Владимир Карнаухов: Погрешность. Книга стихов

Устала, милая, присядь,
В ногах от набережных зуд.
Бесцельно в прошлое шагать
Даёт всегда другой маршрут.
Нам не труднее, чем другим,
Путь нашего движенья,
Давай сейчас договорим,
Где село примиренье.
Тебе мешает острота?
И двойственность вопроса?
Присядь, и выручит беда,
Что остаётся с носом.
Усталость выдаёт тебя,
И рухнули порывы,
В маршруте этом нет меня,
И покидают силы.

Наши редкие снимки прошедших времён
Мне милее напыщенной цифры,
Вижу я без прикрас завалившийся дом,
Белый сад от распущенной вишни.
Вижу сердцу любимых людей,
Что ушли от нас разными тропами,
Вижу сорванных с места коней
И отца в суете с огородами.
Чёрно-белое фото любви,
Свадьбу друга с улыбками милыми.
Вот как будто мы только вошли
С рукописными, легкими виршами.
Так и тянет в места потаённые,
Что на фотках зависли в веках,
Что по ветру судьбой разнесённые
С болью полной на наших глазах.
Образ жизни меняет цвета
И меняет души отражение.
Чёрно-белое будет всегда
В нашей памяти весточкой времени.

Звонкой репликой погода
Занесла деревья снегом,
И стоят они с восходом
Нарисованные в белом.
Всё прекрасное под боком,
И глазам своим не веришь,
Всё, что создано под Богом,
На весах ни с чем не взвесишь.

Слишком много твоей души во мне,
Светлых помыслов и честной любви,
Ты костёр мой, зажжённый во мгле,
Вложенный памятью в глаза мои.
Ты имеешь право быть первой.
Женщина, солидарная с будущим,
Всегда остаётся необыкновенной,
Держа руку на пульсе бушующем.
Мы чеканные на двух сторонах медали,
Не подбрасываем её в небо.
Я категоричный в твоём идеале,
Оставляю за собой трудное дело.
Потому что жизнь, сделавшая нас,
Определила дальность нашего полёта,
И что принято – как наказ.
Не должен делать резкого поворота.

Ночной город огнями запах,
Поцелуем воздушным, осенним,
И терялся возлюбленный взмах
С уходящим прохожим последним.
Относительность – странная вещь,
Отмечая свою очевидность.
Ночь пытается город зажечь,
А любовь прячет в осень невинность.

В углу за печкой гостем ходит
И будет весточкой живой,
И в прошлое меня уводит
Дух безмятежный и родной.
Замёрзший иней на окошке,
Зима разбрасывает снег,
Позвякивает мама ложкой,
Мой самый нежный человек.
Буфетная накроет сладость,
Начало утра на столе.
Её извечная усталость
Начнёт с улыбки в тишине.
И тронет тёплая ладонь
Души озябшую печаль,
Как в детстве согревал огонь,
Сияющий мне через край.

Круги на воде с нашими разговорами,
Мы сидим рядом, добавляем в них активность,
Берег из кочек и кустов недоволен нашими спорами,
Навлекает костром шерстяную сонливость.
Комары развесёлые, почуяв с кровью тела,
Направили на нас жала, как мы – на шашлык,
Три укуса, противоядие одного стакана вина
Растворяет зуд, что уже в капилляры проник.
На поверхности ночи уже начинается блуд,
Сознание вымеряет шаги до плетёных нар,
Мыслишка мучает, как больной, воспалённый зуб,
Скорее бы выпустить взаимно-полюбовный жар.
Потом приходит тишина через остаток созвездий,
Откинутые головы с открытыми ртами,
Будущее, проникшее в хлам испарений,
Уже подсчитывает расходы рублями.
Так и закончилось без городского уюта лето,
У реки, забегавшей утром с прохладой,
Берег из травяных кочек с кустами ореха,
И мы, прихваченные винной забавой.

Я просто выпил чашу не свою,
В которую мне намешали дряни.
Очнувшись во вселенной на краю,
Я возвратился с книгой со стихами.
Про автора не сказано ни слова,
Одной строкою проживаю год,
Но если я не пропускаю Бога,
То книга мне страницу выдаёт.
Так и живу, вплетённый в сеть извилин,
Прочитывая сложности стиха,
Я стал душой, открытой на помине,
Страдать от уязвимости греха.
И, принимая выплаканные слёзы,
Чужую боль, страданье от беды,
Я понял в ней мне не угрозы,
А только свежий след в моём пути.
И знать не зря мне намешали дряни,
И чашу поднесли не зря ко рту,
Чтоб я кому-нибудь с такими же стихами
Подсунул книгу во вселенной на краю.