Сергей Виноградов - Сквозь високосный год. Поэтические хроники. Книга вторая

Пять долгих лет молчала моя муза
И обрекла меня на немоту.
Я не считал молчание обузой,
Но больше мне молчать невмоготу…
И я ушёл от музы молчаливой
И напоследок ей сказал: прости,
Мне этих лет достаточно хватило,
Чтобы опять свой голос обрести…

Я так устал, что, кажется, на плечи
Легла вся тяжесть двух тысячелетий,
А не каких-то нескольких десятков
Тех лет моих, прожитых без остатка…

А, может быть, под тяжестью сомнений
Вот-вот готов упасть я на колени
И голову склонить перед судьбою?
Готов склонить, но лишь перед Любовью!

И в слабостях своих лишь ей признаться,
В ней веру обрести и с ней остаться,
И сильным стать в содружестве с любовью,
Готов назло всем слухам и злословью…

И потому спешу расправить плечи,
Чтоб взгромоздить на них не жизнь, а вечность,
А, может, только то, что мне осталось…
Но я готов, презрев свою усталость!

Если есть в мире что-то такое,
Что нельзя не познать, не понять,
Вряд ли в этом себя обвинять
За незнание наше нам стоит.
Даже если оно существует
Это Нечто везде и вокруг,
И его мы пугаемся вдруг,
Но свой страх поборов, торжествуем,
Что мы тоже не просто Ничто,
Что мы тоже чего-то да значим.
Жизнь напрасной была бы иначе,
А сегодня со смыслом зато!
И пусть смысл жизни нашей в сомнениях,
Что наш мир не совсем то, что есть,
Но в нём главное то, что мы здесь.
И не важно, в каких поколениях…

Ваше величество, ваше высочество
Гордое царственное одиночество,
Вы по ночам ко мне в гости приходите…
Позвольте спросить, что во мне вы находите?

А может и правда, мы очень похожие:
Судьбой обделённые и неухоженные,
И оба опять же под «мухой» при этом,
И оба – пьянчуги, и оба – поэты…

Вместе мы пишем и вместе страдаем,
Вместе смеёмся и вместе рыдаем,
И так коротаем проклятые ночи,
Вот только друг другу мы рады не очень…

И ближе к рассвету уйдём молчаливо —
Я в полудрёму, а вы горделиво
В моё подсознание – царство сомнений —
До завтрашней ночи тоскливых мгновений…

Казалось это было лишь вчера…
Мазурки темп сменяли звуки вальса
И в вальсе том кружились юнкера
И весело смеялись их подруги
И от любви кружилась голова,
А может быть, вино в том виновато?
И в этот миг вступал в свои права
Век новый, век кровавый, век двадцатый…
Но ничего никто ещё не знал
И ничего никто ещё не ведал
И продолжал шуметь весёлый бал,
Встречая век, несущий смерть и беды…

Что после нас останется на свете,
Когда уйдём мы в мир иных стихий?
После одних останутся их дети
После других – останутся стихи…
А я хочу оставить то и это,
Надеясь в час, когда нас призовут —
Стихи переживут своих поэтов,
А дети, точно, их переживут!

Идём к друзьям. Могильные холмы
Бумажными цветами украшаем,
Но ничего уже мы не решаем,
И что-то изменить бессильны мы.
И от того чувствительней потери
Друзей, которых больше не вернуть,
Но смерть, увы, нельзя нам обмануть…
И всё-таки я в их уход не верю.
И кажется мне – их давно здесь нет,
Могилы и кресты на них – формальность,
Для тех, кто понимает смерть буквально
И кто не верит в тот – загробный Свет…

Лишь слабым в утешенье смерть дана
Лишь слабые в ней видят избавление.
Для них их жизнь лишь тяжкая вина,
В которой нет для подвига мгновений.

Для сильных жизнь – борьба, а, значит, смерть
Всего лишь вариант исхода битвы.
И если суждено им умереть,
То лишь в бою. Отнюдь, не в час молитвы…

И сильные не просят у судьбы
Поблажки для себя. Для них важнее,
Не то, куда их поместят гробы,
А кто в бою окажется сильнее!

…Смерть – это приз тому, кто духом пал,
Кто потерял надежду на иное…
Я оказался слабым и пропал
И был убит в бою с самим собою…

Смерть собирает дань на поле брани
И в том её работа – не вина…
Лишь ей одной известно всё заранее
Про всех, кого возьмёт себе война…
Записаны все мы в тех чёрных списках.
Заполнены посмертные листы.
Погибшим смерть поставит Обелиски…
Оставшимся в живых – потом Кресты…