Яна Варшавская - Осенний романс…

Ранняя осень. Нежданно, непрошено…
Кто же захочет тебя приютить?
Слёзы твои, как большие горошины,
в лужах пытаются небо разбить…

Стекло царапая привычно,
стучится клён в моё окно,
листком, как детской рукавичкой,
рисует крестик и кружок…
А дождь усердно помогает:
бегут косые ручейки,
чтоб летних дней ушедших стаю
связать в тугие узелки…

Грустят скрипучие качели,
промокли рыжие кусты,
а вдалеке без всякой цели
из радуг строятся мосты…

Сколько не спето песен,
сколько погасло звёзд…
Если ты шёл навстречу,
что же с собой не увёз…

Сколько растаяло снега,
сколько прошло дождей…
Если ты в нас поверил,
что же не слал вестей…

Сколько опало листьев,
сколько цветов отцвело…

Всё это только в мыслях, —
просто на ум пришло…

Какого цвета твои мысли?..
Мои – сегодня, как всегда,
вобрали цвет осенних листьев
и заискрились, как вода…
Чтобы вернуться завтра снова
последним росчерком-штрихом
и, в призрачные заковав оковы,
остаться выцветшим листком…

Какого цвета твои крылья?..
Мои – сегодня, как всегда:
совсем немного звёздной пыли…
Да блеск сверкающего льда.
И грусть, что крылья нужно прятать,
а воздух доверять рукам
и, избежав напрасных взглядов,
не тратить чар по пустякам…

Какого цвета твои грёзы?..
Мои – сегодня, как всегда:
простой коктейль стихов и прозы…

Такой мне видится мечта.

Я стояла у большой воды,
море целовало мне лицо
и цедило босые следы,
возвращая пену и песок…
На краю диковинной земли
ноги омывала мне волна…

Ничего не стала я просить,
море всё исполнило сполна…

Я стояла у большой воды
и бросала в море серебро…
Море билось на краю Земли
и дарило нежность и тепло…

Короткие ночи… Июнь на исходе,
не хочется думать, что будет потом…
Совсем незаметно всё в жизни проходит…
И думы о лете больны сентябрём.
Так душно и жарко бывает нечасто, —
как будто июль где-то рядом гостит…
И солнце, как клякса расплавленным маслом,
себя обжигая, на небе кипит…

А вечер приносит не только прохладу:
клубятся бесхозные стайки мошки…
И нет бедолагам-прохожим с ней сладу,
едва повстречают её на пути…

Короткие ночи – июнь на исходе,
и, кажется, зелены даже столбы…
Деревья – солдаты в извечном походе —
свои никогда не покинут посты…

Да, наверное, ты прав.
Ты прав, что не истратил
все те слова, и слов, возможно, хватит…
Тех, что однажды так и не сказал:
теперь они слетают с языка…

И я, наверное, права,
права, что их почти не слышу:
мне не найти такую нишу…
Их в сторону уносит ветер,
ненужных слов легчайший пепел…

Не таким рисовался мне вечер,
не такою казалась луна…
Слишком нежно ты обнял за плечи,
слишком мягко скользила рука…
Не таким представлялся мне ветер,
не такою я знала метель…

В окна бился сиреневый пепел, —
устилая любви цитадель…

Не таким мне пригрезилось утро,
и рассвет мог бы огненным стать…
Мы с тобою тонули как будто,
не желая друг друга спасать…

Город опустел на выходные:
во дворе лениво бродит кот…
Кажется, что на небе застыли
облака и не плывут вперёд.
Со скамейки вспархивают птицы
в поисках вчерашнего зерна:
есть чем воробьишкам поживиться…
И не стать добычей для кота…

А за городом, пока большая,
толком не просохли берега,
серебрится: ни конца, ни края,
быстрая, холодная река…

Редко кто отважится поплавать,
всё раздолье – шумным катерам…
Вдалеке поскрипывает драга,
доверяя песнь семи ветрам…

Город опустел на выходные,
горизонт окрашен в красный цвет.
А дома – как клеточки пустые…
Ждут хозяев, чтоб зажёгся свет…