Евгений Меркулов - Когда мне 64

Ах, кто бы мне сказал, что скоро сорок?
Ну, пусть не сорок, даже пятьдесят,
Что сух в пороховницах д о сить порох,
Тверда рука, востёр и весел взгляд.

Что шашка вылетает в руку сходу,
Бьёт конь копытом землю у крыльца
И в песне ветра слышится «Свобода!»,
И в жизни не видать пока конца…

– Кузнец, косу поправить можно? —
Раздался голос за спиной.
– Конечно, дело, чай, несложно,
Вот только сладимся с ценой.

Хозяин смерил гостью взглядом,
И вмиг его окутал страх —
Укрыта траурным нарядом
Стояла Смерть с косой в руках.

– Пришла за мною? Я же… Что же..? —
И слёзы застили глаза.
Смерть усмехнулась
– Нет, попозже.
Сегодня мне нужна коса.

– Так я не умер? Это точно?
– Ты получил уже ответ.
Послушай, парень, дело срочно.
Косу поправишь или нет?

Сменило молоток точило,
В работе виделся конец,
И чувств своих сдержать не в силах,
С восторгом вымолвил кузнец

– Ох, расскажу потом знакомым,
Что я держал в руках предмет,
Оружье, равного какому
Ещё не видел белый свет.

– Оружье? Ты сказал «оружье»?
Ты что, решил – коса в крови?
И скольких я убила? Ну же,
Точнее цифру назови!

Кузнец пунцовый и смущенный
Пробормотал, потупив взор,
– Не знаю, может миллионы,
В подсчёте чисел я не скор.

– Глупец! – вздохнула Смерть устало, —
Как надоел мне ваш навет.
Считай ни много и ни мало…
Ни одного! Иное – бред!

– А как же..?
– Что? Зачем мне это?
Меж вас и так идёт грызня.
Сживать самих себя со света
Способны люди без меня.

Вам доставляет наслажденье
Азарт бессмысленных атак.
Несчётно гибнете в сраженьях.
А для чего? А просто так.

Нет, я сама не убивала,
Напрасно ложь веками льют.
Людей с цветами провожала
В им предназначенный приют.

Кузнец, ведь я была, послушай,
Красивой, доброй, молодой
Я помогала вашим душам
Забыться, справиться с бедой.

Но человека не исправить,
Внутри живёт жестокий зверь.
И о добре исчезла память,
И я не та уже теперь.

Смотри же, – Смерть сказала сухо,
И капюшон на плечи пал.
Седая, страшная старуха,
Глаза бесцветны, как опал.

– На чёрном не заметна душам
Кровь тех, кто шёл здесь в прошлый раз,
А капюшон поможет лучше
Скрыть слёзы, что бегут из глаз.

Смотри, вот я какою стала,
Кузнец, а знаешь почему?
Я столько горя повстречала,
Что вместо света вижу тьму.

И мать бросала в пасть пожара
Дитя, и брата резал брат…
Я днём рыдала от кошмара,
А вечер был страшней стократ.

И люди приняли решенье:
Свою кровавую вину,
Свои грехи и преступленья
Свалили на меня одну.

А я, по сути, лишь связная.
Ну, типа так, «дорожный знак».
И я людей не убиваю…
Отдай косу мою, дурак!

– Послушай, Смерть, ответь…
– Я знаю,
Зачем коса мне? – твой вопрос.
Отвечу, путь к воротам Рая
Давно густой травой зарос.

Любовь… в ней всё смешалось – Рай и Ад,
Награда, а за что? – совсем не ясно.
Придёт поверх преград и баррикад,
Не замечая «марша несогласных».

Любовь – печаль? Да нет, конечно, нет.
Лжецы, подите прочь, закройте дверку!
Любовь – в рутине жизни яркий свет,
Подобный маяку и фейерверку.

Ошибочно любовь искать вовне,
Она всегда внутри, в горячем сердце.
В любви есть хмель, как в дорогом вине,
И сладость мёда в ней, и горечь перца.

Когда в любовь не можешь ты внести
Ни явный вклад, ни спрятанную «нычку»,
Не чувство для тебя она, прости,
А просто повседневная привычка.

Любовь летит от тех, кто ей вослед
Бежит, от жаркой страсти пламенея.
Но тем, кто хочет чувству крикнуть: «Нет!»,
Она, порой, кидается на шею.

Простите за невольный каламбур,
Но мысль внезапно ярко прозвучала —
Коль ты не любишь слишком, чересчур,
То это значит – любишь слишком мало!