Станислав Граховский - Что это значит? Стихи и рассказы о том, что с нами происходит

Порывы ветра парус рвут,
Растут и дети, и налоги,
На всех, кто здесь ещё живут,
И у кого свои пороги.

Имеешь право всё иметь,
Но всё содержит себе цену,
И запах утренних котлет,
И обвинения в изменах.

И было не было ль чего,
Есть те, которые оценят,
И будут требовать всего,
Для собственных известных целей.

За каждый вдох, глоток воды,
Тебя заставят заплатить,
За то, что ты пришёл на свет,
За то, что дали право жить.

Вампиры мира ищут кровь,
Ты молча отдаёшь в ответ,
А те ещё наморщат бровь,
Зачем искать во мраке свет.

Всё где-то кем-то решено,
И колесо не едет вспять,
И нужно сеять ли пшено,
Которое потом отдать.

Пока ты в поисках себя,
Ты предаёшь всему значение,
Ты любишь, веришь всем шутя,
И вызываешь умиленье.
Твоя наивность может жить
Года, не знав душевной раны,
Для всех стремишься стать и быть,
Не видя у людей изъяны.
Так без условий, просто всё,
Душа как, бабочка порхает,
Не в деньгах счастье, и оно
С деньгами про тебя не знает.
Но кто-то, раньше повзрослев,
Уж смотрит на тебя с прищуром,
Решая, что за человек,
Пред ним играет в жизни дуру.
И вот к тебе приходит опыт,
В котором души раздирают,
И запах серы дух коробит,
И черти над тобой играют.
Оставь надежду, верь себе,
Не стоит предавать значение,
Твоей распластанной судьбе,
И людям с банкою варенья.
Пересмотрев все имена,
Что на пути моём встречались,
Спрошу тебя моя страна,
Неужто лучших не осталось.

Избыток света в небесах,
Смотрю пытаясь что-то видеть,
А также слышать голоса,
Гадаю выйдет иль не выйдет.

В тиши спокойно снег идёт,
И ветер кружит в ритме вальса,
А я боюсь, что вдруг придёт,
Вот тот, кого я так заждался.

И страхом полна жизнь моя,
И мелочи не замечаю,
Летит листва, шуршит трава,
А я в волнения играю.

Погоды разные стоят,
И снова небо засияет,
Когда ж я буду просто рад,
И просто хорошо мне станет.

Й, самое краткое что-то,
Слов на «й» ты вряд ли найдёшь,
Набравши воды в рот, хочешь кого-то,
Послать, но текст этот ты бережёшь.

Вязнут в зубах, давят на горло,
Песни не спетой, сказать не сказать?
Внутри становлюсь я словно ракета,
Срочно лететь надо мне, твою мать.

Сработал инстинкт, и свой стёртый пятак,
Вставляю я снова, харкаю матом,
Слова словно стружка и я как верстак,
И не вернуть их уже обратно.

Высказал всё, теперь стих мой дойдёт,
До самых верхов до правительств,
Громаду лет топором прорвёт,
А… опять ваша дрожь, боитесь?

Грозным оружием владею, отдача сильна,
Плечо опять стало синим,
Ну чтоже Россия – моя страна,
Неужто меня не осилим.

Стадным доверием и чутьём,
К таким же чиновникам рядом,
Поэта хоронят, прямо живьём,
Им моей рифмы не надо.

И мож через тысячу лет в раскопках,
Всего что не было и было,
Медный пятак мой надут потёртый,
Оружия грозного моего.

Как ты смел называться поэтом? Тот, кто всегда боится,
Кто не взлетает в небо как птица, кто как в руках синица.
Кто лишь вымаливает серость словами, думая, что живёт,
А не летит под алыми парусами, любит лишь свой живот.
Проходят его понедельники, вторники, в которых нет вдохновенья
Нету окрашенных кровью праздников, вокруг одно лишь забвение.
Что-то шалит словно любовница, горячую ища музу,
Память и мысли, что им припомнится? После еды арбуза.
Молитесь, ноете, плачете, врете, только слова меняя,
Может это и есть глагол «живёте», но мне этого сильно мало.

Какая в вас вера? Во что?
Не верите людям, природе?
Себе уже не верите очень давно,
Не верите в праздник и будни.

Боитесь, что кошка не так перейдёт,
Дорогу, которой уж нету,
За каждым событием страх лишь живёт,
В глазах только тени, без света.

Боитесь, что спортят и сглазят вокруг,
Что Бог вас не слышит боитесь,
И строите так повседневный досуг,
В котором вы только окститесь.