Виктор Боков - Стихи

Вам печали моей не унять
Ни огнём, ни вином, ни гулянкой.
Мать-земля! Береги мою мать,
Ты теперь её главная нянька!

II

О смерти не хотела слышать!
О, как она хотела жить!
— А полотенце надо вышить!
— А кур-то надо покормить!

— Отец! А крыша-то худая,
Ей нужен кровельщик скорей! —
Мать русская! Ты, и страдая,
Не гасишь света и лучей.

В иную уходя обитель,
Где всё молчит и всё во мгле,
Ты всё ведёшь себя, как житель,
Который ходит по земле!

Выхожу я утром рано
Да на Пушкинский бульвар.
Там сидят два ветерана.
Я пройдусь — ведь я не стар.

Мне ещё не мемуары
В тихой комнате писать.
Мне про шумные бульвары,
Про живое рассказать.

Весь бульвар — собранье красок.
И на нём в такую рань
Демонстрация колясок,
Мамок, бабушек и нянь.

Человечество катают,
Кормят кашей, молоком.
В долг дают ему и знают,
Что оно отдаст потом.

Всходит красная гребёнка,
Словно солнце в волосах.
Молодая мать ребёнка
Подымает на руках.

Соской тешится мечтатель,
Сам зрачками даль сверлит.
Там, как главный воспитатель,
Пушкин бронзовый стоит.

Сегодня мне невесело,
Сегодня я грущу,
Как будто что потеряно, —
Как будто что ищу.

Куда меня знакомая
Дороженька ведёт?
На полюшко широкое,
Туда, где лён цветёт,

Лён, лён, лён,
Кругом цветущий лён.
А тот, который нравится,
Не в меня влюблён.

Не я ль весною сеяла
Сибирский мой ленок?
Его посеять вовремя
Не ты ли мне помог?

Но почему не хочешь ты
Мне, как тогда, помочь?
От чувства безответного
Страдаю день и ночь!

Остановлюсь я на поле,
Присяду, лён примну
И спрячу очень грустные
Глаза свои во льну.

Слезу заметив горькую,
Мне мой ленок простит
И, может быть, по-девичьи
Со мною загрустит.

Лён, лён, лён,
Кругом цветущий лён.
А тот, который нравится,
Не в меня влюблён.

Как пряно пахнет полдень у кювета.
В луга меня дорога увела.
Какое замечательное лето!
Какая щедрость красок и тепла!

За молодым сосновым перелеском
Кузнечиков сплошные веера
Взрываются с сухим и звонким треском,
Когда нога вступает в клевера.

Я называю травы поимённо:
Вот мятлик, вот лисичка, вот пырей.
Не потому ли все они влюблённо
Меня зовут: — Иди, иди скорей!

Тут для тебя горошек лиловатый,
Как кружевница, вяжет кружева.
Иду счастливый и невиноватый,
А счастье в том, что мать ещё жива!

Исток мой главный и родник звенящий,
Я чище и целебней не найду!
И если, как поэт, я настоящий,
То только потому, что мать люблю!

Она мне родина! Ручьи и водопады!
Она мне радость и печаль полей.
И все свои заслуги и награды
Я не себе присваиваю — ей!

Манит меня самое малое —
Не моря, не большой перелёт, —
Лес, малина, брусника алая,
И деревня, где мама живёт.

Там, как женщина незамужняя,
Разнаряжена наша изба,
Под князьком деревянное кружево,
Удивительная резьба.

Там антенны и телевизоры,
Мотоциклы и даже авто.
Ходят улицей две дивизии,
И одна из них в женских пальто!

Там дымки завиваются в кольчики,
Блещут косы в мужских руках,
Там завязаны белые кончики
На бывалых, старинных платках.

Там над сельскими сеновалами
Месяц круто подкову гнёт.
Там за шумными самоварами,
Не смолкая, беседа идёт.

Про картошку да про покосы,
Про телят, про утят и цыплят.
А какие там светлые косы
У моих деревенских девчат!

Что мне мешкать? Сейчас же уеду!
Жить естественней, проще начну.
Я наказывал: буду в среду,
Что мне ждать, я во вторник махну!

Красота страшней кинжала,
Злее жулика в кустах.
У неё такое жало,
Что укус змеи — пустяк!

У неё глаза, как бритвы,
Как ножи, как лемеха.
Что бессилие молитвы
Перед вызовом греха?!