Анатолий Гуницкий - Стихотворения

Но все равно – вперед!
Вперед через влажный газон
В эпоху сезона дождей
Не имеющего начала
Не ведающего финала
Продолжим игры свои
Пока еще утром тепло.

На круге воды
Задавлены черным шнуром
Замерзнут пруды
Но это будет потом
Когда вслед за желтым кротом
Полетят грачи и скворцы
На круге воды
Вдали, под горящим мостом

Жена парикмахера Влада
Приватной жизни не рада
Скучна судьба. Как вода
Что нон-стопно льется сюда
На просторы увядшего сада

По которому бродит она
А в душе не стихает война
Ведь из-за происков Влада
Никто не получит награды
Но Влад говорит, что так надо.

Десять лет
Или восемь
Или пятнадцать
Назад лет назад
Или или или

По горящим дорогам
Вечернего города
До, во время и перед
Промчался один из трех
Или или или

В поисках сопряжения
Креветок, крови, звонкого крика
Раздирающего на фрагменты
Пронзительную тишину
Или или или

За панцирем поворота
Через звенящий бисер
Промчался один из всех
Сквозь бурлящий базар
Или или или

Через крикет
Через пожар
Через коралл
Через Пандорру
Или или или

Через разорванную страну
Десять, пятнадцать и восемь
Горячим июньским утром
Промчался один
Всего лишь один
Или или или

Предположим, мы плыли в страну
Плыли на лодке в страну
Которой нету на карте
Да и не только на карте
Ее вообще нигде не найдешь.

Предположим, мы искали страну
Плыли, летели, ползли
В страну, которой быть не может
На карте. Потому как никто еще
Карты такой не придумал

В общем, наверное, вы уже догадались
Что нету такой страны
В которую мы будто бы плыли
Или казалось нам
Будто мы туда можем уплыть.

Это так просто
Это несложно совсем
Не знаю, смогли ли Роджер и Дэвид
Там побывать тридцать лет назад.
В стране, куда ни за что не уплыть.

Ты знаешь
Давай послушаем Клаптона
И не пойдем в кино
Тогда, несмотря на снег,
Мы прочтем седьмую главу
В книге, никем еще не сожженной

Ты знаешь
Вчера – это выдумки завтра
Обожравшегося новостей
Во время рождения старой планеты
Разбитой метеоритным дождем
Под черным шотландским столом

Ты знаешь
Во время праздника сумерек
Совсем потерялся день
Профессионалы не ищут его,
Но скачут по морю. Колдун из Марокко
Считает это плохой приметой

Ты знаешь
Врачи говорят
Не стоит пить молоко
Потому что в нем слишком много
Нерастворенной и твердой крови
Ужасно вредной для печени

Ты знаешь
Давай не заметим
Прилетевших снизу гостей
И будем по саду бродить
Играющему на ветвях
Созревших и спелых гитар

Когда я ехал – мимо, мимо, мимо
Кривых городов, разорванных окон,
Растаявших снежных холмов
И горбатых мертвых деревьев
Стремящихся перепрыгнуть

На другую сторону улицы
Повсюду не было ничего
Похожего на непохожее
Видимо, это совсем не случайно

А я все еду – мимо, мимо, мимо:

Если бы что-нибудь
Можно было понять
Во время того, что случилось
То никто бы не удивился
И даже, наверное, был бы доволен

Что в далеких дремучих горах
Не слышен больше по вечерам
Пронзительный голос расчески
Поющей канты и гимны
Про строптивого полубога

Играющего за углом
Вместе с дежурной сестрой
На гитаре с одной струной
Натянутой поперек
Всего того

Что еще здесь осталось
О, если бы что-нибудь
Можно было понять. Но

Задыхаясь на черном снегу
В зимней листве
И под твердой водой
Он приходит на смену
Звенящему дереву

Перебирающему
Осколки чужих страстей
Негромко поющему
На мельчайших прожилках асфальта
О том и только о том, что

Революция кончилась
Позавчера или рано утром сегодня
Когда грязный трамвай
Упал с прозрачного
Изрядно горящего неба.