Владимир Маяковский - Том 8. Стихотворения, поэма, очерки 1927

Хвалить
   не заставят
            ни долг,
            ни стих
всего,
      что делаем мы.
Я
 пол-отечества мог бы
             снести,
а пол —
   отстроить, умыв.
Я с теми,
   кто вышел
        строить
            и месть
в сплошной
     лихорадке
         буден.
Отечество
     славлю,
        которое есть,
но трижды —
      которое будет.
Я
 планов наших
         люблю громадьё,
размаха
   шаги саженьи.
Я радуюсь
     маршу,
        которым идем
в работу
   и в сраженья.
Я вижу —
     где сор сегодня гниет,
где только земля простая —
на сажень вижу,
          из-под нее
коммуны
    дома
      прорастают.
И меркнет
     доверье
        к природным дарам
с унылым
     пудом сенца́,
и поворачиваются
        к тракторам
крестьян
    заскорузлые сердца.
И планы,
    что раньше
         на станциях лбов
задерживал
     нищенства тормоз,
сегодня
    встают
         из дня голубого,
железом
    и камнем формясь.
И я,
  как весну человечества,
рожденную
     в трудах и в бою,
пою
  мое отечество,
республику мою!

На девять
    сюда
      октябрей и маёв,
под красными
      флагами
         праздничных шествий,
носил
   с миллионами
         сердце мое,
уверен
   и весел,
      горд
         и торжествен.
Сюда,
   под траур
        и плеск чернофлажий,
пока
  убитого
      кровь горяча,
бежал,
   от тревоги,
        на выстрелы вражьи,
молчать
    и мрачнеть,
         кричать
            и рычать.
Я
 здесь
   бывал
      в барабанах стучащих
и в мертвом
      холоде
         слез и льдин * ,
а чаще еще —
просто
   один.
Солдаты башен
         стражей стоят,
подняв
   свои
      островерхие шлемы,
и, злобу
    в башках куполов
           тая,
притворствуют
      церкви,
            монашьи шельмы.
Ночь —
   и на головы нам
луна.
Она
  идет
     оттуда откуда-то…
оттуда,
   где
     Совнарком и ЦИК,
Кремля
    кусок
      от ночи откутав,
переползает
        через зубцы.
Вползает
    на гладкий
         валун,
на секунду
     склоняет
         голову,
и вновь
    голова-лунь
уносится
    с камня
        голого.
Место лобное * —
для голов
     ужасно неудобное.
И лунным
     пламенем
         озарена мне
площадь
    в сияньи,
        в яви
             в денной…
Стена —
     и женщина со знаменем
склонилась
     над теми,
         кто лег под стеной * .
Облил
   булыжники
        лунный никель,
штыки
   от луны
      и тверже
           и злей,
и,
 как нагроможденные книги, —
его
  мавзолей.
Но в эту
    дверь
      никакая тоска
не втянет
    меня,
      черна и вязка́, —
души́
  не смущу
      мертвизной, —
он бьется,
     как бился
         в сердцах
              и висках,
живой
   человечьей весной.
Но могилы
     не пускают, —
           и меня
останавливают имена.
Читаю угрюмо:
      «товарищ Красин» * .
И вижу —
     Париж
        и из окон До́рио * …
И Красин
    едет,
      сед и прекрасен,
сквозь радость рабочих,
           шумящую морево.
Вот с этим
     виделся,
            чуть не за час.
Смеялся.
    Снимался около…
И падает
    Войков,
        кровью сочась, —
и кровью
     газета
        намокла * .
За ним
   предо мной
        на мгновенье короткое
такой,
      с каким
      портретами сжи́лись, —
в шинели измятой,
        с острой бородкой,
прошел
   человек,
         железен и жилист.
Юноше,
   обдумывающему
           житье,
решающему —
      сделать бы жизнь с кого,
скажу
      не задумываясь —
           «Делай ее
с товарища
     Дзержинского».
Кто костьми,
     кто пеплом
           стенам под стопу
улеглись…
     А то
      и пепла нет.
От трудов,
     от каторг
         и от пуль,
и никто
   почти —
        от долгих лет.
И чудится мне,
      что на красном погосте
товарищей
     мучит
        тревоги отрава.
По пеплам идет,
          сочится по кости,
выходит
    на свет
         по цветам
           и по травам.
И травы
    с цветами
        шуршат в беспокойстве.
— Скажите —
      вы здесь?
           Скажите —
               не сдали?
Идут ли вперед?
      Не стоят ли? —
              Скажите.
Достроит
    коммуну
        из света и стали
республики
     вашей
        сегодняшний житель? —
Тише, товарищи, спите…
Ваша
     подросток-страна
с каждой
    весной
      ослепительней,
крепнет,
    сильна и стройна.
И снова
    шорох
      в пепельной вазе,
лепечут
   венки
      языками лент:
— А в ихних
      черных
         Европах и Азиях
боязнь,
   дремота и цепи? —
            Нет!
В мире
   насилья и денег,
тюрем
   и петель витья —
ваши
     великие тени
ходят,
   будя
     и ведя.
— А вас
    не тянет
        всевластная тина?
Чиновность
     в мозгах
         паутину
            не сви́ла?
Скажите —
     цела?
        Скажите —
            едина?
Готова ли
     к бою
          партийная сила? —
Спите,
   товарищи, тише…
Кто
  ваш покой отберет?
Встанем,
    штыки ощетинивши,
с первым
    приказом:
            «Вперед!»