Егор Киселев - Горький миндаль над дорогой. Сборник бессмысленных песен

К тебе прибудет весточка. Но снова
Лежишь, тревожишь взором темноту
И не находишь в целом мире слова,
Чтоб выразить всю боль и пустоту.

Я – сталкер, покажу вам путь
Средь брошенных полей, среди бурьяна.
Я – овод, я не дам уснуть
И даже тем, кто захотел забыться пьяным.

Я вас привел на землю, где нет смысла,
Зато есть цель, но к ней еще идти.
И холодеет кровь от той ужасной мысли,
Что в зоне нет обратного пути.

Еще никто не приходил обратно
Дорогою, что здесь его вела,
И смерть здесь собирает плату
За все ошибки, как бы ни цвела,

Не пела жизнь того, кто заблудился,
Он тотчас же исчезнет без следа,
Осядет, будто пепел на ресницах
В душе живых, как тень стыда.

Не знаю наперед, кому быть первым,
Кого здесь зона пропустить вольна,
Но жребий брошен, на пределе нервы,
Один неверный шаг и тишина.

Я гнида, да, я жизнь жене испортил,
И дочке жизнь сломал, без ног она,
И вот судьба моя – остаться на пороге,
Но в том и мера радости дана:

Я к вам пришел, чтобы вернуть вас к жизни,
Чтоб вас спасти, а не себя.
Пусть беден я, как тать в родной отчизне,
Я знаю путь в просвете бытия.

Пустого буйства жизни не люблю,
Мне нравится всему искать название
И смысл. Без него я не стерплю
Несчастия, тоски или признания.

Зачем я здесь? Кого и чем обидел,
Что жизнь вот так смеется надо мной?
Не так уж много я на свете видел
И ничего не сделал под луной

Такого, чтоб ссудить мне целый век
На поиски бессмысленных ответов.
Тем более, их нет. И время бег
Свой не ускорит. От советов,

Что делать мне на этом свете,
Я устал. Как будто я один не смог понять,
Как душу сохранить в излете лета,
Они, конечно, станут рассуждать:

Мол, делай то, мол, в том твоя задача,
А если вдруг оно не по нутру,
Найди свое. Великая удача
Счастливым просыпаться поутру.

Но я сижу печален и в сомненьях,
Хочу хотеть того, что не хочу,
И жить без смысла и без размышленья,
И утешаться тем, что не ищу.

Лжет сонм невежд,
На всех углах гласящий,
Что от несбывшихся надежд
Родится в мир философ настоящий.

В душе философа, увы, надежды нет,
Там царствует сомненье и в осадке
Каких-то малых чувств букет,
Которые в рассудочном припадке

Он не спалил. Но корень его бед
Отнюдь не в гибели надежд, а прежде,
Когда еще в расцвете лет
Он юных грез с души не снял одежды,

Когда он верил, путь людской высок,
И от того, что видел, не в падал в отчаянье,
Пока не замечал, как одинок,
И не внимал недоброму молчанию
Толпы, сквозящей между строк.

День выборов, как день забытой казни,
И суд о ней забыл, забыл палач.
От громких слов, вселенской неприязни
И от вины саднит душа, хоть плачь.

Вот для тебя минуты истины настали,