Виктор Боков - Стихи

Берегитесь, братцы, беса,
Арендующего ад!
Безопасней возле ГЭСа
С миллионом киловатт!

Тут смертельно, но не очень,
Ток запрятан в провода,
Красота же — ловкий ловчий,
Души ловит в невода.

Сортирует, солит, вялит,
Прячет в бочках и в торфу
И таких гигантов валит,
Что и Пётр Великий — тьфу!

Едет ветер на бешеной тройке,
Кони ржут и поводья рвут.
Он бы мог и быстрее, но стройки,
Трубы фабрик ему не дают.

Даже степью не разбежишься,
Ни иртышскою, ни донской,
То амбары, то общежитья,
То пшеница кричат ему: — Стой!

То заборы мешают, то доски,
То промышленные штабеля.
Вдруг он врезался где-то в Подольске
В белый-белый косяк белья.

Натянулись до звона верёвки,
Чьё-то платье слетело к ногам.
Закричали сороки-воровки:
— Что ты делаешь, хулиган?

Ветер на землю спрыгнул, опешил,
Оробел, взял коней под уздцы:
— Кто бельё это, граждане, вешал?
Выходите ругаться, жильцы!

В ожидании поединка
Ветер встал, головою поник.
Удивительная блондинка
Во дворе перед ним стоит.

— Озорство тебе я прощаю! —
И сияет от доброты. —
Что попадало, перестираю,
А сушить, извини, будешь ты!

— С удовольствием, ненагляда! —
Отвечает ей ветер в упор.
И ресницы вдруг стали преградой
Выше самых высоких гор.

Перед взглядом её окаянным,
Перед вьющейся силой кудрей
Ветер сделался постоянным
И сказал: — Распрягаю коней!

У поэта сердце льва.
Он не терпит осмеянья.
Он не трус. Его слова —
Это храбрые деянья.

Он не с заячьей душой,
Не пугается пустяшно.
Там, где буря, там, где бой,
Как бойцу, ему не страшно.

Сильным мира он не льстит
Своего житьишка ради,
Без оглядки кровно мстит
Он любой людской неправде.

Вот он! Сердцем чист и смел,
Встал под пушкинскою шляпой,
Ливень мелко-вражьих стрел
Отбивает львиной лапой.

Заросли. Заросли. Хмель и крапива.
В омуте сонно стоят облака.
Иволга пела — и вдруг прекратила,
Рыба клевала — и вдруг ни клевка.

О, это туча! Лиловый передник
Тёмной каймой отливает вдали,
Зашелестел приумолкший березник,
Тёплые капли танцуют в пыли.

Падают полчищем стрелы косые
В гати, в горелые пни и хвою.
Это земля моя, это Россия,
Я нараспашку у речки стою.

Скольким дождям подставлялись ладони
В поле, в седле, на плотах, в камыше!
Слушал я их то в горах, то в вагоне,
В пахнущем дынями шалаше.

Ласково струи на плечи стекают,
Слиплись и спутались пряди волос.
Дождь не утих, а уже припекает,
Солнышко сушит листву у берёз.

Снова стрекозы парят над водою,
Полдень желаньем и зноем налит.
И над ушедшей лиловой грядою
Непререкаемо солнце горит!

В глазах твоих весенняя грустинка
Поблекшей медуницей зацвела.
Всё потому, что узкая тропинка
Тебя в сосновый бор не увела.

Мне больно видеть — взгляд твой сходен с дымом,
Не отражаться в нём речной заре.
Всё потому, что ты в своём любимом
Себя хоронишь, как в монастыре.

Шагни на взгорье, к той сосне горбатой,
Которая влюблённо смотрит в дол,
И вдруг ты станешь сильной и богатой
И заключишь в объятья медный ствол!

И ты заметишь солнце над рекою,
Как золото на отмелях излук,
И ощутишь горячею щекою,
Что есть тепло теплей любимых рук.

И ты иначе милого обнимешь,
Иначе припадёшь к его устам.
И, может быть, любовь свою поднимешь
К вершинам сосен, к лёгким облакам!

Вьюга во поле завыла,
Ой, люто, люто, люто,
На свидание сегодня
Не торопится никто.

Ой, снег-снежок,
Белая метелица,
Говорит, что любит,
Только мне не верится.

Бьёт о стёкла, бьёт о крышу,
Бьёт по каменной трубе,
Не глухая — слышу, слышу,
Мне самой не по себе.

Через это завыванье,
Через белую пургу,
На десятое свиданье
Я сегодня не пойду.