Александр Задиранов - Что такое счастье. Стихи и пародии

И ты исчезнуть не спеши.

Поверь, я только приступаю

К раскрепощению души.

А что затем – никто не знает,

Но все уверены – она

Однажды точно улетает,

Чтоб не вернуться никогда.

И оттого несчастней, горше

Вдруг отразится на судьбе,

Когда любовь с душою больше

Не возвращаются к тебе.

***

Скажи, прошу тебя, причём здесь ты.

Я самого себя боюсь и прогоняю

Тебя, как будто точно знаю

И вижу – нам не миновать беды.

Я не боюсь ни смерти, ни теней,

Лишь одиночества судьбой навязшим,

И оттого мне в будущем страшней,

Чем в самом диком, подлом настоящем.

Ты восхитительна, горда, ты хороша,

Умна, красива, взгляд твой бесподобен,

И в твоём теле прячется душа,

К которой прикоснулся перст господен…

А я, что я, куда мне до тебя…

Хоть я хожу в учёных и поэтах,

И твердо подо мной лежит земля.

Но сколько прожито уже сюжетов

Бесчисленных романов о любви,

О том, как чувство прорастает чувством.

О том, как быстро прогорают её дни,

И следом ничего: всё грустно, пусто…

Но расскажи, причем, причём здесь ты.

Смешно мне быть седеющим мальчишкой…

Мы опоздали, нет на нас вины

Все слишком поздно,

Слишком, слишком, слишком…

***

Жду письма…

Зачем?

И сам не знаю.

Как же я тобою околдован…

Знаю, что нельзя, а принимаю

Всё, что ты ни скажешь, с полуслова.

В окна нити от дождя мгновенья тоньше,

Ветер осени за ними всё острее…

Ты пиши мне больше, больше, больше.

День от этих писем чуть светлее.

Чтоб под вечер, подбираясь снова

К берегам любовного томления,

Не придумать ничего другого,

Кроме, как писать стихотворения…

Что ж, я в этом не оригинален:

Занимаясь тем, чем предков предки,

Выправляя за свои печали

Только преотличные отметки.

Не сводя ни время, ни природу,

Принимая, что пришло – уйдёт,

Выпуская с рифмой на свободу

Тайное желание своё…

Но, то ль рифмы не стройна певучесть,

То ли зов её не тот, что прежде,

Жду письма, переживая участь

Всех, кому отказано в надежде.

С вечера и до прощанья с ночью

Жду, но прежде, чем сойдет тепло камина,

На его углях сжигаю строчки

Те, что память для тебя хранила…

***

В доме твоём и тепло, и уют,

И всё в нем совсем, как прежде:

Вместе с тобой твои дети живут,

Рядом с детьми – надежды.

В доме твоём всё и просто, и мудро,

Как зимний пейзаж в окне,

Где среди ночи по самое утро

Ты думаешь обо мне.

Ты пишешь стихи про любовь и счастье,

И просишь меня прочесть.

Казённый дом и дорога в ненастье —

Всё, что реально есть.

Но, что не мечтается, то непременно,

Случится в ночном раю.

Меня ты целуешь, а я, наверно,

Ворвался в твой сон…

И не сплю.

***

Всё повторяется и всё одно и то же.

Пока дни осени прозрачно холодны.

Затем зима, и, слава тебе Боже,

Что там совсем недолго до весны.

С весны и лето твердо солнцем правит,

В тепло на солнышко – мальцы и старики,

Где воробей в черемухе картавит,

И тени безобразно коротки.

Где так по-пушкински «всё комары, да мухи»,

И что ни ночь – любовные допросы.

И вот уже ты лечишься от скуки,

Ныряя в погреб, где засели осы.

А там вино и прорва всякой снеди,

И ты готов всем этим поделиться…

Она на раме, на велосипеде,

А сзади кто-то, чтоб мне провалиться!

Предмет любви – тихоня и зазнайка —

Тебя, как есть, совсем не замечает.

Одета просто: шорты, кеды, майка,

Которая не весть что прикрывает.

Ты ночь не спишь, ты прячешься в засаде,

И всё в порядке, и твой первый номер.

Ты в эту глушь приехал её ради,

И рвался жить, но в одночасье – помер…

Что лучше: быть убитым на дуэли —

Упасть от пули, от удара шпаги.

Всё, как у Пушкина: зима, Нева, метели,

Расплавленный сургуч, да лист бумаги,

Рояль, свеча и плотная портьера,

Дрожащих строчек пыл и быстротечность…

И скрип шагов по снегу до барьера,

И дальше-дальше в поле, в небо, в вечность.

Ты ни о чем и никого не просишь —

Ни с кем не в дружбе, и ни с кем не в ссоре…

Совсем не к месту прослезилась осень,

С ней лето по боку, деревня, пляж, и море…

Ты с рюкзаком стоишь в дверях вокзала.

Затем в купе, где ты и три соседа…

Вот поезд тронулся, а девушка махала