Вороний грай, и облака,
И золото поспевшей нивы…
Саднящая моя рука
С укусом огненной крапивы.
Степей ковыльных седина,
Туманов пасмурная взвесь,
Капелей звон и тишина… —
Я мир люблю таким, как есть!
И создал Господь человека.
И душу в него вдохнул.
И, вытерев руки о ветошь,
Седыми власами тряхнул:
«Леса, океаны, долины, —
Весь мир для тебя одного.
Остался кусочек глины —
Что сделать тебе из него?»
«Дай счастия напоследок
Немного». Вложив в ладонь
Последний кусочек, Предок
Промолвил: «Теперь он твой!»
Его стихия – за облаками…
Он может небо обнять руками.
У края бездны, обрыва, крыши
Он жив мечтой… Он полетом движим!
Он слышит шёпот в порыве ветра,
В кромешном мраке крупицу света
Он разглядит, где иной не сможет, —
На всех похожий – и не похожий.
Дитя Земли, он – небес скиталец…
Он умудренный годами старец —
И вечно юн беспокойным сердцем…
Служитель правды – и иноверец.
Он – смесь гремучая слова, духа.
Он – созидание. Он – разруха.
Клинок отточенный перед грудью —
И грудь на лезвии чьих-то судеб.
Он сын эпохи – он вне эпохи…
Он в полуобразе, полувздохе.
Он – чёткий контур и силуэт,
Размытый временем…
Он – Поэт!
Достался…
Из попыток акро
Достался мне, однако ж, верный спутник —
Умом не блещет, внешностью не ах,
Рассеянный, зануда, вертопрах.
А лоботряс, растяпа и распутник,
Какого поискать… Уж к зеркалам
Яподходить боюсь: он вечно там.
Вышивает нитью серебристой
Гладь речную месяц молодой.
Словно искры, звёзды в небе мглистом
Тлеют. По-над тихою водой,
Пошуршав осокою в заливе,
По дороге взволновав сорок,
В колыбель к расплетшей косы иве
До поры улёгся ветерок.
Дремлет кот, прикрывшись мягкой лапой
И уткнувшись носом в лунный свет.
Под окном открытым пёс кудлатый
В полудрёме чутко ждёт рассвет.
До утра в садах затихли птицы,
Вдоль дорог уснули лопухи…
Спишь и ты. Вот только мне не спится:
По ночам так пишутся стихи.
Напишу, как месяц вышивает
Серебристой нитью по реке
И о том, как старый пёс зевает,
Как зарделось небо вдалеке,
Как пичуги воспевают в гнёздах
Новый день и новую зарю,
Как в траву росой упали звёзды.
И о том, о чем не говорю…
Сплетение пальцев. Касание рук.
Заснеженным тихим бульваром,
Где шумно весной и каштаны цветут,
Гуляет влюблённая пара.
Здесь летом народ и поёт соловей.
Звучат духовые оркестры.
И смех детворы… А под сенью ветвей
Не сыщешь свободного места.
Сейчас никого – и сугробы вокруг.
Он взглядом ласкает подругу
И греет ладошки теплом своих рук
В мороз и январскую вьюгу.
Касание рук, батожочки скрипят…
Сугробы на старом бульваре…
Их доченьке скоро уже пятьдесят.
Гуляет влюблённая пара.
«Расскажи мне сказку, бабушка…»
Расскажи мне сказку, бабушка.
Что захочешь, расскажи.
Про царевну и Иванушку,
Да про горные кряжи,
Да про скворушку Егорушку,
Да о зорьке над рекой,
Кучерявую головушку
Гладя ласковой рукой.
Расскажи, как собираются
У костра под Новый год
Месяцы; как поп старается
Лоб избавить от невзгод.
Не беда, что сам я дедушка
Почитай уж три годка
И от инея не денешься —
Нет да нет блеснёт в висках.
Ты присядь со мною рядышком —
В небе полная луна —
Да скажи мне сказку, бабушка
Моих внуков…
Мне – жена.
Я сотку себе холст из вечерней зари
И вплету в него первые всплески рассвета.
Я свяжу себе кисть дуновением ветра
Из тончайших шелков, что дадут мизгири.
Акварелей в палитру у радуг спрошу,
Разведу их росой и звенящей капелью.
У весны и любви почерпнув вдохновенья,
Лучшей женщины в мире портрет напишу.
Дай мне руку… Сожму её… Крепко!
Не беда – километров бездна.
Без тебя – будто лист, от ветки
Оторвавшийся… Бесполезный…
Читать дальше
Конец ознакомительного отрывка
Купить книгу