Алексей Камратов - Любовь моя – Россия! Стихи и песни

где тот умненький гений?
Кто Россию в намёт
по истории пустит?
Русский – это не мёд.

.

В память моему учителю литературы

«Сколько лет перепорошено,
Сколько вытаяло зим!» —
В тихой улочке заброшенной
Плакал старый клавесин.
Мне, случайному прохожему,
Отболевшему сполна,
В ноги бросила валёжину
Музыкальная волна.
Пробежала палисадником
Звуков трепетная дробь.
Я стоял вихрастым всадником,
Слыша детское: «Не робь!».
Ближе, ближе: домик, ставенки,
Их резные кружева.
Клавесин – учитель старенький
За меня переживал.
Тяжесть лет кладу под окнами,
Исповедую вину.
А сирень кистями мокрыми
Мне прикрыла седину
Вдруг – обрыв… И ставня хлопнула,
Тротуар укутав в мглу.
Тут я понял, место лобное
Здесь – в сиреневом углу.

По тайге полсезона прошастали.
Перекур на два дня – Новый год!
Даже Дымкина морда ушастая
далека от собачьих невзгод —
любопытствует шумно и радостно,
поднимая всеобщий настрой.
Дед Мороз, ну, конечно, под «градусом»,
разливает кедровый настой.
База дышит ухой и пельменями,
надоела «резина» консерв,
а приправой к ухе из Тюмении
«Звёзды» падшие дарят концерт.
Под Луной и балки, и вагончики
(по реестру их семь единиц)
прилепились на северном кончике
края нефти, болот и лисиц.
Двадцать сейсмиков, зри – соплеменников,
отдаются домашним делам,
растрепав кучу «тёщиных» веников
по мужским задубевшим телам.
Ночь надвинулась пасмурным паводком,
загустела на Лысой горе.
А механик с каким то там патрубком
всё возился… и свет не горел.
Ерунда, к темноте мы привычные
не суём в службу соцбыта нос.
Под гитару расскажем про личное
и по теме обсудим вопрос:
почему не торчим в Подмосковии
и свой Сочи не строим в уме?
Потому что у тётки Прасковьи
семь по лавкам и двое – в тюрьме.
Их кормить и воспитывать надобно —
раззудись у Сибири плечо.
Эй, правители, севшие надолго,
не спешите в Сибирь – горячо.
Питер сыт, «скобарей»* поубавилось,
на Москву им «с прибором не класть»
знает Запад, Россия «обабилась»,
но Сибирь у неё не украсть.
Не таёжная тема, не сельская… —
дать народу от Счастья ключи.
Так гуляйте же люди «рассейския»!
Вон, и свет вам «электрик» включил.
Прим. Скобари* – простой народ, лохи, псковские мужики по-питерски.

Кто в знакомый подъезд не входил,
возвращаясь из трудных дорог,
и кому полировка перил
глаз не трогала милостью строк —
арифметикой детских сердец:
Лёша, Нелли, в серёдочке плюс?
Как мне дорог далёкий подъезд!
Я его одного не боюсь.

Бывало, мы носили брюки клёш
и удивлялись мужику во фраке.
Сегодня без «ста грамм» не разберёшь:
кто – «голубой»*, а кто рождён в бараке.
Прибитая рекламой молодёжь,
порой пристрастна к наркоте и водке,
страну не любит и не ставит грош,
но деньги вытащит из глотки
С трибуны заливает «соловей»:
Власть в «жесть» ему – шахтёру из Кургана.
А ты его по «Инету» пробей,
увидишь сам – с Рублёвки обезьяна.
Купили паренька за тридцать «грин»*,
в зачётку даром «удочку» черкнули.
Теперь поёт сей русский господин,
что он готов за Русь пойти под пули.
Мы помним вот таких же пареньков —
по пьяни встали грудью перед танком.
Герой страны сейчас «Всегда готов!»
встать в строй за власть имущих или панков.
Куда ты потянулась, молодёжь?
Неужто цель одна – «под веер пальцы»?
За деньги – разум, а за совесть – ложь
не купишь, не продашь… Придут китайцы.
Так где ты, светлой Родины мечта —
создать свой рай в пределах всей Планеты?

А может просто нету ни черта
тех мужиков, способных сделать это?
Примеч.* – «грин» (жаргон) – «зелёные», доллары «голубой» – от выражения «голубая кровь» синоним – аристократ

Прелесть, окольцованная небом,
в переплёте чувств моих и мук,
я слепил тебя из хлопьев снега,
а, слепив, не выпустил из рук —
заморозил в памяти с подтекстом:
«Крыльев у Любви не перечесть».
Ты осталась там – в далёком детстве.
Я за «тыщи» вёрст – с той птицей здесь.
Здесь, где вьюги прячутся под стреху,
разоряя гнёзда местных птиц,
оставляя в откуп человеку
ширь земли и солнце без границ.
Помнится, прощаясь, ты сказала:
– Для любви не нужен сердцу кнут.
Нас судьба по свету разбросала,
с головой в разлуку окунув.
Улетели годы, как и птицы,
в письмах потерялись… «Се ля ви!».
Наши дети разыграли в лицах
ту же сказку преданной любви —
в жизнь вошли, ступив на те же грабли,
что зовут в народе «Боль разлук».
Мир сегодня лживостью отравлен,
а разлука в поле жизни – плуг.
Не грусти, – родная, успокойся —
там, где внуки, правнуки, родня..,
я всегда с тобой. Пусть неба кольца
ждут потомство завтрашнего дня.