Марина Трембичева - Дремучий лес души

Что же за люди поэты,
И где они живут?
А вдруг в облаках летают?
А вдруг они песни поют?

Что же за люди поэты?
Как их распознать меж всех?
Может быть, рядом с ними
Слышится детский смех?

Кто же такие поэты?
Как же мне объяснить?
Как объяснить всему свету,
Что могут слова исцелить,

Что слово может ударить,
Что слово может убить,
Что слово может заставить
Снова весь мир полюбить?

Добрые люди поэты,
Мягкие, словно снег,
Жаль лишь, что их куплеты
В сердце живут не у всех.

декабрь 2016

Зачем желать того, чего, увы,
Найти не сможешь, сколько ни пытайся;
Смотреть, не замечая высоты,
На пыль и сырость мокрого асфальта?

Зачем, в чехлы запрятав насовсем,
Громоздкие, но легче пуха, крылья,
Ходить, бежать, стоять, но не лететь?
Как будто совесть это запретила…

И пусть, что глупо, и пускай смешно!
И шёпот, как стрела, вонзится в спину!
Уже нашла… а значит, мне легко.
Меня так мама в детстве научила.

И пусть, что глупо, и пускай смешно.
И лоб пускай!.. Пускай один из «этих»!
Когда есть крылья, значит, всё равно.
Я не стыжусь. Гордиться буду этим.

ноябрь 2015

Бьется,
Наружу рвется, стремится,
Подходит, как тесто, как птица, мечется.

Дышит,
Волнами плещет, искрится,
Как туча находит, как солнце, светится.

Слышит,
Потоком мыслей струится,
Весною пахнет, цветком колышется.

Чует,
Всё выжидает, таится,
Мосты сжигает и песней слышится.

Тает
В руках, как льдинка, и радует
Своими лучами и струн переливами.

Манит,
И мягким теплом своим балует,
На дно опускает с морскими приливами.

Тихо…
Внезапно уходит украдкою,
Шурша рукавами (из листьев) белыми.

Сладко
Читать, укрываясь ласкою
И лакомясь робко плодами спелыми.

февраль 2015

Подарите мне ручку да карандаш,
Подарите мне листик или тетрадь.
Благодарно приму я подарок ваш,
Сяду ровно и просто начну писать.
Что хотите узнать расскажу,
Ведь историями дышу.

Усадите за письменный меня стол,
Принесите свечу и стакан воды.
Может быть, с вином лучше, но всё равно
Только так пересказывать буду сны.
Задавайте вопрос, а в ответ
Я поведаю, да или нет.

Отведите за руку меня домой.
Проведите, пожалуйста, до двери.
Слишком холодно ночью ходить одной
Среди белых сугробов сухой зимы.
Заходите на кофе или на чай.
Может быть, побеседуем невзначай.

февраль 2017

Настоялись и набрали соку,
А возможно, и набрали яду,
Вызревали долго, одиноко
В погребе под яблоневым садом.

Напоить теперь они готовы.
Опьянят ли? Утолят ли жажду?
Лишь уста намочат или вдоволь
Опоят собой, уймут досаду?

Приходите, открывайте бочку,
Угощайтесь. Мне одной не выпить
Столько. Только не берите
Всё и сразу. Пейте понемножку.

ноябрь 2015

Мало пишем стихов достойных.
Мало пишем стихов приличных.
Всё старо. И ничуть не ново,
Что мы снова твердим о личном.

То, что важно, проходит мимо,
Совершенно не успевая
Перьевую затронуть гриву,
Даже имени не называя.

А кому-то нужны памфлеты!
А кому-то нужны же оды…
А певцам ведь нужны куплеты.
Ну а нам что? Отдать дань моде?

Слишком пошло и слишком глупо
Из кирпичиков ямы строить —
Нас потом в них и закопают.
Всё по делу. И не поспоришь.

Но, когда налетает вихрь,
Он не гасит, не тушит пламя —
Он гореть ему помогает,
Развевая его, как знамя.

Так лети же и будь свободным!
Не верши, излечи лишь судьбы.
Мало пишем стихов достойных…
Но, быть может, когда-то будем?..

ноябрь 2016

Мы пишем, потому что мы живем
Так радостно и так обыкновенно.
Так горько и печально нам порой,
Что это вызывает сердца рвенье