Виталий Каплан - Стихотворения

Своею шкурой измерял).

В краю, где призраки и вздохи,

Он понял из путей планет:

Стихи бывают только плохи,

А мира, где прекрасны, нет.

25.03.2006

Молодой и талантливый автор

Нужен двум с половиной друзьям,

Но лелеет прекрасное завтра,

Пьян мечтами, в которых изъян.

Что внутри? То и дело, что пусто.

Ясен пень – поколение next.

Потому до зубовного хруста

Гонит мутный, резиновый текст.

Впереди у него гонорары,

Тиражи, да такие – держись!

А пока он четвёртую пару

Конвертирует в личную жизнь.

Что ты прёшься в фантастику сдуру?

Это ж бред! Узаконенный бред!

…Про высокую литературу

Объяснит бедолаге главред.

Но высокая – тоже погасла,

Только стелется приторный дым.

И на хлеб (а точнее, на масло),

Зарабатывать надо иным.

…Молодой он и глупый – не верит.

Закусив от обиды губу,

Прошибая лобешником двери,

Он, как в ванную, входит в судьбу.

25.03.2006

Итак, апрель. Чего-нибудь достать -

Вина, чернил… И непременно плакать.

Да, повод есть – Создатель уронил

На землю слякоть.

Грязны в бессилье старческом снега,

Мокры дворы и улицы унылы.

…Прищурившись, ты скажешь мне: "Ага!

Пора в могилу?"

"Ещё не час" – отвечу. Но в уме

Считаю города и килограммы.

Мне есть что предъявить вон той зиме,

Да жалко даму.

И всех мне жалко – до зелёных слёз.

Вот оттого и дрожь меня колотит,

И сам не понял я, куда привёз

Изнанку плоти.

Вокруг – вода, среда и чехарда

Несущегося бешено металла.

Ты, снова усмехнувшись, скажешь: "Да,

Тебя достало…"

Чем я отвечу? Вычислю апрель,

И будет – сорок, а в уме – разруха:

Ведь мне не птичья трель – электродрель

Ласкает ухо.

01.04.2006

О правах человека не пишут поэты,

О достоинстве – тоже не очень-то много.

Выходя за пределы "когда-то" и "где-то",

О другом сообщают любимой и Богу.

А для прав человека достаточно прозы…

Да и то – я смотрю на пейзаж подмосковный,

Где заборы, теплицы, пьянчуги и козы,

А понятие прав до предела условно…

Вот и кажется мне, что до прав человека

Нам по лестнице серой истаптывать ноги.

В электронных тисках двадцать первого века,

Словно горло, сжимаются наши дороги,

И уже до любви как до неба, до веры

Как до боли, до первой звезды – как до рая,

Но чуть слышно вращается звёздная сфера,

На права человека с улыбкой взирая.

25.05.2006

Первый снег – он похож на крик.

А последний – на вздох.

Был младенец, а стал – старик,

Посерел и иссох.

Первый дом – он похож на зуб,

Потому что болит.

А последний на постный суп,

Тот, что на пол пролит.

Первый свет – он похож на взрыв,

А последний – на дым.

Он клубится, огонь открыв

По себе и другим.

…Я ничуть не похож на снег.

Что мне эта игра?

И когда гляжу из-под век,

Понимаю: пора.

12.02.2007

В Великий пост я написал сонет -

Не о молитве умной, не о чётках,

Не о поклонах (их в помине нет),

И даже не о тех духовных щётках,

Которыми нам следует тереть

Свои в грехах измазанные души,

Чтоб из трясины выползти на сушу,

А там уж небо мысленно согреть.

Нет, я писал о с мясом пирожках,

И в этих легкомысленных стишках

Я разжигал сомнительные страсти.

Вот потому и каяться иду.

Ведь надо же поэту раз в году

Сказать духовнику: "Однако, здрасте".

19.02.2007

Скорость убивает скоро,

Медленность – резину тянет,

Но расстанешься с костями

И пойдёшь по коридору,

Где вдали пятно маячит,

А вдоль стенок – тьма и ложь.

Покидая чёрный ящик,

Кошкой быть перестаёшь.

Там и вправду начинаешь

Быть живым, хотя не знаешь,

Худо это ли, к добру.

Ну а тут помянут быстро

"Жигулёвским" из канистры -

И забудутся к утру.

20.02.2007

Домой на украденном велосипеде,

Навстречу востоку, весне и победе,

От чёрных заборов, от бурых метелей,

От липкой души в обессмысленном теле,

Качаясь от ветра и щурясь от снега,

Шатаясь от зыбкой отваги побега,

Под солнцем слепым, под седою луной,

Не думая толком о жизни иной.

Лишь два колеса и в два ряда дорога,

И в потных руках два насмешливых рога

Руля в виде буквы от слова "победа",

И цепь обстоятельств, где мёда от бреда

Никто отличить бы не взялся. И даже

Два маленьких тюбика угольной сажи,