Сергей Гуреев - Мой удивительный февраль. Том 3. Воспоминания души

Ещё была – учитель физкультуры,
Без перспективы, лишь хомут, да дышло.
И чтоб не брать и не давать натурой,
Со спортом завязав, на рынок вышла!

И там, то недостача, то подставы,
И к вечеру скрипящие суставы,
И без зубов, с улыбкою – засада.
И как отыщешь мужа без фасада?

Другой пример – она была бодра,
Но родилась-то с вывихом бедра.
Короче, раз была забыта богом,
Решила стать как папа – педагогом.

Не вышло. И куда бежать вприпрыжку?
Как в банке, сверху опустили крышку.
Потом хозяйство – куры и коровы,
И главное, чтоб все были здоровы!

На голове не локоны, а космы,
И муж всё время в выпившем оскале.
И если женщин не пускают в космос,
Хотя бы замуж правильно пускали.

Все поменять – есть веская причина,
Не просто что-то новое надеть,
А чтобы смог поправиться мужчина,
А баба, ну, понятно, похудеть.

Нужна совсем не малая отвага,
Свои ошибки в жизни искупать,
И кетчуп с туалетною бумагой
В семью одновременно покупать!

Эта женщина опять
Вспоминается, поскольку
Есть понятная причина
Под названием «Любовь».

Сорок или двадцать пять?
Остается верить только,
Что какой-нибудь мужчина
Про нее напишет вновь.

Сегодня я вполне дружу с Айфоном,
А раньше-то, не видела ни зги.
И номера всех нужных телефонов
Писала я не в книжку, а в мозги!

И вы свои мозги натренируйте,
Усилий и эмоций не тая.
И эти «лайки» всем вокруг даруйте,
И станете счастливыми! Как я!

И в зеркало, слегка раздвинув губы,
Мне так приятно каждый день смотреть:
«Ах, отчего же так белеют зубы?!
Ах, где ж смогла так кожа загореть?!»

Я лирики любовной не пишу…
И кто-то даже скажет – это старость.
Но сил во мне достаточно осталось,
Я просто этим в строчках не грешу…

Я лирики любовной не пишу…
Вопрос настолько личный и интимный,
Что все друзья, хотим мы, не хотим мы,
Прочтут, и по углам «шушу-шушу»…

Я лирики любовной не пишу…
«Где ты? Зачем ушла? Я так страдаю!
Я без тебя скучаю, пропадаю,
Курить мне стало не с кем анашу…»

Я лирики любовной не пишу…
«Где ты? Я так ждала! О, мой любимый.
Хоть все звонки не в дверь мою, а мимо,
А даже мусор твой не выношу…»

Я лирики любовной не пишу…
«О, эти ножки, руки, груди, плечи!
Я каждый раз, как вспомню наши встречи,
Опять пылаю и к тебе спешу…»

Я лирики любовной не пишу…
«О, твой кадык! О крупный подбородок!
И у меня, как будто, снова роды,
Когда тебя за ухо укушу…»

Хоть лирики любовной не пишу,
В любви признаюсь, но не этой дуре,
А вот к природе, и к литературе,
И даже к моему карандашу.

Его-то я как раз люблю кусать,
Когда процесс идет, от рифмы к рифме!
И каждый раз в сердцах ломаю грифель,
Чтоб лирики любовной не писать…

Слова случаются под утро,
Когда уставший город спит.
Свербит назойливо и муторно
В душе разбуженный пиит.

И потревоженные шорохи
Блуждают в зыбкой тишине.
Но! Круто выпившие олухи
На весь подъезд мешают мне…

Слова случаются под утро,
Стремясь к прекрасному стиху.
Пока ребёнок лет полутора
Орёт в квартире наверху.
Как видно, на его родителей
Немая оторопь нашла,
И я лежу безмолвным зрителем —
Сегодня муза не пришла…

Слова случаются под утро,
Стремясь воспеть тебя одну.
А где-то там за дальним хутором
Собака воет на луну.
Ей не понять укоры совести,
Пред ней лишь жёлтая луна!
Как будто нет на свете повести,
Сто раз печальней, чем она…

Слова случаются под утро,
Как струны ржавые звенят.
А ты опять всё перепутала
И не дослушала меня.
Я лишь хотел, стихи коверкая,
Перед тобой бутон пустить,
С одной единственной проверкою —
Сорвёшь?! Или ещё цвести?