Александр-Ошер Штейнберг - Рассыпал месяц бисер звёзд. Поэтический сборник в 4 частях

Я иду налево, и иду направо,
Всюду этот листопад.

Золотой дорогой, пусть пройду немного,
Только нет пути назад.

След заносят листья, как в камине письма,
Вот и эта грусть пройдёт.

Я ходил налево и ходил направо.
Что ж, пора идти вперёд.

Золотой дорогой побродил немного,
Ветер вовсе одурел,

Облетели листья, обнажились кисти,
И рассыпал школьник мел…

Мечта моя в моих руках,
Желанье, и она былое…
Но совесть плетью бьёт под пах,
Не позволяя мне такое.

Так тяжело хорошим быть,
Таскать мораль, как тяжкий якорь,
Но слово чистое «любить»,
Не надо всё ж менять на «трахать»…

Вспомнил о делах,
Враги – «всегда готовы»,
Вспомнил о деньгах,
Вопрос, увы, не новый…

Вспомнил обо всём,
О чём забыл на миг…
В зеркало взглянул,
А там старик.

Вчера ещё земля серела,
И дождь лавиной проливной,
А уж сегодня снегом белым,
Покрыто всё, как пеленой.

Я по искрящемуся снегу,
Неторопливо вдаль иду,
И удивляюсь жизни бегу,
И теплоты, как счастья жду…

Теперь так долго, снег и вьюга,
Остыло солнце в небесах.
Зимы белеющие руки,
Застыли на моих плечах.

Твоя любовь, зима, не греет,
От ласки холод по спине.
И всё в моих глазах белеет,
Всё в этой хладной пелене…

Вот дом, за дверью здесь тепло,
Поближе я к камину сяду,
И холод тут же унесло,
Огня меня ласкают взгляды.

Трещат дрова, тепло по телу
Бежит, как дома хорошо…
Дремота где-то рядом села,
Во снах весну мне принесло.

Весенний, птиц напев я слышу,
И всюду солнце и цветы.
Спустилась бабочка на крышу,
Как на меня мои мечты…

Я спал, а за окном метели,
Визжали, бились об окно.
И вьюги злые песни пели,
А у камина так тепло…

Года идут, и год от года
Зима, весна и лета жар,
Осенних листьев хороводы,
Но лишь весной любви пожар!

Да, это жизнь, пришла, поцеловала,
Да, это жизнь, осталась ночевать,
Да, это жизнь, женой чужою стала,
Да, это жизнь! И кто ж здесь виноват?

Твой муж солиден, он не понял вовсе,
Что ты была со мной наедине,
Он не поймёт, что ты ходила в гости,
И, что ласкала радость при луне.

У вас сыны и дочка хорошеют,
А я один, гуляю и пою,
Эх, ты, луна, ну, рухни ж мне на шею,
Ведь я любил, да и теперь люблю.

Пройдёт удар, пройдёт тоска и жалость,
Придёт другая, грудями маня,
И я опять с женой чужою маюсь,
Чтоб хорошели чьи-то сыновья.

Зачем всё это? Запираю двери,
Пусть загрущу с собой наедине,
Мне надоели женские колени,
А чьи хочу, принадлежат не мне…

Вы не читайте этот стих тоскливый,
Да, я любил, да, я её хотел,
Но до меня она сказала: «Милый»,
Тому, кто был, наверное, мудрей.

Поэтому в распахнутые двери,
Придёт другая, бёдрами маня,
Она в любовь мою ничуть не верит,
И честь её другому отдана.

День без тебя, как без воды в пустыне,
Я в жажде прозябаю и в унынье.

И Господа молю: «Прости за прегрешенья,
Пускай она придёт, прекрасное мгновенье».

Звонок, открылась дверь и на пороге ты,
Всё так же хороша, прекрасна, как мечты.

О, этот поцелуй и радости успех,
Когда поэт влюблён, прийти к нему не грех.

Я буду вас писать, писать одним пером,
Не на мольберт, в тетрадь, я страсти языком,

Вас напишу, глаза, улыбку смех и стон,
Твой голос напишу таинственным пером.

И я прочту тебе, картины сей штрихи,
И ты опять уйдёшь, заждались женихи.

Они меня простят, что я пишу в ночи,
Я солнца горячей, они тусклей свечи.

И им не написать, картины для неё,
Пока в руке моей поэзии перо…

Моя открыта дверь, приди, войди в мой дом,
Пустой он без тебя, с тобою полон он.

Но если этот дом окажется пустой,
Считайте, умер я, перо в руке другой…