Сергей Пустовойтов - Влюблённость. Лирический сборник

Пропала дочь, пропала ночь,
Я на ступеньках у порога
И в голове за мыслью, мысль,
Сижу я сгорбленно, убого…
Помочь нельзя, да где искать,
Огромен берег, темен Каспий
И не возможно боль унять,
И для души, где взять лекарство?
Молитвы, сколько их твержу,
Под утро свечку зажигаю,
Нет той, кого я так люблю,
И той, кого я понимаю…
И брезжит вот уже рассвет,
И утро всё в сердцебиении,
И сто десятый кабинет,
Застыл майор в оцепенении…
Назад, домой и снова нет…
И на работу без желанья…
Звонок: «Папуля, это я,
Всё хорошо и до свидания!
В песке морском увяз наш джип,
И до утра песок капали,
Сейчас уже всё хорошо,
А мама, нас поймёт?» «Едва ли».
Спасибо господи Тебе,
Спасибо всем святым и людям,
Жизнь продолжается уже,
День не пропал, ночь тоже будет.

Что за цветы, как из бумажки?
А лишь в пяти шагах ромашки —
Желты, прекрасны словно мир!
И хороводы водят, улыбаясь,
Взгляните, и я честно вам признаюсь,
Ромашки – мой кумир!
Чем пахнет этот желтый танец?
Нет, он не пахнет лишь цветами…
В нём нежность, воля и простор!
Своей непринужденной желтизной,
Они мой завораживают взор!
И каждая ромашка – свой характер,
И каждая ромашка – облик свой…
Смотрите, ведь не все танцуют
Хоровода кашкой,
Тот вдалеке – танцует сам с собой…
А эти двое, в изумрудной сини,
Нашли свой необычный и прекрасный мир,
И весело смеются как кривоногая букашка,
Взбирается на листик как будто на Памир.

Что со мною происходит,
Что со мною сталось?
Не рисую, не пишу,
Я завис в усталости…
Нет порыва новых чувств,
Нет намёка страсти,
Нет желания нырнуть
В свежие напасти…
Не обласкан, ни согрет,
Никому не нужен,
Как ледышка сам в себе,
Даже мозг простужен.
Глаз не жаждет новизны,
Ухо ищет глухости,
Весь я чаю тишины,
Это же не глупости…
Не понятно, что со мной,
Во мне нет и жалости,
Мир проходит предо мной
В суетливой шалости.
Мир и все его дела,
Улетают в лету,
Разве вспомнит кто меня,
Миг – меня уж нету…
Что, зачем и почему,
Как, насколько хватит,
Если новое ярмо на меня накатит?
Перемены – это блеф!
Всё кружит в повторах:
Души, звуки, голоса,
Облаков узоры.
Миллиарды лет, их нет,
И меня нет тоже,
Прах – есть прах, и вспомнит ль кто,
Что здесь жил Серёжа

В пышной зелени стоит,
Солнечным теплом согрет,
Дом за домом, мал-мала —
Это город Юрмала.
Бесконечно длинный пляж,
NOMA, PHOTO, VIDEO,
Этот чудный макияж,
Вряд ли где вы видели.
Рестораны и кафе, бары и отели,
Заграничные авто, горки, карусели.
По центральной улице
Лиц водоворот,
Кто от солнца щурится,
Кто-то фанту пьёт.
Шаг один из Дзинтари,
В Майоре стоишь,
А вокруг художники,
Чем вам не Париж?
Вечер тихий, воздух чист,
Солнце в море село,
Мини, макси разошлись,
Отдыхают телом.
В пышной зелени уснул,
Весь в прохладе утонул,
Дом за домом, мал-мала,
Чудный город Юрмала!

Так ты поэт, мой друг! Мне ясен твой куплет.
Ведь я и сам пишу ни мало лет. Но вот вопрос:
Я всё-таки поэт, иль нет?
Порой всё просто рифмоплетство.
Поэзия – когда душа кричит.
А если нет, то письменное то сиротство.
Всегда вопросы, всегда копанье.
Нет, ни в других, в себе исканье:
Что, да зачем и почему?

На ребёнке, на Ванюшке
Новая футболка,
Сам сияет, весь нарядный,
Как игрушка с ёлки!
Что за настроение,
Что за благодать?
Просто дня рождения
Нужно подождать…
Завтра этот чудный день,
Завтра же – в полёт,
Именинник, крестник мой
Сядет в самолёт.
И в дороге праздник свой,
Станет отмечать,
И Россию – матушку
Радостно встречать!

Благодарно настроим давайте сердца
И полюбим судьбу и друг друга,
И не будем роптать на Владыку – отца,
Он питает нас со злачного луга.
Не просите в молитве вообще ни о чем,
О любви лишь одной вы просите.
И любви не препятствуйте литься ручьем,
И за всё всех людей вы простите.
Воздух, солнце, вода и земля, и огонь,
И цветы, и луга полевые
Говорят все, что смотрит Отец наш на нас,
Оставайтесь детьми, вы ж родные!
Чистота, красота, вдохновенья полёт,
И здоровье, ну разве не мало?
Посылает дары для любимых детей
Наш Творец, чтобы лучше нам стало!