Всеволод Емелин - Смерти героев (сборник)

Могу устроить близким мини-ад,

Но всё-таки, наверно, я не русский —

Глобально я ни в чём не виноват.

Как этот бык, что проиграл корриду,

Как часовой, оставленный в плену,

Я ощущаю горькую обиду,

А не национальную вину.

Когда же призовут меня к отчёту,

Я подтвержу, что был из фраеров,

Что не сбивал малайских самолётов

И не топил бразильских крейсеров.

Обожжённые листья сухие

Крутит ветер в степи половецкой,

И по улицам Киева-Вия,

И по улицам Вия-Донецка.

Груды мёртвой израненной стали

Да под касками чёрные маски,

Чередою печальных развалин

Анатомия зданий Луганска.

Лишь руины у нас за спиною,

Как когда-то писал Бродский Йозеф.

То, что названо «русской весною»,

Переходит в угрюмую осень.

Кто снарядом, кто миной, кто пулей,

Кто-то в грудь, кто-то в лоб, кто-то в бок,

Рядом ватник поляжет с рогулей,

Защищая свой юго-восток.

До свиданья, мои колорады,

До свиданья, укропы мои,

Встретит вас тишина и прохлада

Неделимой славянской земли.

Где взлетают, на радость начальству,

Вместе с глиной и супесью вверх

Окровавленных тел ваших части,

Как весёлый китайский фейерверк.

Собирались ополченцы

В православные полки,

Осетины и чеченцы

И донские казаки.

Поднимались добровольцы,

Никому не ведом страх.

Пусть трепещет Коломойский,

Украинский олигарх.

На иконе образ Спаса,

Вьётся множество знамён,

Провожают из Донбасса

В бой ударный батальон.

Шаг чеканила пехота,

На плечах своих несла

РПГ и пулемёты

И ПЗРК «Игла».

Чтоб ответить западенцам

На прозападный их курс,

Чтобы степи под Донецком

Не топтал Кончита Вурст.

И пока колонной длинной

Шли по городу войска,

Чернобровая дивчина

Обнимала паренька.

Умоляла: «Сделай милость,

Береги себя, мой свет».

И слеза её скатилась

На его бронежилет.

Уходили не по-детски

В бой простые пацаны,

Это было под Донецком

В грозном зареве войны.

Будем помнить эти годы,

Цвет Георгиевских лент,

С нами братские народы

И российский президент.

И когда-нибудь потомству

Сложат песню старики

Про бои у Краматорска,

Про славянские деньки.

Мой адрес не дом, а Советский Союз,

Мой Господь Бог – распятый Иисус,

Мой возраст всю жизнь 18+,

И вы не дождётесь, что я сопьюсь.

И пусть я Иудой

Прослыть готов,

Но я не буду

Стрелять в хохлов.

Стою, бесстыжий,

Совсем один,

Хохол мне ближе,

Чем осетин.

Совсем, о Боже,

Лишился корней,

Хохол мне дороже,

Чем даже еврей.

По-македонски с обеих рук

Пускай стреляет в хохлов Здрилюк,

Пускай стреляет в хохлов Стрелков,

Но я не буду стрелять в хохлов.

Навек мой адрес СССР,

Казнённый дед мой был офицер,

Мой возраст всю жизнь 18+,

А это очень тяжёлый груз,

А это опасный груз…

В направлении цели намеченной

Разгоняется пуля в стволе,

То Захарченко бьётся с Семенченко

На суровой донбасской земле.

Роз бумажных шуршащие венчики,

Установки ревущие «Град»

У Захарченко и у Семенченко

Ещё много отважных солдат.

Много тел молодых и накачанных,

Много танков и бронемашин

У Семенченко и у Захарченко

На просторах бескрайних равнин.

Расскажи мне, небесная ласточка,

Как ракета, взмывая в зенит,

Кто, Семенченко или Захарченко,

В этом грозном бою победит?

Ничего не ответила птица мне,

Протрассировав над головой.

А солдаты с закрытыми лицами

Молча строились в клин боевой.

А в гнезде ждут голодные птенчики,

А в полях полыхает закат.

А Захарченко бьётся с Семенченко,

Политологи всё объяснят…

Среди радостного и страшного

Карнавала наставших времён

Сам собой важный вывод напрашивается:

Есть у жизни суровый закон.

Сила – в качестве, а не в количестве,

Доказали Луганск и Донбасс.

Велика роль в истории личности

И ничтожно влияние масс.

Не друзьями простыми и милыми,

Что с утра занимают сортир,

Чингисханами и Аттилами,

Бонапартами движется мир.

Это не комбайнёры с шахтёрами,

Что всю жизнь копошатся в пыли,

Эти люди летят метеорами

Над равнинами сонной земли.

Хитроумные дяди с пробирками

Моделируют сложный процесс,

Но приходят полковники Гиркины,