Терентiй Травнiкъ - Из дневника художника. Стихотворения

Я иду этим ритмом и этой стопой,
Я шепчу вслед за ними здесь пауз пролёты.
Кто когда-то куда-то нырял с головой,
Разведя неподъёмно сведённые счёты,

Тот услышит мои неслова о любви,
Неслова, что молчат, тишине потакая.
Ах, куда ж вы меня завели, завели
Неслова, уводя от опасного края!

Неслова, сколько вас в бесконечных мирах,
Некасанием льющихся в вечные воды!
Неслова не читаются в здешних устах,
Неслова – проживаются вдохом свободы.

Где-то там, говорят, есть иное совсем,
Где-то там за морями морей есть иное.
Дует ветер грядущих больших перемен,
Дует ветер неслов о великом покое.

Сквозь листву уснувшей рощи
Разглядел – не удивился
Я звезду сегодня ночью
И похоже, что влюбился:

В эти полусветотени,
В эти соприкосновенья.
Месяц, выгнувшийся гений,
Отсеки стих от творенья!

Отсеки строки неплавность
От всего, что нынче вижу,
Раздели меня на главы,
Может, так быстрее спишут.

Потому что очень надо,
Потому что я – влюбился,
Потому что где-то рядом
Есть кому сейчас не спится.

Кто глядит на это небо,
Кто влюбляется, а как же
Быть ему, кто тем же следом
Следует за мной бесстрашно?

Мы похожи, мы – такие —
Чудаки, каким не ставят
Здесь надгробия земные,
Нас могилой не исправить.

И куда-то вместе с летом,
С заиюленною брагой —
Не подумай, что поэтом,
Но законченным бродягой —

Ухожу за эти рощи,
К той, которой нынче снился.
Отпишусь последним – строчкой:
Не ищите, я – влюбился!

Июль всегда короче лета,
Но скажешь, разве дело в этом?
Но разве дело в том, что редок
Фрагмент, средь вороха пометок?

Что нужное найти непросто,
Что главное не под рукой?
Рассыпаны на небе просом
Ответы звёздные: где твой?

Где тех лучей соединенье —
Тропинка для души твоей,
То верное из отречений
От непокладистых страстей.

Где тот единственный из тысяч
Непоправимо верный шаг,
Способный без зубила высечь
Такое лёгкое: Всё так!

Всё так, как надо – не иначе,
Всё так, как д о лжно здесь и быть.
Ах, эта вечная задача:
Судьбой протянутая нить…

Вечереет. Вечер реет.
Пахнет ветром с тишиной
Невесомая касмея,
Окружённая травой.

У плетня поют цикады,
И запуталась в листве
Долгожданная прохлада.
Как пропоица в вине,

Утопает уходящий
Навсегда отсюда день,
Будто кто-то разводящий
Взял и, расстегнув ремень,

Вмиг ослабил портупею
И скомандовал – отбой!
Никуда не деться? – верю.
Ни к чему теперь конвой.

Я и сам пойду, да только
Вот бы знать, куда идёт
Уходящий день да сколько
Он с собою заберёт…

Причудливо ломая тени,
Сад, переполненный луной,
Раскинулся и, как на сцене,
Влекомые его игрой,

Неслышно лилии качались.
Казалось, танец был знаком:
В его движениях сплетались
И лунный цвет, и лунный тон.

Сквозь кружево листвы струился
Ночного неба аромат.
И мне, впервые, сон не снился,
И явью был исполнен сад.

Внимая незвукам оркестра,
Полночным инеем мело.
И не было в округе места,
Куда б не влезло серебро.

Им, в каждом слышимом мгновенье,
Мир колокольцами звенел:
Сиял незримый акт творенья
Сквозь яблонь скученных придел.

Малина спелая в саду
Не рвётся, а скорей стекает.
Беру не всю – через одну,
Одну же птицам оставляю.

Их много суетливых здесь —
Неугомонно непоседных.
Плетень тугой в малине весь,
Как в выдаче пайков для бедных.

День жарок. Ос басовый гул.
В малине душно, пряно, пьяно,
Как будто в марево шагнул,
Держа малины с полстакана.

Куда ни глянь – всё синева,
Ни облачка на небе летнем.
Какие могут быть слова?!
В каком исполнить лето цвете?

Каким у лета может вкус
В строке случайной оказаться,
Чтоб, словно бусина из бус,
Смог подходящим бы назваться?..