Сергей Виноградов - Сквозь високосный год. Поэтические хроники. Книга вторая

Мы съедим три пуда соли,
На руках натрём мозоли,
Стопчем, может быть, не мало
Мы солдатских сапогов…

Будет нас валить усталость,
Но мы знаем – нам досталось
Дело истинно мужское —
Мир беречь от всех врагов!

Жду телефонного звонка —
Спасения от одиночества…
Но никому, увы, не хочется
Звонить по всяким пустякам.
И беспокоить по напрасну
В глухой полночной тишине…
Звонить друзья не будут мне
На одиночество согласные.
Мой друг – он тоже одинок
И мучает его бессонница…
…Примчалась чёрной ночи конница —
И вдруг – спасительный звонок…

По заснеженным тропам мчатся кони лихие
И в едином порыве брат на брата идёт…
И кровавой метелью по голодной России
Закружил чумовой восемнадцатый год.

Перепутал нас всех. Всё в России смешалось.
Белый, красный, зелёный —
Цвет священных знамён…
Сколько страшных грехов этот год совершалось
И в степях растопталось безымянных имён…

Сколько судеб людских на полях тех осталось…
Сколько бедных сирот появилось и вдов…
А проклятой войне даже этого мало —
И безумством объятые в схватке сходимся вновь…

…Без сомнениях в душах умереть за Россию
Каждый в этом бою был и будет готов…

По дорогам чужим от Парижа до Вены
По чужим кабакам жизнь свою промотал…
Дайте острый мне нож, перережьте мне вены —
Я от жизни такой бесконечно устал…

Ничего не хочу – ни вина и ни денег.
Мне российского воздуха, ну, хотя бы глоток…
Я по миру брожу неприкаянной тенью,
Каждый день получая жизни новый пинок.

Я давно ничего ровным счётом не значу,
Для неё я пропавший и пропащий давно…
На дорогах чужих не найду я удачу,
А в родную Россию путь закрыт всё равно.

Я никто и нигде. Как я сам не заметил?
Для одних – диссидент, для других – сукин сын…
Здесь когда-то меня величали поэтом,
А теперь провожают только взглядом косым…

Нет давно ничего. Даже нет и нагана…
Я себя потеряв, вновь по свету брожу
И свобода моя стала мне – балаганом
И я в том балагане в главной роли. Я – шут…

Не спать ночами, мучаться над рифмой
И, как назло, а рифмы нет и нет…
Тот, кто в поэзии вдруг ищет жизни тихой,
Кто ищет славу, вряд ли тот – поэт…

Кто ищет ураган аплодисментов,
Кто душу выставляет напоказ,
Он, может, и поэт – поэт моментов,
Любимец публики, её король на час…

Стихи поэты добывают потом,
А слава, если будет, то потом —
Поэзия – такая же работа,
И тяжкая, как жизнь сама, притом…

И если сохранится наше слово
Хотя б в одной душе – иных не ждём
Наград себе. И в мире пустословов
Надеюсь, что и мы не пропадём…

Опять стою на перекрёстке.
Мигает нервно светофор —
Иди! Но сделать шаг непросто
Своей судьбе наперекор.

Пора! Решай же! Время вышло…
А я в машинный ад шагнул,
Укоров совести не слыша,
Вперёд пошёл. Но не свернул!

…Иные в жизни перекрёстки
Куда сложней преодолеть.
Когда вдруг страха отголоски
По нервам бьют как будто плеть…

И от шагов порой неверных
Бог сбережёт нас. Иногда…
Но сделать шаг свой самый первый
Бывает трудно, как всегда.

Наперекор друзьям и мнениям
На красный я пойду опять,
Чтоб укротить в себе сомнения,
Чтоб утвердить в себе себя!

Всё старое развалится и рухнет,
Мои стихи потомки спишут в хлам…
А я их по ночам творил на кухне,
Вдыхая сигаретный фимиам.

Не досыпал. И падал на рассвете,
Изнемогая в творческом бреду,
Надеялся – в последней сигарете
Я силу вдохновения найду…

…Но Муза этой ночью не вернулась,
Как видно, не курящая была…
И рифма в моём дыме задохнулась…
Осталась лишь «хабариков» гора.

Догорают тускло свечи,
Превращая пламя в воск…
Ночь не вечна, день не вечен
И не вечно царство грёз.
Утром с первыми лучами
Пробудись, и в мир войди
Не с погасшими свечами,
День, как видишь, впереди!
А когда настанет вечер,
Позабудь про все дела,
Зажигай скорее свечи
Пусть горят они до тла!
…Так и жизнь – разлуки, встречи…
Капли воска – капли слёз…
Мы уходим – гасят свечи,
Но никто не гасит звёзд…