Сергей Пустовойтов: Стихи о ней – любви моей. Лирический сборник

«Кто я для Вас?» – она спросила шепотом,
А он не знал, что и ответить…
Ведь чтоб понять простую вещь такую
Влюбиться надо и ее заметить.

«А я для Вас?» – решил и он спросить,
Но было уже поздно.
Одно сомнение его сумело вмиг убить,
Возможно то, что с неба было послано.

Мы, к сожалению, теряем без возврата
Редчайшее богатство из богатств,
Вкушая ранее запретный плод разврата,
Впадем в забытьё от этих яств.

Не думаю, что мы любовь совсем забыли,
А как бы новый написали текст.
Ее спокойно и открыто заменили
На пьянство, порно видео и секс.

О чем напишут эти поколенья?
Над чем они научатся вздыхать?
Над комиксами, мультиками с пенисом?
«С туды, да растуды такую мать!»

Уже сейчас детишки не играют
Как я в свои, когда то десять лет:
В песочницах с машинками, с комбайном,
В устах их мат, в руках их пистолет.

Жаль все ж, что мы теряем без возврата
Редчайшее богатство из богатств,
Вкушая суррогат разврата,
Впадем в забытье от этих яств.

Нет, я не отрину удачу,
Любовный нежданный чертог,
Не засмеюсь, не заплачу,
За всплеском восторженных строк!

Спокойно на сердце и что же?
В нем радостный мирный уют,
Приятные грёзы ночные
И помыслы чисто снуют…
Но как необычно и чудно?!
Как будто всё было уже,
Нет взрыва фанфар, нет унынья
И совесть в своей парандже.

Она не нарушила табу,
Не сбросила светлый убор,
Ликует фаворской любовью,
Над нею святой омофор!
Да, всё же бывает такое,
И радость приходит тогда,
Когда ты не можешь и чаять,
Меняется резко судьба.

Молитвы побитого сердца
С их робкими стуками в дверь
Влетают с нежданным ответом,
Ответом от Бога: «Поверь!»
Нет, я разбираться не стану,
Спущу всё на самотёк…
Врачуются старые раны,
Вливаясь в блаженства поток!

Она так много говорит,
Её вовек не переслушать.
Фигурка с формою от груши
И миловидный общий вид.

Она собою заполняет,
Нет ни объемом, естеством,
Что места даже не хватает
Поставить точку шепотком.

Все сны, весь день свой перескажет,
Всё с мелкой точностью такой,
Что Шерлок Холмс в зависти сляжет
И может быть помрёт потом.

То о любви щебечет к мужу,
То неожиданный нюанс —
Подругу выгнали с работы
И та от горя впала в транс.

Тем этих у неё громады…
Садится трубка и баланс,
Ах, не успела, не успела,
Давно за полночь, ей бы шанс…

Но шанса нет, сосед уснул…
Вспотевшим ухом к трубке стихшей,
Сопя в две дырочки, прильнул —
Так до утра проспал, сморившись.

Она так много говорит.
Её вовек не переслушать
Но как он сладко все же спит,
Весь этот бред ее прослушав.

Дела же плоти всем известны.
Они – суть: прелюбодеяние и блуд,
Нечистота и непотребства,
Служенье идолам и гороскопов волшебство как зуд,
Вражда, гнев, зависть, ссоры, разногласья,
Соблазны, ереси, убийства, пьянства хмель,
Бесчинства и подобная проказа…
Нет места в Царстве Божьем им, поверь!
Одна любовь приносит наполненье,
Услышав крик наш, словно молния спешит.
Она созвучна совести души,
Когда в наш дух ворвется с нежным пеньем!
Любовь же эта не похожа на любовь земную,
В ней кротость, вера, радость, мир, покой,
Долготерпенье, милосердье, воздержанье
От всякой нечисти, что плоть сулит порой.

Хочется влюбиться наповал,
И на утро всё прекрасно помнить,
Чтоб никто не закатил скандал,
И воскликнуть: «Я еще не помер!»

Хочется мне творческих побед,
Меньше верить в чушь «что время лечит»,
Сбавить спесь и позвонить жене,
Не боясь, что словом покалечит…

Хочется весёлых новостей,
Всё послать, но знать, куда вернуться,
Чтобы та, кого я полюблю,
Захотела вновь со мной проснуться…

Хочется пройтись по глади вод,
Тысячи кормить пятью хлебами,
Чтоб Господь в сердцах мне крикнул вслед:
«Вы тут сами боги! Хрен же с вами!».

Ты создание – никудышное,
Некрасивы твои глаза
И смеёшься ты неискренне,
И сама ты вся как гроза.