Терентiй Травнiкъ - Не книга, но тетрадь моя. Стихотворения

Наследник, возьми от родителей своих;
Выбери из принятого лучшее;
Приумножь выбранное, добавь своего;
Воспитай продолжателя;
Передай продолжателю главное из нажитого…

ДО СЕДЬМОГО КОЛЕНА…
Продолжатель, прими искуплённое,
Прими и передай достойному…
Достойный, будь достоин принятого…
Приумножь принятое, добавь своего;
Вернись и верни всё Богу.

Cними белёные одежды,
Неважен мне твой вид.
Душа на языке надежды
С тобою говорит.

Когда такое происходит,
Заботы отложи.
Они, как ногу, душу сводят,
Ломают за гроши.

И пусть ничто не утешает —
Неизлечим недуг,
Душа твоя – тебе: кто знает?
И всё-таки… А вдруг!

Когда последняя лом о та
Добьёт остатки сил.
Душа твоя – тебе: мне кто-то
Другое говорил.

И этот кто-то говорил мне:
«Забудь про сто плохих,
Оставь сто первый, хоть и сил нет,
Сто первый – он из них —

Из тех – тех случаев, что разом
Берут тебя – и в бой»!
Неважно, что давно безглазый,
Неважно, что глухой,

Что лезет хворь из-под одежды
Твоя, что ты – убит,
Когда на языке надежды
С тобою говорит —

Твоя душа! Сумей ответить!
Не сможешь – промычи…
Тогда подхватит мычку ветер,
Подхватит и помчит.

Дотянет шёпот твой до неба,
А там, считай, спасен!
Повремените-ка вы, беды!
Проигран вами кон!

Ещё весны немного на палитре,
Ещё не то свеченье у камней,
Не та игра лучей – на вешней митре —
Рассветных бликов и дневных теней.

Ещё осенние к весне берутся краски,
Туманом пишутся и моросью стихи —
Мои стихи. В них нет ещё натаски
От межсезонных грусти и тоски.

Нет, я и не спешу меняться в цвете —
Ни лет, ни к лету я не тороплю
Строфу свою. Вчера в строфе я встретил
И проводил… мечту. Ну что же, кораблю

Плыть – и доплыть! А мне на лист вернуться,
На холст всегдашний – и весну писать.
Смотри ж: на почках одежонки рвутся
И сыплется с них пыль в мою тетрадь.

Стряхну песок с листа мелкотолченый,
Смахну и сдую первый знак весны.
У ранних вёсен всяк пирог слоёный —
То полусны, то явь, то явь, то полусны.

Сегодня – дождь. Вчера глаза болели
От солнца, слишком солнечным был день.
Стихи сдвигаю в сторону апреля,
Но март мне покидать и жаль, и лень.

А на душе и постно, и спокойно,
А на душе… по-разному, друг мой.
То колокол ударит с колокольни,
То голубь с колокольни тишиной

Слетит и сядет. Я ж ему все крохи,
Что наскребу карманами, скормлю.
Пожертвую строку свою убогим,
Пожертвую строфу – стихам убогих
И поспешу навстречу к кораблю…

А он вернётся – тот, с моей мечтою —
Корабль тот белый, в белых парусах.
Все потому, что жизнь за запятою —
Всегда стоит – во всех моих стихах!

Пишу давно уже не днями
И даже не часами я.
Пишу – минутами! Я знаю:
Бездонна вотчина моя!

Неисчерпаема в ней радость,
Что творчеством стяжаю я.
Да, много! Но скажу вам: малость!
То – малость, милые друзья!

В садах, где каждый раз гуляет
Моя душа, – цвет круглый год!
Она цветению внимает
И вам, друзья мои, несёт

Неиссякаемое Слово —
Неиссякаемый родник
Живой воды – воды живого!
Я сердцем к оному приник.

Доселе я не знал иного
Из мною ведомых чудес
Прекрасней чуда, нежель Слово, —
Благословенный дар Небес!

Я годы отдал изученью
Премудрости земных вещей:
Внимал весенних птиц я пенью,
Звенящей спелости полей.

Вели меня пути-дороги
В пески, и в горы, и в леса.
Могу я поделиться многим,
Что видели мои глаза,

Что слышал я и что отметил
Мой жаждущий познаний ум.
Вбирал я всё, что часом встретил,
В себя и шёл с тем наобум.

В те дни, в те месяцы, в те годы
Я постигал науку – жить.
Учил я наизусть свободы,
Учил, как правильно хранить

Мной найденное упоенье
Тех сокровенных уголков,
Где побывал. И с должным рвеньем
Отстаивать я был готов