Андрей Белянин - Четырнадцатый апостол (сборник)

Короткий дорожный роман
В манере столичной богемы.
Густой алкогольный туман
Смягчает саднящие темы.
«Простите.
Ну что вы…
Итак?»
Мы словно герои из сценки,
И вечер смеётся в кулак,
И ночь уточняет расценки.
Оттенки двусмысленных фраз
Без лести и без назиданья,
Разбросанная напоказ
Взаимная жажда желанья.
«Позвольте?
Мне нравится.
Да-а…»
Мы всё понимаем, не дети.
Других будут мчать поезда,
А нам выходить на рассвете.
Укутывать плечи в печаль
Под серою шалью ландшафта.
«Пока.
До свиданья.
Мне жаль…»
Какая фальшивая правда…

Не пиши стихи о стихах.
Эта тема, увы, не ах…
Никого не волнует труд,
Когда строчки до срока мрут,
Не родясь, а тетрадный лист
Навсегда беспорочно чист.
Никого не волнуют сны,
Чьи пророчества неясны.
Ни усталость, ни талый снег,
Ни дождя скороспелый бег,
Никакая печаль в глуши,
Никакие раны души.
Ничего, что в тебе рвалось,
Вызывало любовь и злость,
Заставляло кричать и выть,
Упираться, бороться, плыть
Поперёк волны и ножа,
Где последний рубеж – межа,
За которым слова тихи
И уже не нужны стихи
Многоточьем в конце строки.
И шаги в темноту – легки…

Море шепчет не о душах умерших,
А легко, беззаботно, не думая, о своём.
В розах Испании вечно вьётся шершень,
То ли грозится ужалить, то ли поёт.
Ритмы гитарные, все в каталонских изгибах,
В душу врываются жадным поцелуем лени…
Шаловливое «сеньёре» сродни «сахибу»,
Так же пленительно и так же в сахарной пене!
Как, может, и всё побережье на Коста-Браво,
Где ночи не синие, а багряные, словно вино,
Здесь столетья назад отгорела корсарская слава,
И чугунные пушки Тоссы молчат об ином…
О туристах, фотографах, парах, случайных прохожих,
О художниках, жуликах, чайках, дождях и грозе,
О представлениях, о тысячеязычных рожах
И о том, что они канут в вечность, как канули все!
Но песок, столь же крупный, как соль астраханского лета,
Хоть на миг, но запомнит твой шаг к набежавшей волне.
Всё, что ты забываешь, со мной растворяясь во сне
И продолжив мечту в чуть прохладном дыханье рассвета…

Не будет этого. Этого. И вот этого. Никогда!
А что же будет, скажи мне? Неведомые города,
Шпили, башни, высокие стены и акведуки,
Мосты над рекой, словно скрещённые руки.
Будет небо. Честно. Вот небо будет всегда.
Синее, голубое, чёрное ли, ерунда!
Небо – будет! А значит, нам стоило жить,
Вывернуть всё наизнанку и перепрошить.
А значит, снова и снова влюблённым сердцам
Идти улочками Вероны до кладбищенского венца.
И снова в Дании будет страдать человек,
Но та, что ушла с водою, не высушит слёзы с век.
А двое разных близняшек, одинаковых лицом,
Обманут смерть хеппи-эндом, счастливым концом.
И я буду петь про то, как на шпагах играет кровь,
Как бывшая явь переходит в чужую новь,
Как разорванная резким выдохом тишина
Мою душу слизывает с хрустального дна,
Погружая в Вечность. И вот тогда-то, тогда
Не будет когда-то обещанного Никогда.
Просто вместо квадрата Малевича будет – свет!
А иначе не стоило.
Иначе и смысла нет…

Теперь ты знаешь, что чувствует львица,
Когда гиены толпою трусливо хохочут ей вслед.
Нельзя повернуть головы, даже покоситься,
Они не её противники, не её добыча и не её обед.
Иди своею дорогой. Непризнанной и незваной.
Под твоей царственной поступью будет гудеть земля.
Перед тобой склонятся степи или саванны,
Изысканные жирафы поэзии и волжские тополя.
Катай обалдевшее солнце белою ночью,
Словно огромная кошка, играй в синем бархате снов.
Никто тебе не поверит, даже увидев воочию,
Ибо звери такого формата – крушение всех основ.
Ибо боятся сильных. Поэтому и толпою.
Для львов в современном мире не так уж и много мест.
Прими своё одиночество и привыкай к конвою,
Неся меж лопаток выжженный пальцами Бога крест…

Чёрное перо…
Упало с неба и закрыло мне глаза.
Я и не знал, что слишком долго пролежал,
Мешая травам выпрямляться в полный рост.
Но я не гость и этот мир не мой погост.
Здесь только ночь, а всё иное не в чести.
Здесь очень трудно удержать судьбу в горсти.
Над головою брызжет небо в три версты
Да семицветных радуг звонкие мосты!
Тянусь ладонью к ним…
Но чёрное перо
Так давит веки, и ресницы не поднять.
Илья-пророк грохочет в медное ведро,
Но ни одна из капель не вернётся вспять.
Да и кому, кроме земли, нужны дожди,
Все эти вечные «простила, но не жди…»?
Я и не жду, я ухожу так далеко –
Чтоб ты не слышала, как сердца рвётся ком.
Чтоб не боялась, будто я к тебе вернусь,
И не тебе, а только мне досталось пусть
Чёрное перо!
Его ничем уже не сдвинуть, не смахнуть.
Ему души моей вовеки не понять,
И, если б можно было выбирать свой путь,