Андрей Белянин - Пастух медведей

…Поцелуй твой пахнет дымом
Золота сгоревших листьев,
И бегут необратимо
В никуда шальные мысли.
Между стен змеится зависть,
И скользящие цитаты
Падают, не разбираясь,
В руки правых, виноватых…
Все равно пройдет эпоха,
Обещанья станут пылью.
Будет все не так уж плохо,
Не как раньше, но стабильно.
Нет, дебильно! Понимаешь…
Пряный вкус непостоянства
Лучше быта, где витаешь
В промежутках лжи и пьянства.
Так проглотим, как лекарство,
Горечь прошлых откровений —
В небе Бог, на небе Царство…
Переступим наши тени,
Перейдем в иную сущность,
В неземное измеренье —
И взаимную ненужность
Примем как благословенье…

Вашу увядшую розу
Я достаю из вазы.
Столько в душе вопросов,
И не ответишь сразу…
Столько ассоциаций,
Поводов для поэмы…
Хочется углубляться
В многомасштабность темы.
Спеть о былом величье,
Рвущем сердца на части…
Смело, до неприличья,
Вывернуть душу настежь.
Понапридумать строчек
В стиле речей Востока,
Чуть изменяя почерк,
Ныть о любви высокой.
И воссоздать, как символ
Вечности и страданья,
Этот цветок красивый
В горечи увяданья.
Можно сплести завесу,
Выкроив час и место,
Можно поставить пьесу,
Все рассчитав до жеста.
И освятить рассветом
Полную смысла позу…
Что же я все же предал,
Бросив сухую розу?

Зажгу свечу в старинном канделябре,
Налью вино в высокие бокалы,
А за окошком мечется ноябрь,
И вечер опускается устало…
На белый лист неспешно лягут строки,
Воссоздавая тень воспоминаний,
Смещая лица, раздвигая сроки
И путаясь с возвышенными снами.
Бросая тень, словно изнанку света,
На все, что мне казалось безупречным.
На дальний отзвук выцветшего лета,
Что затерялось на дороге Млечной
И выпало под утро спелым ливнем,
Преобразившись на холсте в признанье
Моей мечты о давнем и о дивном
В зеркальном искажающем мерцанье…
Забыть про все и стать самим собою.
Писать картины, сочинять сонеты,
Где наша встреча, ставшая судьбою,
Тоскует в раме черного багета…

Падает небо ажурным дождем,
Бывшее некогда синим…
Мы умираем, творим и живем
В мире изломанных линий.
Как силуэт, отраженный в окне
Долгой вагонной дороги,
Изморозь дней в очищающем сне
Взвесят небрежные боги.
И подведут неучтенный баланс
С уймой ошибок на бланке,
Щедро отдав подвернувшийся шанс —
Встретиться на полустанке.
Там, где грохочет на стыке ветров
Бешеный поезд Вселенной,
Мы разглядим неземную любовь,
Ставшую гордой и тленной.
Мы улыбнемся, почувствовав связь
Судеб, как вечных истоков.
Злоба пройдет, и отмоется грязь —
Ты уже не одинока!
Не уходи. И тогда, и теперь
Висну плющом на балконе…
И обреченное время потерь
Пересыпаю в ладонях…

По черной траве я иду к тебе,
По черной траве…
В ветвях запутался соловей,
В умершей листве.
И гасит шорох моих шагов
Тумана плед,
Где отраженье банальных снов
Змеится вслед…
Целую призраков, пью вино,
Смеюсь в зенит,
Неторопливо в немом кино
Вращаю дни.
Почти случайной дарю навек
Свое кольцо,
И грудь сжимает железный век,
Дыша в лицо…
В любое время застывших нот
Здесь так темно.
Твоя трибуна — мой эшафот,
Уже одно!
И звезды падают с высоты,
Цветной горох…
А запах серы из темноты
Корежит вдох.
В горячем смерче чужих кровей
На робкий свет —
По черной траве я иду к тебе,
По черной траве…

Я поставил любовь на обрыв у реки.
Я холодной рукой взвел спокойно курки.
Выстрел грянул, как пробка шампанского — хлоп!
И в плечо мне хлестнула горячая дробь.
Сгустки боли как черного дыма комки…
Я прицелился тщательней, с левой руки,
Точно в сердце. Упрямо. Качнулся прицел —
Снова выстрел… Ну вот, я опять не успел…
Ветер выбросил руку, как добрый отец,
И швырнул мне к ногам бесполезный свинец.
…Что за сон? Странный сон.
Надо б в церкви свечей…
Я кривлюсь от бессмысленной боли в плече!

Помнишь лето? Жаркий полдень,
Плеск волны зеленогривой…
Пароходик на природе
Шел вперед неторопливо.
Коренные астраханцы —
Мы так радовались зною.
Над рекой в небрежном танце
Облака несло прибоем.
День стремился обернуться
Сном, проплывшим между нами,
Как боязнь соприкоснуться
Обнаженными плечами.
Даже ветер счел ошибкой
И последствием испуга
Наши робкие попытки —
Не смотреть в глаза друг друга.
Говорить о постороннем,
О бессмысленном и бренном…
Радуга на небосклоне
Мягкой линией колена
Окуналась в стрежень Волги.
Тих, услужлив, но нескромен,
Хитрый вечер втихомолку
Целовал твои ладони.
Сердце сжав в осколок кремня,
Мне казалось — мир не вправе
Наши души гнать на землю
В этой августовской лаве,
Если прожито так мало,
А возносят лишь за муки.
За спиной вздыхал устало
Ангел грусти и разлуки…