Терентiй Травнiкъ - Родная речь. Стихотворения

Театр Времени – театр
Скупого тиканья часов.
Без переводчика понятно,
Куда ведёт он – этот зов.

Куда нас этот зов уводит…
И невозможно возразить,
Когда по обертонной ноте
Судьба решается скользить.

Когда повсюду бой курантов,
Когда идут бои часов,
Когда на шее алым бантом
Совсем не временный засов.

Просели в трюме половицы,
И кренит старая корма,
Но дарит чистые страницы
Вновь, наступившая зима.

И вправду снег на то способен —
Едва потянешься за ним,
Глядишь, и сам снегоподобен
С ним, ты, недавний пилигрим.

Идёшь, идёшь, идёшь за снегом
И понимаешь, что идти —
Зима позволила поэту —
Стать снежным странником в пути.

Бессовестно! Бес в совести
У тех, кто в новизне
Забыл главу из повести
О павших на войне.

Неправда, что сойдёт она —
Забывчивость – им с рук,
Когда огромная страна
Издаст тот смертный звук,

Тот самый – запредельный – крик
Сквозь горький чад и дым,
Когда под пули шёл старик
И внук шёл рядом с ним,

Когда под пули лез пацан,
И мать за ним ползла —
Ползла на смерть, как на таран,
Иначе не могла.

Когда – за будущих нас – шли
На смерть, ловя свинец,
Не призрачные короли,
А сын шёл и отец.

Деревня шла, и шло село,
Шёл целой жизни год —
На смерть – шли всем смертям назло —
Вперёд, вперёд, вперёд!

И лодочка плыла легко…
Склонились берега в поклоне,
И где-то в небе высоко,
Подобно нимбу на иконе,

Светило солнце. Сквозь туман
Неспешно свет его струился
И укрывал собою храм,
И всех, кто в храме том молился.

А лодочка плыла легко,
Склонялись кедры вековые,
А лодочка плыла на зов,
Плыла так, будто не впервые

Она здесь слышала его.
И может, потому спокойно
Среди склонённых берегов
Плыла и радостно и вольно…

Благословенен Дух в пути!
Хор ангельского всюду пенья —
Художнику всея Руси —
Вестил своё благодаренье.

Предновогодие в России
Всегда с надеждою живёт.
Что было небылью, что былью —
Всё пригодится, всё сойдёт.

Какой бы ни была Россия
Многострадальною, но в ней —
Зерно посеянное – в силе,
И слово – многотонно с ней.

Такая уж она, Россия —
За пазухой не держит зла.
Недавно – в Красном, ныне – в Синем,
А завтра – вся в Белым-бела.

Такая уж она, Россия!
Такая уж у нас страна!
И что бы там ни говорили —
Россия, как никто, верна!

Не потому ль она Святыми
В веках своих защищена —
Многокрестовая Россия —
Несокрушимая стена.

Куда бежишь? Куда спешишь?
Остановись – побудь мгновенье.
Быть может, навсегда решишь
Остаться здесь, в стихотворенье.

Отсюда жизнь иною будет.
Тому не удивляйся ты,
Что впредь она не позабудет —
Душа – минут без суеты.

Они, как после гроз прохлада,
Как звёзд мерцание в ночи,
Как тайны старенького сада,
Как слёзка с тающей свечи,

Как спящее дитя и рядом
С ним обнимающая мать.
Как тот, с кем ничего не надо,
Чтоб слово жизни понимать.

Они, как соприкосновенье
С летящим облаком. Они…
Они, как всюду-вдохновенье,
Когда в любви проходят дни.

Сегодня – в завтра не бывает.
И видимо совсем не зря
Мы – настоящим – называем
Разлом срединный бытия.

Сей час, сей день, сея минута —
Даются, чтобы в этом жить!
Нет, настоящее не спутать —
Ни с чем здесь! Н е с чем и сравнить!

Всё потому, что в настоящем
душа становится Душой
Той самой – с крыльями – летящей,
Познавшей Истины покой!

То снег, то дождь, то снова снег…
Всё спорят – не договорятся.
Типичный – двадцать первый век —
Не быть, а так, скорей, казаться.