Дмитрий Ткач - Искусство не быть или Интоксикация

/Пауза…/

Видимо, смог бы, счастливый…
Молчишь?..
Завидую…
Экая масть выпадает в моём
Бесполезном пасьянсе,
В моей бесполезной игре…

/Пауза…/

Или не смог бы?..
Молчишь?..
И ты тоже
Туда же?..
Конечно!..
Ты тоже ведь, братец, мне лжёшь,
Объясняя на пальцах
Структуру Вселенной
И в целом
О философии жизни ведя монолог…
Очень скучно ты лжёшь,
Хотя – вдохновенно…
Я выпью, пожалуй, за это,
За то,
За другое,
За прочие важные сути
И смыслы вещей,
За исходные данные…
Хватит!..
Помилуй!..
Меня уже мутит…
Подай пистолет, дорогая,
А если не трудно,
Сама разряди всю обойму в мой лоб —
И аминь…
Начинай…
Я считаю…

Считаю,
Что ты того стоишь, любимая…
Там, в другой комнате
Плащ висит цвета пурпурного…
Скинь с себя
Ветошь цивилизации скучной,
Останься нагой,
А затем
Завернись в этот плащ,
Заберись на наш стол
И суди всех и вся!..
И культурное, и некультурное!..
И от имени пьяной,
Но, право, великой империи,
Голосом, жестами и интонацией
Чувствуя дух Цицерона,
Отпив два надёжных глотка
Из хрустального кубка…
Его я сам лично
Достану тебе из серванта…
Милая,
Ты приведёшь приговор в исполнение!..
Слышишь овации?..
Ну же!..
Боишься?..
Ну, дай свои губки,
Я поцелую тебя
И для бодрости пущей
Шлёпну по попочке…
Слушай!..
А, может, займёмся любовью?..
Плевать там на всех вообще,
А конкретно —
И на лейтенанта…
Тем более он
Целый час уже, как
Начисто вышел
Из нашего круга
В круг пьяной
И сентиментально-немой ностальгии…
Сырой и тяжёлый,
Он спит…
Ну, дай Бог ему истин там разных
Погуще,
Дай Бог ему снов до утра…
Ты, случайно, не помнишь,
О чём я ему говорил?..
Знаешь…
Становится трудно
Гоняться за чувствами,
За осознанием происходящего,
Да и к тому же
Фаршировать все события смыслом…
Вот это оказия!..
Скучно и нудно…
Ты знаешь, мне кажется,
Я ни при чём,
И во всём этом деле
Я не улавливаю ничего…
Я отвык от идей
И вообще от всего
Того,
Чего нет в твоём теле,
Того,
Что помимо твоей смугло-бархатной кожи,
И все эти асексуальные рожи
С помыслами о свободе и равенстве,
Или
О тоталитарном фашистском порядке,
Иль даже о Вечности…
Корне всех прочих корней,
Извлечённом – ну, прям —
Из Эдемовой грядки —
Рожи весьма озабоченных
Комплексонутых субъектов…
Они мне, конечно,
Весьма безразличны,
И я бы плевал бы на них
С высоты колокольни…
Но эта их наглая категоричность
Совсем как-то непроизвольно
Во мне вызывает желание
Сделать им больно
Любым из приемлемых
И неприемлемых способов…
Тем и займёмся сейчас,
Не откладывая,
Раз такие дела,
Раз гора добровольно
Сама к Магомету пришла…
Да и, кстати,
Они все отъявленные онанисты,
Что отягощает вину их вдвойне…
И, право же,
Рад я,
Что выпало именно мне
Рассчитаться хотя бы с одним
Из таких вечно знающих,
Видящих и понимающих,
В принципах, вкусах, желаниях, мыслях
Зануд…
И такие зануды живут…
Ты подумай!..
Вот, видишь, один из них
Всю мою душу
И всё моё воображение
За ночь сожрал,
Не имея на то основания,
И не «жу-жу»…
Ну, да Бог с ним…
Сейчас я его осужу
По его же вселенским законам…
Бери пистолет, дорогая,
И, если не трудно,
Сама разряди всю обойму
Вон в тот
Утонувший в салате
Сократовский лоб
Моего, скажем, «лучшего» друга…
Властям любопытным покажем,
Что друг мой ушёл как герой
Из нашего узкого круга,
Что он,
За идею сражаясь
И отбиваясь,
Отплёвываясь
И ругаясь
С силами зла,
Извращенцами, эротоманами,
Был ими вызван стреляться
И так на дуэли погиб…
Мы и пили за это,
За то,
За другое,
За прочие важные сути
И смыслы вещей,
За исходные данные…
Вряд ли за это осудят…» —
Вот так я, примерно, тогда говорил…
Может, что и забыл,
Но – неважно…

Я помню,
Мне было приятно,
Как метко стреляла жена,
Хотя и была, пожалуй,
Смертельно пьяна…
Я тогда оценил её
Всю по достоинству…
С нею и был взят в постели
Властями
Во время беспечного сна…
А она к тому времени
Как-то успела лишиться ума…
И была прощена…
Я же
Был осуждён
За предательство Родины…

Кто мог подумать, что я стану семенем?
Кто мог придумать Теорию Допуска?
Кто мог ответить на пару вопросиков?
Лишь бы напиться и думать о будущем…

Лишь бы в носу ковыряться задумчиво,
Лишь бы вниманием быть не обиженным,
Только б желание было несбыточным,
Только б осмыслилось всё проходящее…