Джордж Байрон: Гяур

Как сны могли бы сниться мне,

Когда я не смыкаю глаз?

О, если б зарыдать хоть раз!

Но я и зарыдать не мог,

Горящий разум изнемог,

О, если б хоть одной слезой

Смог облегчить я жребий свой!

Рассудок мой — в кольце огня,

Отчаянье сильней меня,

Сильнее воли, и сильней

Молитвы искренней твоей.

Не надо! Не благословляй

Покой мне нужен, а не рай!

Все это так, отец святой…

Вот…вот Лейла передо мной…

Она жива… Как звездный свет

Ее сияние…Но нет:

Звезда бледней и холодней,

А завтра ночь еще темней.

Но прежде чем взойдет звезда

Я всё утрачу навсегда,

Всё кроме страха. Жизнь моя

Уже за гранью бытия…

Отец, я брежу…но Лейла…

Смотри…смотри! Вся боль прошла,

Вот я вскочил, метнулся к ней,

Прижать ее к груди своей,

Но обнимаю…где же ты?

Нет, не обнять мне пустоты,

И сердце не стучит…Лейла!

Ты здесь… ты только что была.

Но почему тебя мой взгляд

Пугает?. . Отошла назад. .

Пусть лед придется мне обнять,

Но всё, о чем я мог мечтать,

В моих объятиях опять!

Увы, я призрак обхватил,

И руки на груди скрестил.

Но вот она. Возле меня.

Молчит. Молчит, к себе маня,

Такая, как всегда была!

Я знал, что ты не умерла:

Вот косы, вот глаза… А он —

Он мертв. Он саблею сражен.

Я видел: он в горах зарыт,

Ему из под могильных плит

Не выйти… Как же ты пришла?

Ведь говорили, что взяла

Тебя волна, что поглотил

Дух моря всё, что я любил!

Мне говорили, что. но нет!

Нет силы повторить их бред!

Но если из волны морской

Ты вышла, чтоб найти покой

В могиле — влажною рукой

Коснись измученной груди,

Лоб охлади, не уходи!

Ты — явь, иль сон души больной,

Молю: возьми меня с собой,

Туда, где ветер и прибой!

Вот кем я был, И всё, что мог

Я рассказал, отец святой.

Всю скорбь мою, всю боль тревог.

Спасибо Доброю слезой

Ты утешение принес

Моей душе, не знавшей слез.

Заройте за монастырем

Мой прах, и на кресте простом

Писать не надо ни о чем

Что людям в имени моем?

Пусть пилигрим своим путем

Пройдет, не ведая о нем!

Он умер. и покрыто мглой

Откуда он и кто такой

Монах не скажет А до нас

В отрывках лишь дошел рассказ

О той, чей образ он хранил,

О том, кого в бою убил.