Сергей Редков: Что чувствует снег

Закончена смена. Сестричка в дороге.
В холодном троллейбусе едет домой.
Исправлена дверь у родного порога.
– Так вот оно счастье то, боже ты мой!

А ночью…
А ночью ей сон будет сниться:
(Не птица приснится, не рыба, не зверь)
Она – пациент, и попала в больницу,
В которой гремела железная дверь.

Но дверь – не гремит. Тишина, словно в склепе.
Никто не спешит, не приходит сюда.
И страх в темноте злые образы лепит,
И нет никого, когда рядом беда…

Спасением свыше трезвонит будильник.
Как много порою расскажет нам сон.
Погасла луна, как разбитый светильник,
А солнце, как жизнь, льётся в створы окон.

Спокойна сестричка в достаточной мере —
Удары железа не так уж страшны.
Ведь если внизу раздаётся стук двери,
То значит – кому-то ещё мы нужны.

Над старым двориком клубком
Свернулись облака.
Здесь будут строить новый дом,
Высотку… А пока
Резные ставни уронив,
Торчит фрагмент стены.
Тут жил купец – богат, ленив
(Расстрелян без вины).
Потом рабочий в доме жил,
А после – детский врач.
Затем – ни звука… Закружил
Над свалкой черный грач.

В грязи лежит аптечка, стул,
От куклы голова.
Где в печке жаркий ветер дул —
Щетинится трава.
На ней истлевшее панно —
Цветов не густо. Да-а.
Там, где иконам быть должно —
Зияет пустота…

К себе домой скорей бегу.
Кружусь, верчусь пчелой.
Иконку примостил в углу —
Ведь «мало ли чего».

Ветрами до блеска начищен гранит,
что в золоте имя героев хранит,
а рядом, катаясь по зеркалу плит,
малыш разыгрался румяный.

Не место для игр!
Но не-
виноват
мальчишка, не знающий траурных дат,
ведущий
в придуманном мире
солдат
в атаку
сквозь дождь и туманы.

Он щёки раздул,
туманится взгляд,
в его голове канонады гремят,
и танки врага так красиво горят,
Но всё – завершится парадом.

А если ранение выстрел принёс —
зацепит его лишь чуть-чуть, не всерьёз,
и мальчик не будет показывать слёз,
ведь мама стоит где-то рядом.

А в городе – солнце!
Пригожий денёк.
Влюблённый на лавочке нежно привлёк
подругу в объятья.
В глазах – огонёк,
и сердце от радости сжалось.

Из окон открытых Антонов поёт…

Но что это?! Мальчик фломастер берёт:
на плитах выводит он имя своё,
ведь завтра…

Нет-нет, показалось!

В рассвет уткнувшись лицами,
Полки сверкнут штыком.
Я палками, как спицами,
Свяжу из дроби гром.

И в бой, взмахнув знамёнами,
Пойдёт за строем строй.
Солдаты закалённые
Свинцовый встретят рой.

И залпы артиллерии
Ударят, словно плеть.
Секунды две отмерив нам,
К земле придавит смерть.

И на пороге вечности
Услышу я вопрос:
– Игрой своей беспечною
Зачем ты боль принёс?

Зачем в резню кровавую
Своих друзей позвал?
За что ребята бравые
Убиты наповал?

Скажу в ответ: «Искусство я
И музыку любил —
Поэтому без устали
По барабану бил.

Не ведал я, поверьте мне! —
Что гибель принесу.
Нет-нет, взывал не к смерти я —
Лишь рисовал грозу.

Я палочками тонкими
Из кожи выбил гром.
Гремят раскаты звонкие:
«Парррам-тарарам!
Бом!!!»

Это не звон колокольный
Сквозь сон.

Это
Высокий,
Хрустальный
Звон.

Колокольчиком
Бьётся ложечка
По тончайшему краю
Чашечки.

Бабушка чай заварила.
Сахар мешает.

И дедушка сахар мешает.
И прабабушка.
И прадедушка.
И я…

Просыпаюсь окончательно.

Бегу на кухню.
Хочу пожелать всем
Доброго утра.

Но за столом
Уже
Никого
Нет.

Лишь где-то
Колокол
Зовёт
К заутрени…

Спасибо деревьям
за то,
что молчат понимающе.
Спасибо оркестрам,
любимые песни
играющим.
Спасибо дорожкам
за то,
что куда-то ведут.
Спасибо тюльпанам
за то,
что и в горе цветут.

Спасибо гуляющим парам
за свет их улыбок.
Спасибо скульптурам,
не знающим боли ошибок.
Спасибо за вечер,
что вместе с душой
замирает.
Спасибо за чувство
когда-то забытого
рая.