Сергей Пустовойтов - Стихи о ней – любви моей. Лирический сборник

Сияет март тебе навстречу,
Любовь и счастье он дарит,
Удачи, благ земных желает,
На ушко тихо говорит…

Что шепчет он тебе такое?
Чем наполняет каждый миг?
Какие струны задевает?
Чем проясняет светлый лик?

В улыбке губы раздвигает,
В глазах взрывает жемчуга,
Походку в лёгкость превращает,
Любви он ширит берега.

Март, март, прошу – шептать не надо!
Ворвись потоком шумных вод
И обхвати своею мощью,
Вкрути нас в свой водоворот!

Вены вздыбились на руке,
Ручка зажата в пальцы,
Черная паста ложится на лист —
Сегодня должно быть напрасно.
Муза, ты просто пошла поспать?
Сегодня у нас не сложится?
На календарь лег зеленый день —
А это пост и сложности…
Завтра белый – возможен взлёт,
А за ним вновь – зелёный,
А за зелёным – желтый идет,
Суббота и рыбу можно!
Красный – лучший воскресный день!
Если не в церковь, то выспишься.
А если в храм, то ещё хорошей,
В благодати Божией выкупаешься.
Посмотри на мой календарь и пойми
Все дни у меня разноцветно – дивные:
Зелёные, желтые, синие дни-
Эти с буквой «С» спортивные.
Всего пять дней у меня для тебя.
Они как один – бесцветные.
Это затем, чтоб раскрасить могла,
Ты, их, моя бесценная!

Ночь. Её не чувствую, только стужу.
Ветра нет, на домах крыши шапками,
Листья из почек выбрались наружу
Хотят шуметь, колыхаться охапками.
Изморозь придерживает дух весны,
Ни души вокруг, изо рта пар.
Дышу ночным городом, нагуливаю сны,
Одинокий прохожий пересёк тротуар.
На «зебре» с ним встретились,
Хорошо, что не разминулись.
Глаза в глаза,
Обнялись, словно душами окунулись.
Это была она, как мальчишка:
Красная куртка, джинсы, короткая стрижка.
Сигарета, разговор мимолётом.
Она одна, дети, ипотека, работа…
Знает, что я живу всё там же над аптекой вечно,
Готовлю ужины, смотрю телевизор.
А она напротив, надо же?!
И видит мои окна вечером.
Спрашиваю себя: « Что это было?
На «зебре» была проверка?
На влюбленность и привязанность?»
На «не люблю» выпала стрелка.
Казалось, полюбил ее навсегда,
А в реальности всё так устроилось:
Весна, мороз, ночь, поздний час
И одиночество… при множестве нас…

Для меня уютнее всего одиночество.
Не люблю я компании рьяные,
Разговоры пустые надрывные,
Пересуды и сплетни пьяные.
Нет и блюд у меня любимых,
Ем я всё, что в любви предложат,
А о тех, кто с любовью кормит,
Думаю, на небе песни сложат.

Мне отрадой осень золотая,
А весна меня пугает чем – то.
В сентябре родился я, не в мае
И всем сердцем осень понимаю.
Когда – то любил я рыбачить,
Но и это ушло, пропало,
Ничего не могу поделать,
Хобби во мне не стало…

Я людей обожаю, но в меру,
Зависит от их духовности.
Иные льют тягостную химеру,
Их выслушаю из скромности…
И заканчивая этот день добрый,
Писательское сие творчество,
Вновь замечу тебе читатель,
Для меня, уютнее всего одиночество.

Дроби, дроби, дроби,
Обрывки меня, души искры.
Потерял свою половину,
Загубил часть души искренней.
Не найду, не найду замену,
Если только на миг в дурмане.
А потом ведь еще хуже,
И не выплачешься уже маме.
Думал об одном еще – дети?
Совершенно напрасно…
У них смысл и путь свой —
Поиск половин прекрасных.
Флаги, флаги, флаги,
Приспущены все на штоке.
Скорблю оставшейся частью себя,
Барахтаясь во временном потоке.
Любовь, любовь, любовь,
Ты, действительно главная?
Брось тогда спасательный круг,
Чтобы продолжилась жизнь славная.
Дороги, дороги, дороги,
Начинаются они с крика,
А по окончании лабиринта их
С гортанного последнего скрипа.
Обрывки меня в воздухе, в небе, в поле.
Я расстроен обрывчатым своим бытием,
Нет той, что меня холила,
Той, с кем единым целым были вдвоем.