Яна Варшавская - Осенний романс…

Когда ещё будет так ласкова осень,
когда терпким мёдом согреет закат?
И дождь, заплетая прозрачные косы,
пока не прольётся, уснув в облаках…

Когда ещё так зашуршат под ногами
янтарные с красным дорожки – ковры…
И листья, как бабочки в жёлтые стаи,
сорвутся с деревьев, кустов и травы…

Когда ещё ветер так приторно-сладок,
когда ещё так переменчив, игрив:
то с силой своей не имеющий сладу,
то робок как школьник, застенчив, учтив…

Когда ещё будет так ласкова осень:
без хлябей, разверзнувших небо, без слёз…

Она ведь придёт, даже если не спросим…
Пока лист последний октябрь не унёс.

Мне приснились опять перекрёстки извилистых
улиц,
и опять в тесных улочках бились о камни шаги…
Разлетевшись они, бумерангом обратно вернулись,
чтоб заполнить собою потерянный временем мир.
И, возможно, шаги – только старое вечное эхо,
а по улочкам этим давно уж никто не ходил.
Потому до сих пор никакого не слышно ответа,
лишь рассыпались гулко, разбившись о камни,
шаги…

Здравствуй, море! Прости за былую мою
фамильярность.
Знаешь, море, ведь я в неоплатном долгу
пред тобой!
Всё исполнилось в точности, может быть, самую
малость
Ты решило исправить… оставив такие права
за собой…

Здравствуй, море! Ты знаешь, я брошу сегодня
монету,
Чтоб вернуться опять и с тобою опять говорить…
Разбросало друзей по всему, по всему белу свету…
Море, знаешь, о чём… вновь тебя я не смею
просить…

Эти строки застряли в прошлом,
эти строки совсем о другом…
Эти строки почти возможность,
эти строки, как летний сон…

Просочились в другую реальность
и застыли в ней янтарём…
Безотчётно старались пальцы
отогреть их февральским днём…
Эти строки – обломки счастья,
эти строки – картонный дом…
За окном затяжного ненастья
соберутся в бумажный ком…

Разбить фужер – совсем иное…
Не то что зеркало разбить.
Фужер на счастье и на горе…
А в Зазеркалье – целый мир!
Разбита, может быть, планета,
Разбиты судьбы и мечты…
Вину за этот конец света,
Увы, ни с кем не разделить…

Последнюю частичку счастья,
Собрав осколки, не найти…

Окно, как зеркало ненастья,
Глядит с обратной стороны…

Этот мир очень прочно стоит на слонах,
А слонов, как ни странно, везёт черепаха…
Кто сказал, кто придумал: Земля – это шар,
Он смельчак. Он, конечно, не ведает страха…
Со слонами надёжно. Стоять им в веках
И удерживать Землю… Плывёт черепаха
По космическим джунглям и дальним мирам,
Не представить и в грёзах такого размаха…

Пусть Земля будет плоской, имеющей край,
Пусть стремятся туда неспокойные души…
Если в это не верить – забудьте про рай…
И про то, что когда-нибудь может быть лучше…

А как без таланта, наверное, проще…
Терзаний с утра до обеда и в ночь
ничуть не бывало… ни слаще, ни горче,
всё ровно отмерено… взято на скотч…
А как без поэзии, может быть, легче:
не нужно бежать, чтоб успеть записать,
проснуться уже, набросав на салфетке
всё то, что пригрезилось… Позже порвать…
И так бесконечно… Комки из бумаги.
Наутро бело за окном и внутри…

Из осени в лето кочующий странник.
А вы говорите, всё просто… Стихи.

Тёмных улиц, тёмных окон —
вьётся ночи тёмной кокон…
В кокон ночи постепенно
льются сны со всей Вселенной…
Этих снов хрустальных нити
так хрупки, и позабыть их
просто, чтоб увидеть новый
сон счастливый и влюблённый
в ночь, которая всё это
раздарила всей планете…