Терентiй Травнiкъ - Из дневника художника. Стихотворения

Как ты беспомощна в своём
стремленье к знанью!
Как ты бескрыла там, где разум правит!
О женщина, что ищешь ты
средь правил,
К чему тебе безумство?
Вникнув в тайну,
Ты кроме тайны
в тайне не найдёшь
Иного. Так зачем идёшь
Туда, где к смерти всё готово?

Что вынесешь из тени – только скорбь?
Неужто стоит этого любовь?
Ты, в совершенстве отданная миру,
Дерзаешь выронить
из рук – творенья лиру?
Есть мера позволительности, в ней
Всё сочтено. И узок путь путей…
И краток миг у времени той меры…

Ты думаешь, за дверью что-то есть?
Проникнуть не спеши.
Доверься радости,
дарованной незнаньем.
Философы – печальны… Оправданье
Их – выйти за пределы этой жизни
Не принято законом бытия.
Магистры создавали под себя:
Их описания подобны продолженью
Картины, писанной неведомой рукой.
Так стоит ли потерянный покой
Той тайны, явленной здесь в силе…
Не просто в силе – в силе неземной?

Бескрылые стихи
держу в своих ладонях.
Бескрылые стихи,
для вас – иная доля.
Вы мне родней иных —
крылатых и удачных,
Чей слог не позабыт,
но ничего не значит…

Что скажешь? Дело разве в этом,
Что называли лето Летом,
Что ждали эти дни как чудо,
Что было летнее повсюду,

Что жизнь прошла, а лето снова,
Как припасённая обнова,
Пришло не к нам,
а к тем, кто следом
За нами написали лету?

Что скажешь?
Что же ты мне скажешь?!
Когда осенняя душа
Привстанет, чтоб уйти однажды,
Пропив последние грош а .

Когда ей будет не до лета,
Когда отголосит листва
И ляжет под ноги бесцветно
К душе, чтобы та по ней ушла.

Ушла навечно, безвозвратно,
Как уходили до неё
Те, в ком отложенное завтра
В утиль сдавалось, как ничьё.

Быть может, там, за поворотом —
За угловою запятой —
Меня подхватит нежный кто-то…
Своею лаской неземной.

Он понесет меня сквозь время,
Он пронесёт над бездной, где
Всё, что отвергнуло творенье
В моей распластанной судьбе.

Он не позволит мне сорваться,
Предвосхитив мою печаль,
Даст на мгновенье отозваться,
И я воспользуюсь. Едва ль

Он вместе сложенные крылья
Прижмёт к натуженной спине?
«Мой ангел, – я спрошу, – а был ли
Тот миг, что жизнь вручила мне»?

Он промолчит, ему ли словом
Поэту зашивать уста,
Он – Ангел, ангелам не ново
Стихопрочтенье мертвеца.

И, вероятно, отвернётся,
Глаза закрыв. Но, как ответ,
Меня задумчиво коснётся
Его непостижимый Свет.

Приходит время и уходит,
Как ветерок коснётся лишь.
Как некто в сторону отводит
Тебя – поддашься и молчишь.

Ты веришь, что, мол, так и надо,
Что от судьбы велений нет
Иного хода, русла, ряда,
Не поменять судьбы билет.

Она единственное место
Тебе без выбора даёт,
Пусть неудобно, жестко, тесно,
Но что поделаешь – твоё.

Оно – твоё. Свыкаясь с этим,
Возьми нелёгкое, живи.
Как часто принимают дети
Из взрослых рук, и как они

Находят в вверенном отраду.
Судьба, что любящая мать,
Тебе протягивает, чадо,
И остаётся только взять.

Где-то там, говорят, есть иное совсем,
Есть такое, чему нет названий, ни места.
Только мне ни к чему этот дивный концерт,
Я живу тем, что слышу в биениях сердца.