Послышался окрик:
«Пред нами Эфес!»

…Прошло лет немало
С той славной поры.
Могилы весталок
Травой поросли.

Царицу в сраженьи
Убил Ахиллес.
Был в горе, в затменье
Родимый Эфес.

А храм Артемиды
Дурак Герострат
Поджёг – был завистлив
Он к славе. Вот так

Остался в истории,
Жалкий юнец.
Тут повести этой,
Пожалуй, конец.

Идут года, бегут минуты.
Рассвет – потом всегда закат.
Никто к мгновениям нечуток,
Но любим пятиться назад:

– Вот так бы сделать надо было…
И это был неверный ход… —
Но в нужный миг где то мерило,
Что знает правду наперёд?

– Вы о прошедшем не жалейте, —
Так мудрецы нам говорят, —
Сосуд тоски скорей разбейте,
Что не случилось – не скорбят

О том, – и всё ж, как жаль порою
Тех милых дней, когда любовь
Топила нас страстей волною,
В ней забывали всё. И вновь
Мы были счастливы с тобою.

Глупые люди, жалкие люди,
Страшные люди, будет вам, будет!

Будет орать и сражаться за ветер,
Землю и солнце – всем равно светит.

Глупость людская, пусто б ей было,
Всё, что не плохо, и то развалила.

Думала глупость: мир перекроит,
Да оказалось: рушить – не строить.

Прав был великий Будда бесспорно:
Тратить на глупых речи позорно.

Лучше молчать, но не из-за страха
Перед дурными – в клочья рубаха!

Просто не в силах умный ускорить
Времени ритмы, – мир так устроен.

Глупый когда-то до правды доходит,
Но слишком поздно… «И это проходит…»

Гулко звякнул судьбы моей колокол.
Пронеслись, словно птицы, года.
В наковальню бьёт времечко молотом.
Лишь вчера я была молода.

Целоваться могла без оглядки,
Доверяла друзьям и врагам,
Всем чертям наступала на пятки,
Поклонялась родным, как богам.

Просветленье настало внезапно.
– Это старость так рано пришла? —
Беспокойный ум душу царапнул.
– Не волнуйся, – твердят зеркала.

Грустная, нежная песня апреля.
Солнце то выглянет, то в облаках.
В небе размыты штрихи акварели.
Воздух трепещется в дымных клубах —

Листья жгут. В каждой усадьбе приборка.
Майские праздники не за горой.
С ближних домов псов весёлая сворка
Греется в поле на травке сухой.

Нега и лень. Так не хочется думать.
В полном доверии к миру живу.
Словно большая вальяжная пума —
Кто-то добавил в питьё сон-траву.

Чую, что отдых случится недолгим,
Всё переменчиво – жизни закон,
И для страстей вновь возникнут предлоги,
Пусть для горячих. Мой нрав закалён.

Дождиком ласковым встретит
Утро, сквозь облачко – солнце.
Вечер закатом приветит
(Света у солнца на донце,

Гаснущего тёмно-красным).
Мирно вокруг. Птицы в гнёздах,
Лишь соловейко пристрастно
Пробует трелями голос.

Пахнет дождём битой пылью,
Травами с луга, жасмином…
Уберегите, святые,
Ангелы, Бог, Украину!

Думы – это не только мысли, это нечто,
Что, пронизая душу, мощно взлетает в вечность.

Откуда берутся думы? Из мук? Это точно!
Или из наслаждений? После службы всенощной?

Просто думать все могут. Думы иметь – не каждый.
Может к ним подобраться именно тот, кто страждущ.

Ох, надоела святость! К чёрту послать бы благость!
А законы мирские, как же они мне в тягость!

Рыбку не вытащишь просто, санки тянуть должен…
Да. Кем-то очень строгим закон бытия сложен…