Терентiй Травнiкъ - Родная речь. Стихотворения

Какое чудо – снег идёт!
Я замер и шагам внимаю.
В преддверье – Старый новый год,
И снег идёт – напоминаю.

Всему вершина – снегопад!
Не знаю почему, но верно,
И стар, и мал такому рад,
Не просто рады, а безмерно!

Быть может, потому что снег
Неутомителен и светел,
Как копошащиеся дети…
Как… вылеченный человек.

Январский слякотный этюд
Пишу – рисую дождь и сырость.
Не обойдётся без причуд…
Прошу прощенья, Ваша милость.

А Ваша милость далеко
За много сотен километров
И всё равно пишу легко,
Пишу, доверив слово ветру.

Какие, право, пустяки.
Ах, Ваша милость, всё в порядке.
Доставят вовремя стихи
Вам из сегодняшней тетрадки.

Январский слякотный этюд.
Что виделось – то получилось.
Хитросплетение причуд.
Уж не взыщите, Ваша милость!

Куда ты, Время, гонишь нерадивых?
На чьи столы кидаешь их стихи?
Кто выпестовал право, чьею силой
Позволено жить наперегонки

С Великим – Величайшим из великих —
Властителем законов бытия
Тебе, покинувшему райскую обитель,
Едва ль приметному, как скудная земля?

Людское море, где твои пределы?
В каких пределах ты заключено?
Насколько, море, нужно быть здесь смелым,
Чтоб не пойти, дерзаючи, на дно?

К чему хитросплетенья этих мыслей,
Да испещренная заметками тетрадь?
Когда ты встретишься
со Светом в этой жизни,
То хватит одного – его узнать!

Здесь каждый новый день – особый.
В нём есть – особое заданье.
Спроси его, возьмись и пробуй
Положенные испытанья.

И не увиливай от этих —
Тебе назначенных – уроков.
Всё, что ты днём текущим встретишь —
Решается в его же строках.

Не создавай себе завалов
Обидой, завистью и злобой.
Найди в благом себя и пробуй,
А это, знаешь ли, немало!

День пролетит – не повторится.
Так пусть посеянное в нём,
Вслед перелистанной странице —
Продолжится грядущим днём.

Стихи всегда – раздетая душа —
Та, что насквозь читаема и внятна,
Что терпит боль копья-карандаша
И то, как ластик, обнаружив пятна,

Сдирает с кожей оголтело их.
Душа поэта многотерпелива.
Смотрите, как страдает этот стих —
Любовь и боль его невыносимы.

Смотрите – распинается поэт!
Смотрите, как шипы дошли до сока!
Какой знакомый этот соков цвет —
Цвет спелой вишни, вызревшей до срока.

Ещё немного, и до дележа
Дойдёт, а там и до забвенья.
Стихи всегда – раздетая душа.
Не в этом ли её – души – спасенье?

Не год, а век литературы —
России нужен только век!
С её вселенскою фактурой,
С её глаголом, тем, что рек.

С её поэтами-сынами,
С её могучим языком.
С душой, подобною цунами
И с сердцем, бьющимся, как гром!

Россия, ты ль не словом славна,
Не ты ли им одарена!
И величава и державна —
Ты с ним и – присно спасена!

Заботы, хлопоты, бега,
Ползут по жизни трещины.
Ты – баба, коль без мужика,
Коль с мужиком, то – женщина.

Природа бабе сил даёт,
Природа бабу пестует.
А женщина, как ни войдёт,
Всё кажется неместною.

Но спорить с женщиной не смей.
Тому она завещана,
Кто сможет бабу видеть в ней,
А в бабе – видеть женщину.

Капля – в море очутилась,
С этим как-то надо жить.
Капля – в море превратилась —
Стала морем, стало быть.

Растворилась капля в море,
И живёт она с тех пор
Без печалей и без горя.
В этом весь и разговор…

Не проще ли честно сказать,
Что я тебе больше не нужен,
Что чайник на кухне остужен,
Что убрана наша кровать.

Что больше не тянется к трубке
Рука для простого звонка,
И сжались без нежности сутки,
И чувств обмелела река,