Александр Задиранов: Что такое счастье. Стихи и пародии

© Александр Никитич Задиранов, 2016

ISBN 978-5-4483-5628-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Счастья в жизни меньше, чем напасти.

Кто поспорит, что наоборот?

Пожелаешь для кого-то счастья,

Так оно к кому-то и уйдет.

Пожелаешь для сестры, для брата:

Что-то чуть наметится и всё.

Нам твердят: оно не виновато,

Счастье, мол, у каждого своё.

Что напрасны песни, спичи, тосты,

Безразмерные стихи в тетрадь.

Счастье – это то, чего так просто

Незнакомым людям пожелать.

Так же, как желают всем здоровья,

Полной чаши в доме, воск и мёд,

Светлой головы после застолья,

От которого сам чёрт запьет.

Чтобы были дети, были внуки,

Дяди, тети, – все наперечёт.

Чтобы, если счастье, прямо в руки,

Чтоб не ждать его, пока найдёт.

Чтобы раз – и ты из шашек – в дамки,

Два – и в твоё сердце недолёт…

Солнце бьёт по тем, кто без панамки,

Лишь несчастье – всех, к кому придёт.

Лишь оно есть то, чего не надо,

Лишь его никто нигде не ждет.

Счастье – это плитка шоколада,

Та, что внуку бабушка несёт.

Скрип досок у пола старой дачи,

Маком нашпигованный калач.

Кто-то процедит: «Он всех удачней».

Кто-то раскричится словно грач.

Это и понятно, и не ново:

День прошёл, и значит, ночи быть.

Жаль мне тех, кто счастье не готовы,

Сердцем распознав, поторопить.

Распахнуть навстречу окна, двери,

Посрывать замки, забросить ключ,

Счастьем посчитать в конце недели

Дождь, что с неба, где не видно туч…

Счастлив всякий новою удачей,

Все смешав: и смех, и крик, и плач.

Счастлив школьник трудною задачей,

Взрослый – тем, что вовсе нет задач.

Счастлив дед, проснувшийся под утро,

Лётчик, пролетевший сквозь грозу,

Юные адепты камасутры,

Девочка, уснувшая в лесу,

Примостившись на плече у папы,

Отразившись в капельках росы,

Счастье – это серой кошки лапы,

Шёлковая шерстка и усы.

Счастье – синий дым костра над речкой,

Звёзд невообразимых круговерть,

Счастье – сочинять стихи со свечкой,

Моря глубина и суши твердь.

Счастье – быть влюблённым и любимым,

Честно проживать и гордо сметь,

На войне остаться невредимым…

Счастье – среди счастья умереть.

***

Мне снится всё чаще неведомый сон:

Как будто весна в переулках Арбата,

Я с мамой, мы дома, а мимо окон

В шеренгах проходят солдаты, солдаты.

Проходят туда, где огонь и война,

Где в страшном аду расплавляются даты.

Я с мамой, весь мир мой: наш дом и она,

Но помню: солдаты, солдаты, солдаты…

Я сон свой пытаюсь понять, разгадать:

Короткий такой, не простой, не смиренный.

Мне в жизни, увы, не пришлось воевать,

Зато сколько раз я лежал убиенный.

И сколько же раз я не мог, но вставал,

Прижавшись к винтовке, бросая гранаты.

Меня убивали, но я воскресал,

И в строй, где солдаты, солдаты, солдаты…

Всё в этом строю, все один к одному,

Здесь жизнь доверяют надежности друга.

И среди дорог выбирают тропу,

По самой границе прицельного круга.

Где лишнего нет ничего и ничуть,

Где самое главное – выстрелить первым,

Где можно не знать, но нельзя обмануть,

И даже списать на усталость и нервы…

Нельзя ничего, можно только мечтать:

О теплом ночлеге и новой шинели.

Мой дядя и дед, что ушли воевать,

Об этом ни спеть, ни сказать не сумели.

И я не спросил, да откуда б мне знать

Того, что молитвой теперь повторяю:

Война продолжает солдат убивать

И после войны, но уже не стреляя…

Спешу на Арбат, что мне мил и знаком,

Вот дом мой и сад, где гулял я когда-то.

Всё громче шаги, мимо наших окон.

В бессмертие шагают солдаты, солдаты.

Сто вод утекло с той далекой весны,

На синие травы ложатся закаты…

Жизнь тем и прекрасна, что в ней без войны

Мы те же солдаты, солдаты, солдаты.

***

Как я хочу, чтоб ты меня любила

Упрямо, безрассудно, бесконечно,

Ждала, надеялась, звала, просила,

Как о глотке воды, о новой встрече.

Как я хочу, чтоб сердцу становилось

В груди твоей невыносимо тесно,

Чтобы твоё «Люблю!» переносилось

Над облаками, словно птичья песня.

Чтоб все слова, что в этой песне спеты,

Весенней разливались теплотою…

Хочу во снах являться предрассветных,