Станислав Граховский - Что это значит? Стихи и рассказы о том, что с нами происходит

И среди тысячи соблазнов,
И воли нету что родней,
Желаний нет с тобой согласных,
И не хозяев ни гостей.

Один и волен путь свой править,
И видно аж за горизонт,
Любые выбрать можно дали,
Волнение стучит в висок.

И от того что ты свободен,
Вдруг стало грустно на душе,
А конь твой медленно уходит,
Туда где сено в шалаше.

Приходит крах и счастью, и судьбе,
И остаётся только то что было,
Ты тужишься, какая-то борьба,
Пытается держаться что есть силы,
Но нет, исчезло всё, лишь вороньё,
Кричит над нами, нервно бьёт крылами,
И одевая память как пальто,
Не изменить уже что стало с нами.

(хотя можно снять пальто)

Не нужно слов, кончай базар,
и сам гони за паровоз,
включаю чувствам тормоза,
не видя мусор и навоз.

Картину в масле расписал,
Ну словно сам участник был,
А на лице такой оскал,
Как будто Бога победил.

И всё что было, всё что нет,
Строчит себе под приговор,
А между темой говорит,
Высокий будет мол забор.

Бесстрашно, гонор через край,
Он шьёт дела как тот портной,
Не веря видно в ад и рай,
А только в китель голубой.

Он верит в гнид своих вокруг,
Его учили только лгать,
И только шлюхи средь подруг,
Кенты что хочется рыгать.

Кто ты? Не знаешь, знаю я,
И мысль мою в глазах читаешь,
Но убегая от себя,
Дела ты шьёшь, людей сажаешь.

Привычно скушав мухомор,
Лось на поляне отдыхает,
И думает, что мир есть вздор,
А он как бабочка летает.

Орут страдальцы, рвут рубахи,
Теряют то, чего не знали,
А государство строит плахи,
Для тех, кто милость потеряли.
Идут своею чередою
и очередь несметна ся,
поникнув грустною главою,
глядя на всё лишь искося.

Ты подневольно ждёшь расплаты,
За то чего не совершал,
И тщетно рвёшь свои рубахи,
Когда вокруг ликует бал.

Ты рвёшь, а мимо лось проходит,
С похмелья, жаждою томим,
И ничего не происходит,
Реальность превратилась в дым.

Иду на закат глаза уставив,
Также буреет и моя память,
Кто до чего дожил не исправить,
Зверинным голосом ору в дали.
Опять отмечаю день революции,
Он как и день моего рождения,
Он стал поперёк людской проституции,
Словами в стихах моего пения.
Злой горизонт не могу я достигнуть,
А с ним и победу в стране демократии
Мне бы все измы вокруг перепрыгныть
Не пользуясь услугами пошлых партий.
Как перед боем с наркомовской соткой,
Стон вырывается из моей бойницы,
Давит страдания только водка,
И камень сжимает в себе десница.
Флагом машу сквозь угарный дым,
И шаг свой ставлю на уже павших,
И страх свой прошу замолчать. Чёрт с ним!
И знамя поднимет его увидавших!

Порос травой пустырь у дома,
И только мне на нём видны,
Качели, поле для футбола,
И словно море детворы.

Их крики, песни запевалы,
И в небо запуск журавля,
Всё что когда-то здесь бывало,
В глазах картиной у меня.
И спуск к реке, который нынче занят,
Другими из другого мира, но,
Никто воспоминанья не исправит,
И мужиков, играющих в лото.

Иду шагами нечеловеческими,
Со славянской грустью внутри,
Чтож крепостное моё отечество,
Горы, каторга и рудники.
Чтож не меняешься тысячелетия?
Куда на Россию взгляд свой не брось,
Лохмотьями из столетий в столетия,
Ты предстаёшь предо мной моя Русь.
Нет земли, чтоб глядеть не скорбно,
Где-то богаче всё и красивей,
А я с руками рабочими гордо,
Всё иду по России своей.
Была кабала, а сегодня работу,
Так трудно, чтобы кормила сыскать,
Каждый день как будто суббота,
Нету гудка на работу вставать.
Где же ты мой каждодневный подвиг,
Цель чтоб зарплата росла пятаком,
Землю вращаю, пытаюсь наполнить,
Быт свой не только сырым кипятком.
Тысячу раз всё одно и тоже,
В воды войдя как большой пароход,
Нам на мели стоять не гоже,
На благо родины, где полный ход?
Лоб разбиваю о стены разные,
Наполненный силой и мыслями масс,
Быль поросла травой напрасная,
Что же ты строил рабочий класс?