Михаил Буканов - Мне не пройти из Лисса в Зурбаган. Поэзия

Нет, не стоит начинать
Нам ребёнка зачинать.
Скоро «ватники» придут,
Ему выжить не дадут!

И кизяк подорожал,
Весь в инфляцию сбежал.
Борщ бурьянный с лебедой
По цене совсем бедой!

Надо б свечку нам купить,
Будет хату чем топить.
Вечера долги зимой,
Будем греться мы с кумой.

Ты придумай, что продать,
Что б властям податки дать.
Я прикинула, и вот,
Всех пускаю в огород!

Пусть заплатят, я всегда,
Чай, не лужа, а манда!
Ради деточек стерплю,
Больно я их всех люблю!

Будет ярмонка, так ты
Скидавай на ней порты.
За куруши хер кажи,
У тебя он от души!

Можно дать и подержать,
Так сказать, объём обжать.
Бабы падки на тебя,
Величины возлюбя!

А другой работы нет!
Среди времени примет,
Гидность дюже хороша,
Мы в Европу неспеша!

Снайпера убитого с Чернигова
Может быть кому-нибудь и жалко,
Но, прикинь, его идея фигова
Движется, пусть шатко, но и валко!

Убивать врагов его профессия,
Дома дети, жёнка в положении!
А война, отнюдь, не фотосессия,
Пули в постоянном здесь движении!

Хорошо когда враги коварные
Лезут на рожон, под пули массою,
Снайпера дела ведут товарные,
Связи между смертию и кассою!

Говорят, мол, русские с приборами
Засекли лучами инфракрасными,
Положили на него с проборами,
С дрёмами покончили прекрасными!

Как вернётся в блеске он величия,
Дом, конечно, будет полной чашею,
На груди регалии-отличия,
Ну, а ночь в постели с милой Машею!

Вишни в белизне стоят пред хатою,
Есть горилка – нёба обаяние,
«Колорады» улетели с «Ватою»!
Всё ласкает взгляд и обоняние!

Вон жена, вареники, да с вишнею,
Дети прибежали, боров хрюкает!
Только в этот миг жизнь стала лишнею,
Так война не разбирая тюкает!

И куда вы подевались
Люди в штопаных гандонах,
Тех что на хер одевались,
При прилюдных вечных стонах?

Осознали что ведомы
На заклание козлами,
Иль, как в Киеве свидомы
Все вы нонче со стволами?

Русских трудно взять измором,
Тут народ что видел горе,
Зарубежным грязным сором
Русака не срежешь в споре.

Не бояся оговора,
Покупаемся мы лихо,
Только в ходе разговора
Разбудить возможно Лихо!

Из России сделать Гану!
Все в пылу олигофрены,
Зря мелькают по экрану
Ходорковского рефрены!

Больше не поют «Осанны»,
Рать «болотных» поредела,
Ищут, где довольно «манны»,
И простор для беспредела!

Бремя Баковских стояний
Отдуплило многих в донце,
Без Европы подаяний
Свет не льётся из оконца.

Так одумались в «болоте»,
Или злобой тайно пышат?
Вон, штук несколько в оплоте,
Только люди их не слышат!

Поле-полюшко овсяное,
Утра солнцем осиянное,
Не пшеница, всё же хлебушко,
Под теплом не жарким небушка!

Хохолки шеломов светятся,
Словно вои в поле метятся.
Не грозят, стоят засадою,
Пред подолами преградою!

Каша русская старинная,
Мощь рождается былинная.
Ну, а надо, пиво с брагою,
Мощь смешалася с отвагою!

Помню время в жизни трудное,
Нет еды, и пайка скудная.
Всё взяла война Германская,
Как слизала окаянская!

Вот тогда овёс и выручил,
Вместе с нами раны вылечил,
Фронт и тыл его приветили,
Хоть в приказах не отметили!

А овсяное печение,
Что для многих увлечение,
С чаем русским и конфетами
Нашей памяти приветами!

Так светись же племя вольное,
Будь богатствами раздольное,
Наливайся златом злаковым.
Ты для русских с чувством знаковым.

Стелла – звёздочка в ночи,
Или склепа кирпичи,
Где гранит стоит доской
Приглашая в упокой?

Я не знаю, я не спец,
Не на греческом игрец.
Как захочешь применяй,
Только после не пеняй!

Стелла, лично для меня,
Масть троянского коня,
Волос гривой огневой,
И глаза что с синевой!

Да и норовом – огонь,
Не уйти с ней от погонь,
Всякий взглядом смотрит вслед,
С самых юных Стеллы лет!