Евгений Кравец - Дорога в пункт Я. Стихотворения

Через плечо процедишь: «Трепещи!»,
И кровяные тельца все восстали,
Но тут же узловатые плющи
Вплелись в мои крылатые сандалии.

То маслянистость в памяти пятна
Затягивает рябь на миокардах,
То, к ревностной корриде сведена,
Дурманит застарелым перегаром.

Но лишь себе признаю: «Ты – Мечта,
Хоть путь к тебе я почитаю ложным»,
Вдруг с выверенным посвистом кнута
Ты на спине мне рассекаешь кожу.

Заламываем рапорты картинно,
Но жала притупляются о лбы.
Мы выбрали беспечную активность,
Которую талантом не избыть.

Иные от рожденья до погоста
Несутся с чашкой кофе по золе
Пусть каждый судит сам о неудобствах
Висения на холоде в петле.

«Дипломатично» ведь не значит «мирно»?
Шипящий знак вопроса, как гюрза.
Мальчишечьи альты в конце строки пунктиром,
Им снизойти – мне недорассказать.

Затягивают шабаши безгрешных,
Их злостно нарастающий итог,
Но… добрым именем не смастеришь скворешню,
И репутация – лишь фиговый листок.

Откажут ноги – уж подбиты клинья,
А чтоб титан все медленно постиг,
Не избежим никак кирпично-красных линий —
Мгновенных казней ломаных интриг.

В заботе братской, поминутно причитая,
Я изорву набрякшие бинты,
Полуденную митру напитаю
От сумеречно серой простоты.

Затем спрошу: друзья-гипербореи,
Кто цедит солнце ситечками крон?
Там, в жирной тьме, среди густых кореньев,
Горит лениво белое ядро.

Я выбираю ложь из меньших зол,
Для ретуши – логические кляксы:
Расчет на монголоидную мягкость
И сплющенный овальный кругозор.

А нынче госпиталь холодной белизной
Подпитывает внятную решимость
Увидеть – что бы где ни копошилось —
Осунувшийся абрис твой резной.

Вот пчелы созревающей вины
Вранья геометрические соты
Учуяли… да, будет им работа!
Хоть закрома трофеями полны.

Я у кровати стылой не молчал,
Всё бормотал о здравии и утре,
О штиле, что заменит краткость бури,
О скрашенных возлюбленным ночах.

Рта уголки сложились в серый бриг,
Безвольно утопающий в сиропе…
Но в будущность уже меня торопит
Нотариус – бесчувственный старик.

Ты до утра уже не доживешь,
Но я приемлю все свои уловки.
Не знаю, чем разочарован Локи,
Ведь я опять спокойно выбрал ложь.

У неба синего истока,
Среди пустующих низин
Стоглазый мегаисполин
Окутал мир нещадным смогом.
Кругом хрипят: «Мундштук приладь»;
Дыша на полиса наскальность,
Здесь все по мере сил старались
Как можно реже умирать.
А вдруг представить, будто кто-то
В густом орнаменте чернил
С фатальной страстью позабыл
Обыкновения чахоток,
Он ляжет рядом – посмотреть,
Переполняемый харизмой,
Как протекающие жизни
Его не предвещают смерть.

Дорогой пятничных судорог