Елена Картунова - Найди свой дождь. Сборник стихов

Найди свой дождь. Он в тысяче других
почти неузнаваем.
Но однажды
придет, рисуя частые круги.
И ты поймешь – всё прежнее неважно.
Дожди иные – просто лишь дожди:
прольются и уходят безразлично.
А этот – он особый. Он летит
к тебе и только твой.
И хочет лично
открыться чудом, тихо рассказав
о маленьких рассыпанных загадках:
как трепетна небесная слеза,
как солнце выпивает без остатка
мгновения ажурной красоты,
неся в подарок влажные рассветы,
где в каждом из моментов – я и ты,
любовь и нескончаемое лето.

Ты о любви? Забытый вкус.
Я помню – не было покоя
и боль, и радость, и тоску,
и окрыленность, и оковы,
и распиравший горло крик,
и жар, и холод…
Отпустило.
Теперь смотрю на снежный пик.
Скажи, откуда были силы,
паря на уровне небес,
тягаться с ветром, трогать звезды?

Я вспоминаю о тебе.
Ты о любви? Не стоит, поздно.

Нет боли? – Есть. Но к боли привыкают.
Печаль? – Саднит. Особенно зимой,
когда на небо рваными кусками
ложится мрак, и лунное клеймо
полоской света тучи прожигает
и гаснет, зарываясь в облака.

Любовь? – Была. Потом ушла другая,
рассыпавшись, как замок из песка.
От бури – зыбь. От жара – серый пепел.
Любить не надо. Пусто и легко.
И только боль, покусывая слепо,
собой теснит разъевшийся покой.

Верни меня туда, где всё понятно.
Туда, где мы еще не разминулись
в движении навстречу и обратно,
шагая в лабиринтах стен и стульев,
где просто говорилось и молчалось
в отрезках от рассвета до рассвета.
Верни к истоку нашего начала.
Там клады запечатанных ответов
на вздохи безутешного «сегодня».

Но чуда не бывает без оплаты.
А чем платить? Испорченной погодой?
У нас дожди над каждой новой датой.
То шторм, то наводнение…
Тревожно.
А хочется тепла и передышки.

Давай поговорим. Но осторожно.
Так страшно, если слово станет лишним.

Уйти, забыть, чтоб жить сначала,
слезами раны зализав.
Спокойно, крепко спать ночами.
И воспаленные глаза
отвыкнут щуриться от света.
Не буду спорить, – иногда
твое услышав имя где-то,
я вздрогну,
сердце скажет «да!»,
споткнется ритмом,
вспыхнут щеки.
Но это будет только миг,
взрывной, до боли одинокий,
сведенный волей в сиплый крик.

Ты где-то далеко – в других мирах,
за кружевом невиданных созвездий,
наверное.
Так проще думать.
Страх
тебя не ощущать, а только грезить
останется навязчивой тоской
о том, что укрывается за Небом.
Так проще.
И разрушенный покой
несмело оживляется целебным
желанием,
закрыв глаза, идти
по влаге опьяняющих рассветов,
чего-то ждать, ловя рукой дожди,
и радоваться бабочкам и лету,
и плакать беспричинно,
и скучать,
ночами ворожа, и свято верить,
что мы бессмертны, лишь умрем
на час.
Так проще забываются потери…

Ты помнишь, я твердила о любви,
а ты мне отвечал то вскользь, то вкратце?
Я шла к тебе, но ты остановил,
сказав, что неразумно приближаться.

Ты помнишь, я готовилась на взлет?
Но ты был увлечен другой вершиной.
И поезд укатился в небосвод,
Оставив крик прощальный в дымке синей.

Живу теперь – своя среди камней.
Слова мои в пустыне носит ветер.
И там они, сухие, без корней,
катаются, сплетаясь где-то вместе,
а где-то, зацепившись, ждут грозы,
чтоб дать ростки.
Авось, увидит Небо
и бросит вниз подобие слезы,
как нищему бросают корку хлеба.

Боль моя, куда тебя девать?
Бродишь по пятам, как божья кара.
Вот уже которая листва
жизнь палит октябрьским пожаром.

Каждый снег, и каждый новый дождь,
будто белый агнец ритуальный.
И любовь становится водой.
И ее, несбывшуюся, жаль мне.

Может, сплю? Течет незримо год
струйками песка по вялым пальцам.
Боль моя, ты слышишь, как поет
жалобно душа, живя скитальцем?