Станислав Граховский: Под деревом Бодхи. Сборник стихов

А за окном опять апрель,
Ручьи звеня текут к реке,
А за окном мне шепчет «Верь»,
И солнца луч и сон во сне,
И отражение поёт, и пляшет,
Словно небылица,
Внутри окна хандра, тоска,
И хмурые, скупые лица.
Я поднимаюсь над землёй,
В прыжке, над лужами лечу,
Я быть хочу её зарёй,
Я быть надеждою хочу.
Но середины не сыскать,
Она как радуга двоится,
То шепчет «я приду опять»,
А то во сне лишь только снится.

Бывает ближе нету никого,
Ну если только дверь от туалета,
Но прячет каждый номера лото,
И создаёт свои в игре секреты.

Бывает у ножа сточилась сталь,
И хочешь распрощаться с этим другом,
Но он всё режет даже тот сухарь,
Который хлеборезке не по зубу.

Бывает ты устал любить,
Но всё вокруг огнём пылает с жаром,
И память не даёт забыть,
Как упивались вы любви нектаром.

Бывает видно всё, но иногда,
Смотря на это молча понимаешь,
Не надо жизнь свою топить в года,
И вновь рассвет, придёт за ночью, знаешь.

Быть может так тому и быть,
Всего чуть-чуть и в том достаток,
Чуть-чуть смеяться, чуть любить,
И этому быть должен в радость.
Максимализм здесь не удел,
Стеной он ограждает волю,
Не рви повышенных страстей,
Не нужно много скоростей,
Свою несёшь ты долю.
И доля мелкая твоя,
Крупа на поле брани,
Лишь рождена для воронья,
А не для тех, кто ранен,
А ты хотел, чтоб грудь вперёд,
На штык врага вонзаясь,
Тебя запомнил, кто живёт,
И крест в ногах поставил.

В нём нет ничего человеческого,
он излучал только свет,
В нём нет ничего изувеченного,
но все думают это грех.

Сам для себя не хорош, не плох,
Был он 2000 лет,
Сам он прошёл миллион дорог,
Не видя ни горя, ни бед.

Страх перед мнением так велик,
И лишь на нём все всё строят,
Тысячи тысяч простых людей,
Чьими-то мненьями вторят.

Под деревом Бодхи я один,
Нет ни Америк, ни денег,
Вокруг ни души, лишь слепой монах,
Зачем-то опять берёт веник.

Я знаю веру, – вера это снег,
Что тая с ручейками исчезает,
Что нас зовёт с собой, в лучах весны играет,
И всё бежит от нас и не замедлит бег.

Я знаю веру, – вера это жизнь,
Она как мы приходит и уходит,
Она загонит в гроб, её держись,
Чтоб точно сгинуть, чтобы стать у Бога.

Я знаю веру, – это сладкий мёд,
Которого не сможешь скушать много,
Понять, принять, а что она даёт?
Никто тебе не скажет у порога.

Я знаю веру, – в неё сокрыт обман,
Печали в ней, страдание и горе,
Она по жизни как души дурман,
Она приходит к слабым и убогим.

Я знаю веру, – и забыть хочу,
Про то, что есть она, забыть напрасно,
Я знаю веру и её молчу,
Её себе порой сказать опасно.

Я знаю веру, – и забыть хочу…

Иду я в поисках души,
сквозь толпы лиц,
давивших лужи,
и отражение ресниц,
и глаз чужих, зеркал ненужных.

Я верил искренности чувств,
Не подменяя всех понятий,
И ждал души, твоей дождусь,
А не обычный отражатель.

Вечер, ночь, отражение тени,
Мелкий шорох, кажется велик,
Кто-то дышит как будто в эфире,
Кто-то тупо глядит на ночник.

И крадётся сквозь мраки и ужас,
Та беда, что не ходит одна,
Две подруги её в хороводе,
Окружающем словно стена.

Я лежу в ожидании чуда,
В глупой вере другого пути,
Но напрасно, иного не будет,
Ангел спал, а не шёл впереди.

Иногда эта жизнь, словно вечность,
и её не ускорить никак,
под колёса судьбы мы беспечно,
всё бросаем событий бардак.

Словно пылью забиты минуты,
Словно мусор заполнил года,
Сами хламом как будто надуты,
И уходим, соря в никуда.

Никому не нужны те мгновенья,
Никому, эта жизнь словно сон,
Не оставит своё вдохновенье,
Не сыграет как вальс Мендельсон.