Станислав Граховский: Под деревом Бодхи. Сборник стихов

И гром гремел и песни пели,
Стрелял по небу фейерверк,
И трубы славные дудели,
И было это лишь в четверг.
Потом всё смялось, потерялось,
Невзрачно серо, что с того,
Что от фанфаров тех осталось,
Лото, вино и домино…

Не праздник на душе, печали,
Зажили прочно в доме том,
Точили, ныли, обжигали,
Всё что хранилось на потом.

Всё что недавно было вечно,
Как будто так тому и быть,
Теперь лишь тлен, что за беспечность,
В осколках память пусть хранит.

И та последняя молотит,
И перемалывает всё,
Сама о чём-то сумасбродит,
Сама мечтает обо всём.

Сама с собою говорила,
Сама себя к себе звала,
Сама себя одна любила,
Сама себя не сберегла.

Идешь по улице и пьёшь глазами,
Всех лучших девушек земли,
И ветер их играет волосами,
А ноги уж как будто не твои.

И гены к генам рвутся сквозь пространство,
Души реактор плавит снежный след,
И кажется что на меня находит,
Девятый вал желаний и побед.

И руки горячи и ноги быстры,
И мысль уже построила мечту,
А снег ложится мягкий и пушистый,
Прикрыв мой след и сердца наготу.

Иду украдкою по жизни,
Стараясь тихо не спеша,
Не сквозь, а мимо, прямо к тризне,
И не спеша и не дыша.

Несу, боясь всё обронить,
Я на носочках без следов,
Судьбы и счастья эту нить,
Мимо людей и городов.

И затаившись, как роса,
Вишу на кончике мечты,
В которой мир и доброта,
В которой главное, есть ты.

Я эту жизнь как иностранец,
Хожу, живу и не могу понять,
И в пониманье этом замыкаюсь,
Его на правду хочется сменять.

Что в правде, коль она рождает гордость,
А гордость, лишь стремленье доказать,
Что ты один и давишь жизни скорость,
Пытаешься обиды обогнать.

И жалко в той борьбе, неграмотных, но гордых,
и понимая можно лишь простить,
но я не знаю вас, от сердца удалённых,
здесь нет любви, здесь можно только мстить.