Марина Трембичева - Дремучий лес души

Какое мое призванье?
Кем, думаешь, нужно стать?
Задумалась я недавно…
Не стоит ли мне писать
О том, что гнетет и греет,
О том, что внутри цветет,
О том, что, подобно плену,
Заковывает и ждет?

И бросить под ноги миру.
Стих бросить и посмотреть,
Затопчут ли или примут,
Сожгут ли все на костре.

И в рамах, словно картины,
Развешаю на стене
Все чувства те, что отныне
Доступны не только мне.

Раздетая, под грозою,
Под ливнем и под дождем,
Стою я и так желаю
Во взгляде увидеть твоем
Хоть блик – отраженье духа,
Хоть несколько добрых слов.
И жду, что посмотришь сухо,
Снимая свой груз с весов.

Ведь я не одна такая?
Ведь я не одна, скажи?
Не только ж я выставляю
Секреты своей души
В витрины размытых смыслов,
В витрины чудесных снов,
Царапая нервно мысли
Осколками битых слов?

Нет, я не одна такая.
«Нет, ты не одна», – скажи.
Давай просто встанем рядом,
Посмотрим на витражи
Из наших воспоминаний,
Из сотен красивых слов,
Из ругани и признаний,
Из звука Твоих шагов.

Так все же… кто я такая?
Я рифма? А может, слог?
Скажи мне. Ты точно знаешь.
Ведь Ты этот свет зажег.

декабрь 2016

Я съем конфетку и забуду
То, от чего так горько мне.
И плакать больше я не буду.
У шоколада нет проблем.

Ведь шоколад – это лекарство
От всех души моей дилемм.
Отправлюсь в сладостное царство,
Потом ещё кусочек съем.

Но почему-то шоколадка
На вкус солёная стаёт,
Уже совсем она не сладка,
И что-то вдруг по ней течёт.

Не помогают и конфеты.
Ну что ж, без разницы уж мне,
Что кто-нибудь души секреты
Прочтёт, как буквы на песке;
Что кто-нибудь когда-то скажет:
«Вот этот стих, он обо мне!»
Откроет книгу и покажет
Кому-то строки на листе.

Но это после, а пока же
Я гордо встречу свой рассвет.
Я съем какую-нибудь сладость.
Конфеты – это жуть и гадость!
А я – обёртка от конфет.

сентябрь 2008

Очертя голову прыгаю в воду.
Больше не хочется в небо лететь.
Здесь безопасно. Здесь пахнет свободой.
Море спокойствия в каждой волне.

Пусть поглощает, пусть давит и душит,
Пусть заполняет пространство внутри.
Лишь глубине доверяю я душу
Ту, что делить приходилось с людьми.

Ввысь пробираясь, усталые крылья,
Смелость утратив, утратили мощь.
Стольких уже на Олимп возносили,
Стольким донельзя стремились помочь.

Остановились. Сложились. Упали.
Пенные волны укрыли собой.
Столь невесомые крылья Икара
Будут не в небе парить – под водой.

Очертя голову прыгаю в воду
И, погружаясь, уже не ищу
Смысла великого. Я теперь только
Искорку света увидеть хочу.

март 2017

Моя колба разрушилась и режет осколками.
Обломки всё сыплются с игрушечной полки.

Они падают тихо, и вмиг превращаются
В буквы собственной азбуки, и ловко слагаются
В предложения, тексты, порой междометия,
А на полке лишь я остаюсь. Незаметная.

Только те, что во мне, в буквы не превращаются.
С каждым днём лишь больней в кожу злобно вонзаются.
Это плата за мир, это «приз» за спокойствие,
Удивительно жалкое моё удовольствие.

В комнате из осколков жила я однажды
И не думала, что оказаться мне дважды
Среди битых надежд и разбитых желаний
Колбы той, что так долго меня защищала.

Невозможно сбежать. И причины нет прятаться.
Подставляя щеку, постараюсь не скалиться.
Как игрушка, продолжу стоять неподвижно.
Всё равно не услышишь меня. Не увидишь.

А обломки всё сыплются с игрушечной полки.
Колба всё же разрушилась и режет осколками.

март 2017

Буду писать, буду!
До тошноты, до истомы.
Из глубины буду
Выцеживать каждое слово.